Nick Stone - 04 - Eingekreist

wiedererkannt hätte, wäre die pizzagroße Narbe an seinem Bauch unverkennbar
    gewesen.
    Die beiden Kerle, die den Ausrüstungsstapel mit
    Benzin getränkt hatten, traten davon weg, und
    Schwarzhemd zündete sich ebenfalls eine Zigarette an.
    Sie interessierten sich nicht im Geringsten für das, was an dem Klapptisch unmittelbar hinter ihnen vorging, und wechselten ein paar gemurmelte Worte, während
    sie auf ihre Armbanduhren sahen.
    Plötzlich begannen die Bosnier aufgeregt zu
    schwatzen. Ihre Stimmen klangen eine halbe Oktave
    höher, als der Pizzamann, der an seiner Zigarette zog, sich ebenfalls über die Bildschirme beugte.
    Offenbar war es bald so weit. Wahrscheinlich blieben nur noch wenige Minuten. Ich musste eingreifen.
    Ich holte tief Luft, richtete mich kniend auf und stellte das M-16 mit meinem mit Schlamm bedeckten Daumen
    auf Dauerfeuer, als ich das Gewehr an die Schulter hob.
    Ich drückte mit offenen Augen ab und jagte kurze, kleine Feuerstöße in den Schlamm vor dem zur Verbrennung
    vorbereiteten Materialstapel. Die Einschläge dröhnten dumpf, als die Geschosse die oberste Schlammschicht 558
    durchschlugen und in den harten Boden darunter
    eindrangen.
    Unverständliche Schreie mischten sich in das
    Hämmern der Feuerstöße, als die Bosnier in Panik
    gerieten, während die beiden anderen zu ihren Waffen hechteten. Der fünfte Mann schien sich in Luft aufgelöst zu haben.
    Ich spürte den Rückstoß an meiner Schulter, während ich das Gewehr fest eingezogen hielt, um zu verhindern, dass die Mündung hochgerissen wurde. Ich wollte die Bosnier auf keinen Fall treffen: Konnten sie das Ding starten, konnten sie die Startsequenz auch unterbrechen.
    Das Hämmern der Feuerstöße und die Angstschreie
    hallten über die kleine Lichtung, und vor mir hingen Korditschwaden, die sich im Laub verfingen. Unerwartet schnell war das erste Magazin leer geschossen. Der
    Verschluss blieb offen stehen.
    Ich sprang auf und wechselte meine Position, bevor
    sie auf die Stelle schießen konnten, von der das Feuer gekommen war. Ich rannte nach rechts in Richtung
    Klapptisch, nutzte das Unterholz als Deckung, drückte mit dem Zeigefinger auf den Auswurfknopf und
    schüttelte das Gewehr, damit das dick mit Schlamm
    überzogene Magazin herausfiel.
    Ich fühlte das leere Magazin von meinem
    Oberschenkel abprallen, riss eine Tasche des unteren Gurtzeugs auf und zog ein volles Magazin heraus. Ich rammte es in den Schacht und löste die Sperre. Während der Verschluss nach vorn zischte, kamen von links, von der Lichtung, lange Feuerstöße.
    559
    Ich warf mich instinktiv in Deckung. Schlamm
    spritzte mir ins Gesicht, und die Luft wurde mir aus der Lunge gedrückt. Ich kroch nach Atem ringend wie ein Verrückter seitlich davon und hielt auf den Rand der Lichtung zu. Hatten sie mich gesehen, würden sie auf die Stelle schießen, wo ich mich zu Boden geworfen hatte.
    Ich sah gerade noch, wie die Bosnier den Weg entlang verschwanden, wobei ihre Angstschreie die Pausen
    zwischen den Feuerstößen ausfüllten. Und ich sah den Pizzamann, der ihnen von jenseits der Lichtung aus
    seiner Deckung heraus nachrief, sie sollten
    zurückkommen.
    »Das ist nur ein Mann, nur eine Waffe! Kommt
    zurück!«
    Aber die Bosnier dachten gar nicht daran, und die
    beiden anderen folgten ihnen, wobei sie wahllos lange Feuerstöße in den Dschungel abgaben.
    »Verdammte Arschlöcher!«
    Der Pizzamann riss sein M-16 hoch und schickte
    ihnen einzelne Schüsse nach. Zum Teufel damit, ich
    wollte die beiden lebend.
    Ich stellte mein Gewehr auf Einzelfeuer um, atmete
    tief ein, schloss mein linkes Auge, zielte auf die Mitte seiner nur teilweise sichtbaren Körpermasse, hielt die Luft an und drückte ab. Er klappte zusammen,
    verschwand hinter dem Wall aus Grün, ohne einen Laut von sich zu geben.
    Die beiden anderen schossen weiter auf Schatten,
    während sie in Richtung Fluss liefen.
    Korditschwaden zogen über die Lichtung, als ich
    560
    ihnen mit mehreren Feuerstößen ein ganzes Magazin
    nachjagte. Aus den Kühlschlitzen des mit Schlamm
    überzogenen Schafts in meiner linken Hand trat Dampf aus. Scheiße, Scheiße, Scheiße … Ich wollte Lärm machen, ich wollte Verwirrung stiften, ich wollte, dass alle aufgeregt durcheinander liefen, statt in den Dschungel zu verschwinden. Aber ich würde sie nicht verfolgen.
    Das wäre zwecklos gewesen; dafür fehlte mir die Zeit.
    Ich wechselte das Magazin, trabte mit schussbereiter Waffe über die Lichtung auf den