Ohne Ende Leben - Roman

»Behandlung im Versuchsstadium«.
    Niemand spricht davon, dass mich das Ganze töten wird. Wahrscheinlich weil im Grunde niemand mit der Wahrheit rausrücken will. Tatsache ist, dass Dr.   Spezialist alles tut, was er kann, um es
nicht
zu sagen.
    Das ist der Augenblick, in dem ich erkenne, dass ich tief in der Scheiße sitze.

KAPITEL ZWÖLF
    In dem – nun, da ich offiziell im Arsch bin – eine Pep Rallye zu meinen Gunsten organisiert wird und Staci Johnson sich für mich Zeit nimmt
     
    Was mit uns geschieht, wenn wir sterben – eine nicht-repräsentative Meinungsumfrage.
    Theorie #1: Die Christen haben recht. Es gibt einen großen Kerl in weißem Gewand, mit einem langen, wallenden Bart. Und es gibt einen Teufel mit einer Mistgabel. Abhängig davon, ob du böse oder artig gewesen bist (oh, sei um Himmels willen artig!), wirst du letztendlich mit den Engeln Harfe spielen oder du wirst im ewigen Höllenfeuer schmoren.
    Theorie #2: Die Juden haben recht. Wenn du stirbst, kommt nichts mehr. Also solltest du besser in diesem Leben reichlich und gut gegessen haben.
    Theorie #3: Die Muslime haben recht und ich befinde mich für einige Zeit in einem schwarzäugigen Zustand der Jungfräulichkeit. Andererseits habe ich bereits schwarze Augen und bin Jungfrau, also dürfte ich ein paar ernst zu nehmende Probleme haben, wenn ich einmal abtrete.
    Theorie #4: Die Buddhisten und Hinduisten haben recht. Unser Leben ist eines von vielen. Du musst dich nur weiter mit den Lasten deines Karmas herumschlagen, bis du es gebacken kriegst. Also sei nett zu dieser Kakerlake. Eines Tages könntest das du sein.
    Theorie #5: Die UF O-Fanatiker haben recht, und wir sind alle Teil des großen Experiments eines Volkes von Superaliens, die gerne im außerirdischen Gegenstück der Barcalounger Wohlfühlsessel sitzen, an einem Bierchen nippen und diese bekloppten Menschen dabei beobachten, wie sie sich den verrücktesten Arten von Halligalli hingeben. Und wenn wir abtreten, schießen sie mit ihrem Mutterschiff zu uns herab und bringen uns zurück in den Urschlamm auf dem Planeten Z.
    Theorie #6: Kein Schwein weiß Bescheid.
    Das ist nur eine von vielen Listen, die ich nach der Diagnose übers Wochenende verfasst und in diesen Tummelplatz des Teufels, das Internet, gestellt habe. Wie sich gezeigt hat, bin ich auf einer Vergnügungsfahrt. Ich hab eine Menge toller Neuigkeiten erfahren.
    Zum Beispiel heißt der Fachausdruck für meine Krankheit Creutzfeldt-Jakob Variante BSE.   BSE steht für
Bovine Spongiforme Enzephalopathie
. Sollte ich unserem Publikum im Studio mehr darüber mitteilen, Jim? Sicher, erzählen wir ihnen, was ich gewonnen habe. Also, Leute, es ist ein tödliches Virus, der Löcher ins Hirn frisst, bis es zum Schwamm wird. Die fürs Schuhebinden zuständige Gehirnzelle? Sorry, dieser Artikel ist auf Dauer ausverkauft. Wir müssen Ihnen leider mitteilen, dass Ihre Motorik und Ihre neurologischen Funktionen nicht länger unter Ihrem Kommando stehen. Hier, bitte, Ihr preiswertes Windelpaket und achten Sie auf Ihre Halluzinationen. Schönen Tag noch!
     
    Weißt du, was hilft? Leugnen. Als Mittel zur Lebensbewältigung wird Leugnen schwer unterschätzt. Hey, vielleicht ist alles nur ein Missverständnis und ich habe bloß eine gemeineschlimme Grippe. Ärzte irren sich immer wieder. Okay, war nur ein Scherz.
    Lange Zeit habe ich gedacht, es sei cool, jung zu sterben. Offen gesagt liefen die Dinge nicht so gut in der Abteilung Leben. Der Tod schien unendlich viel glanzvoller zu sein und, weißt du, auch irgendwie schwerer zu versauen. Zugegeben, in den meisten meiner Todesfantasien sah ich auch jedes Mädchen, das mich jemals abgewiesen hat, wie es sich auf den Sarg warf, über mein frühes Ableben schluchzte, gestand, dass es mich immer gewollt habe, und wünschte, es hätte die Chance gehabt, zu meinen Lebzeiten über meine Jungfräulichkeit zu verfügen.
    Das Problem ist, dass ich demnächst nichts mehr davon mitkriegen werde, weil ich mich in einen Schwammkopf verwandeln werde. Über so was grüble ich, mit den wenigen Gehirnzellen, die mir noch geblieben sind. Natürlich sind Mom und Dad überzeugt davon, dass die Diagnose falsch ist. Ich würde ihnen ja gern glauben. Genauso wie ich daran glauben möchte, dass Staci Johnson insgeheim scharf auf mich ist und sich nur so feindselig verhält, um ihre wahren Gelüste zu verschleiern.
    Wie ich schon sagte: leugnen. Ab jetzt rund um die Uhr, sieben Tage die Woche.
     
    Am Wochenende