Nick Stone - 03 - Verbrannte Spuren

mitnehmen. Ich begutachtete die
    Musikkassetten, die er auf dem Beifahrersitz stapelte. Sie stammten von amerikanischen Rap-Bands, von denen ich noch nie gehört hatte – alle wie Acht mit schweren Goldketten behängt –, und einigen russischen Sängern, die echt hip waren und aussahen, als seien sie zu einer Versammlung des Jason-King-Fanklubs unterwegs. Ihre weißen Smokings verliehen ihnen echt Klasse.
    Während ich darauf wartete, dass Acht seine
    Lautsprecher abklemmte, fuhr ein neuer 5er BMW,
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    dessen silbergrauer Lack unter einer dicken
    Schmutzschicht zu ahnen war, die Straße aus der
    Richtung entlang, aus der ich gekommen war. Mir fiel als Erstes das Kennzeichen auf, weil der Wagen ein
    britisches Kennzeichen hatte, dann stellte ich fest, dass er rechtsgesteuert war, und zuletzt sah ich mir den Fahrer an.
    Das Unterbewusstsein vergisst nie etwas, vor allem nichts Unangenehmes.
    Zimmermann. Ich wollte meinen Augen nicht trauen.
    Als ob er mir mein Leben in den letzten Wochen nicht genügend versaut hätte.
    Er fuhr langsamer, als ihm ein Lastwagen
    entgegenkam – aber er wollte ihn nicht etwa nur
    vorbeilassen, sondern nach links zu uns hinüber
    abbiegen, und falls er mich sah, würde es bestimmt kein gerührtes Wiedersehen geben.
    Ich zwängte mich mit Acht hinten auf den Rücksitz und tat so, als wollte ich ihm helfen, die Lautsprecher auszubauen, während meine Knie seine Zeitschriften verknitterten.
    Der BMW rollte auf den Parkplatz. Je näher er
    herankam, desto lauter knirschten seine Reifen übers Eis.
    Ich fand die Lautsprecher plötzlich hochinteressant und achtete darauf, dass von dem BMW aus nur mein Hintern zu sehen war. In dieser Haltung fühlte ich mich äußerst verwundbar, aber das war unwichtig, wenn er mich nur nicht erkannte.
    Der Motor wurde abgestellt, dann öffnete sich die Fahrertür.
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    Acht, der mir gegenüber auf dem Rücksitz kniete, warf einen kurzen Blick über meine Schulter, als
    Zimmermanns Tür ins Schloss fiel, und wandte sich dann wieder seinen geliebten Lautsprechern zu.
    Auch nachdem die Haustür sich hinter Zimmermann
    geschlossen hatte, tat ich so, als sei ich damit beschäftigt, einen schwer zu erreichenden Draht abzuklemmen,
    während ich fragte: »Wer ist der Engländer?«
    »Der ist kein Engländer, du verrückter Kerl!«, sagte Acht mit einer wegwerfenden Handbewegung.
    »Warum hat er dann einen in England zugelassenen
    Wagen?«
    Ich hatte anscheinend etwas sehr Komisches gesagt.
    »Warum nicht? Irgendein Engländer reist nicht einfach nur nach St. Petersburg, um zu versuchen, sein Auto zurückzukriegen; das wäre verrückt, Mann!«
    »Oh, ich verstehe.«
    In diesem Teil der Welt spielte es anscheinend keine Rolle, wenn man ganz offen mit einem geklauten Wagen herumfuhr. Warum sollte man nicht zeigen, dass man genug Geld hatte, um sich einen Wagen auf Bestellung klauen zu lassen? Im Heckfenster sah ich den Aufkleber eines BMW-Händlers in Hannover; das bedeutete
    vermutlich, dass irgendein kleiner Engländer jahrelang gespart hatte, um sich diesen steuerfreien Traum erfüllen zu können, nur um ihn dann geklaut zu kriegen, damit ein Kerl wie Zimmermann damit in Narva durch den Schnee gurken konnte.
    Der erste Lautsprecher ließ sich herausnehmen. Ich hatte keine Ahnung, wie Acht ihn jemals wieder richtig 488
    anschließen wollte; hinter dem Lautsprecher sah es wie in einem Telefonverteilerkasten aus. Die Goldkette um seinen Hals klirrte seltsam blechern, wenn er sich bewegte. Die Rap-Musiker hatten vermutlich echte, aber ich konnte mir vorstellen, dass seine Weiber den
    Unterschied nicht erkannten.
    »Wer ist er also?«
    »Oh, nur einer der Jungs. Er ist geschäftlich hier, weißt du.«
    Er musste hier viele Geschäfte machen, wenn er sogar die Hausschlüssel hatte.
    »Erzähl keinem Menschen von mir, Worsim«, forderte ich ihn auf. »Vor allem Leuten wie ihm nicht. Niemand soll wissen, dass ich hier bin, okay?«
    »Ist gebongt, Mann.« Das klang für meinen
    Geschmack zu blasiert, aber ich wollte diesen Punkt jetzt nicht weiter vertiefen.
    Sobald die Lautsprecher ausgebaut waren, drängte ich ihm seine Kassetten auf, weil ich verschwinden wollte, bevor Zimmermann wieder aus dem Haus kam. Die
    Motorhaube stand noch offen, und ich verpasste dem Anlasser einen Schlag mit dem Hammer.
    Acht stand mit Kassetten beladen an der Haustür und hatte die Lautsprecher auf der Schwelle neben sich. »Pass gut auf meine Karre auf, Nikolai.«
    Bevor er sich auch nur