No Angel

c’était un bon début, qu’on avançait. Je lui demandai de faire un chèque de dix-sept mille, de le signer mais de ne pas indiquer l’ordre. Il accepta et fouilla dans sa poche. Je l’avertis de ne pas faire de gestes brusques. Il obéit. Il sortit son chéquier. Il y avait des baleines sur les chèques. Un écolo. Pendant qu’il écrivait, je lui demandai ce qu’il avait d’autre. Il répondit qu’il avait environ trois cents dollars en liquide et un pistolet, un 9 mm Sig. Je dis que je prendrais les deux. Je lui ordonnai de laisser les mains sur la table et de m’indiquer où se trouvait l’arme. Elle était sous sa ceinture, sur ses reins. Je lui demandai s’il avait un permis de port d’arme cachée. Il répondit que non. Je lui dis de ne pas s’en faire, que je n’étais pas flic. Il eut un rire nerveux. Je pris le pistolet et le glissai sous mon blouson. Je lui rappelai le liquide. Il sortit son portefeuille et me donna une petite liasse. Je comptai rapidement les billets : trois cent quatorze dollars. Je posai un billet de vingt sur la table, adressai un signe de tête à Mac et me levai. Il fit de même. JJ et le mec restèrent assis. Je dis :
    — Vous aussi. Amenez-vous.
    Ils se levèrent. On sortit.
    Le type croyait que JJ partirait avec lui mais, sur le parking, elle passa son bras sous le mien. Le type s’immobilisa. On enfourcha nos motos, Mac et moi, puis JJ s’assit derrière moi et se serra contre mon dos. Elle dit au type :
    — À plus, mon joli.
    De retour à la Black Rose, je donnai deux cents dollars à Mac.
    — Tu vois ? Dix minutes, deux cents dollars. Avec moi, c’est très facile de se faire du blé.
    Il sourit, secoua la tête.
    — Merci.
    — De rien. Merci à toi. À bientôt.
    — Très bien.
    JJ et moi, on prit le chemin de Phoenix.
    La victime était l’agent spécial Eric « Otter » Ruthland. Il avait parfaitement joué son rôle.
     
    Je passai la soirée à Phoenix en compagnie de JJ. C’était une soirée de repos. Timmy et Pops étaient chez eux. Elle me demanda si j’avais envie de sortir boire un verre.
    — J’en ai marre des bars.
    — Ouais, moi aussi.
    — Il faut qu’on fasse quelque chose.
    On s’efforça de trouver un endroit où il n’y avait absolument aucune chance de rencontrer un Hells Angel, mais notre imagination était en panne. Je n’avais pas envie d’aller au cinéma, JJ n’avait pas envie de sortir dîner… nous avions besoin de lâcher la vapeur, pas d’une connerie de rendez-vous au terme duquel il ne se passerait rien. Finalement, je lui demandai si elle jouait au golf.
    — De temps en temps. Pas vraiment.
    — Tu veux qu’on aille taper des balles ?
    — Sûr. Oui.
    On se rendit sur un practice de Scottsdale. Elle avait menti… son swing était formidable. On frappa chacun une centaine de balles, on but de la bière, on se détendit.
    Gwen téléphona pendant qu’on se distrayait et me demanda quand je rentrerais. Je répondis que j’allais venir le lendemain. Elle me rappela que nous étions invités à un barbecue chez de vieux amis. Je lui dis que je n’avais pas oublié et que je serais là.
    J’avais oublié.
    Je raccrochai. JJ, appuyée sur un fer sept, buvait de la bière au goulot d’une bouteille marron. Elle me regarda droit dans les yeux.
    — C’était Gwen ?
    — Ouais.
    — Elle va bien ?
    — J’en doute. Elle en a marre de mes absences.
    Je posai une balle sur le tee. Pourquoi aurais-je dû exposer l’état catastrophique de mon mariage à la femme avec qui je feignais de coucher ? Loyauté, directives, amitié et protection, voilà ce que je devais à JJ. Mais je ne lui devais pas d’explications.
    — Donc tu vas à Tucson demain.
    — Ouais.
    Je frappai la balle avec mon driver. Elle toucha le sol juste avant la ligne des 250 mètres, roula, puis s’arrêta aux environs des 270.
    — Cool. Je vais rester ici. Peut-être voir si Timmy a envie d’aller voir un film.
    Il accepterait sûrement. Lui aussi s’était attaché à JJ comme le maître à son élève, et je savais que parfois ils sortaient ensemble.
    Elle posa sa bière par terre, mit une balle sur le tee et la frappa. Avec un fer sept, JJ pouvait envoyer la balle à 120 ou 130 mètres. Celle-ci roula au-delà de la ligne des 150.
    Elle rit.
    — Bon sang, Jay. Gwen ne va pas en revenir quand elle verra tes bras.
     
    Nos amis savaient que j’appartenais à la police, mais ignoraient à quel