Oder sie stirbt

Ich weiß nicht, worauf das alles hinausläuft. Falls etwas passieren sollte, nehmen Sie bitte Kontakt zu Detective Sally Richards von der Polizeistation L.A. West auf.
    Hinter der Lärmschutzmauer zu meiner Linken rauschten unsichtbare Autos vorbei, eine endlose Welle, gleichmäßig und einschläfernd. Das zylindrische Gebäude ragte über mir auf, mit einem kühlen grünen Glühen im Penthouse.
    Ein Auto näherte sich über die Auffahrt und ließ mein Zeitfenster jäh zusammenschrumpfen. Bevor die Scheinwerfer auftauchten, zog ich die Magnetkarte durch den Schlitz neben der Tür, und der Knauf ließ sich mit einem satten Klicken drehen. Ich schlüpfte hinein, atmete warme Luft ein und versuchte, das Kribbeln in meinen Fingerspitzen zu ignorieren.
    Im nächsten Moment hörte ich etwas quietschen, doch bevor ich mich bewegen konnte, kam ein Angestellter um die Ecke, der einen Servierwagen vor sich herschob. In der spannungsgeladenen Sekunde, bevor sich unsere Blicke trafen, legte ich eine Hand auf die Klinke der nächsten Tür und stellte erleichtert fest, dass sie ins Treppenhaus führte. In der Hoffnung, dass der Mann mein Gesicht nicht gesehen hatte, schwenkte ich rasch nach rechts und verschwand.
    »Entschuldigen Sie, Sir …?« Die zufallende Tür schnitt ihm das Wort ab.
    Die Wände warfen das Echo meiner Nikes zurück, während ich die Treppen hochschnaufte. Im vierzehnten Stock war es köstlich still. Ariana hätte die hippe Einrichtung gefallen – Schiefer, Steine, Erde. Dunkles Holz, bernsteinfarbenes Licht von Wandleuchtern, am Boden ein Teppich, der jedes Geräusch schluckte. Eine Uhr zeigte 1.58  Uhr. Als ich am Fahrstuhl vorbeiging, geriet ich kurz in Panik, da eine Frau im Sportoutfit aus ihrem Zimmer kam, aber sie war so damit beschäftigt, in ihr Handy zu plappern, dass sie sich gar nicht erst die Mühe machte, Augenkontakt mit mir aufzunehmen.
    Ich hielt die Magnetkarte wie eine Waffe in der Hand und ging langsam den Gang hinunter, bis ich bei der 1407 angekommen war. Als ich die Karte durchzog, leuchtete ein kleines grünes Lämpchen auf, ich konnte den massiven Knauf drehen und schob die Tür ein paar Zentimeter auf.
    Dunkelheit.
    Noch ein paar Zentimeter. Der Flur neben dem Badezimmer war relativ schmal und gestattete nur einen begrenzten Blick auf das Schlafzimmer. Die Gardinen waren zurückgezogen, und zwei Glastüren, die von der Decke bis zum Boden reichten, führten auf einen kleinen Balkon.
    »Hallo?« Meine angestrengte, belegte Stimme war mir selbst fremd.
    Das Leuchten der fernen Stadt, das kaum durch die Schwärze des Zimmers drang, zeichnete blasse Lichtpfützen auf den Boden. Das Brummen des Verkehrs auf dem Freeway mischte sich mit dem Rauschen des Bluts in meinen Ohren, als ich mich Zentimeter für Zentimeter vortastete. Die Tür fiel hinter mir zu, womit das letzte bisschen Licht vom Flur verschwunden war.
    Irgendwie spürte ich, dass dieses Zimmer leer war. Sollte ich hier auf jemanden warten? Würde ich wieder einen Anruf erhalten, der mich in die nächste sinnlose Unternehmung hetzte?
    Ein halb verflogener Geruch hing in der Luft – süß, würzig, eine Spur Asche. Angespannt bis in die letzte Faser, betrat ich die Schwelle des Schlafzimmers. Der Überwurf war leicht zerdrückt an einer Stelle, wo offensichtlich jemand gesessen hatte. Und neben dieser Stelle lag ein schlanker Gegenstand von vielleicht 1 , 20  Meter Länge.
    Während ich meinen Blick rasch durch den Raum schweifen ließ, machte ich einen halben Schritt vorwärts und nahm den Gegenstand beim Gummigriff. Der Metallkopf erhob sich auf dem Graphitschaft und glänzte in den Stadtlichtern. Ein Golfschläger.
Mein
Golfschläger. Den ich dem Eindringling hinterhergeschleudert hatte, als er über unseren Gartenzaun gesprungen war. Am Kopf war der Schläger dunkel, wahrscheinlich einfach Dreck. Ich hatte ihn schließlich die ganze Zeit dort in den Blätterhaufen liegen lassen. Aber irgendwie wirkte dieses Zeug nicht wie Dreck.
    Es lief ganz langsam über die Titanfläche.
    Ich ließ den Schläger aufs Bett fallen, als hätte ich mich daran verbrannt. Und auf einmal wusste ich auch, was das für ein Geruch war, diese Spur von Rauch in der Luft. Nelkenzigaretten.
    SIE MÜSSEN IHN TREFFEN .
    Mein Brustkorb hob und senkte sich unter meinen schweren Atemzügen. Ich machte einen halben Schritt zur Seite, um einen festeren Stand zu bekommen, da stieß ich mit dem Fuß gegen etwas, was unter dem Druck leicht nachgab.
    Es