Operation Overkill

Ansicht nach ist Newman in der Lubjanka, und dort kommt er auch nicht mehr raus. Die haben ihn sich geschnappt und einem scharfen Verhör unterzogen.
    Und was das heißt, wissen Sie genauso gut wie ich.«
    Er schlug sein Notizbuch zu.
    Simpson nickte ein paarmal versonnen, dann stand er auf, ging wieder ans Fenster und fummelte an den Kakteen herum.
    »Außerdem wäre da noch etwas«, sagte Richter.
    »Was?«
    »Ich wurde in Moskau auf Schritt und Tritt beschattet, und am Flughafen hatte ich eine Meinungsver-schiedenheit mit einem von denen.«
    »Wer war das?«
    »Ich habe ihn nicht gefragt, wie er heißt. Aber er hatte einen Ausweis des SWR bei sich und fuchtelte mit einer PSM herum.«
    »PSM?«
    »Eine russische 5.45mm-Pistole. Die Dienstwaffe der russischen Sicherheitskräfte. Offensichtlich hatte der SWR einen Killer auf mich angesetzt.«
    Simpson nickte, kehrte zu seinem Schreibtisch zu-rück und drückte auf einen Knopf. »Kaffee«, sagte er.
    Ein paar Minuten später klopfte es an der Tür. Richter erhob sich und öffnete sie. Simpsons Sekretärin stand mit einem Metalltablett davor, auf dem sich zwei Tassen mit schwarzem Kaffee, ein Milchkännchen, ein Teller mit drei Biskuits und eine Zuckerschale befanden.
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    »Danke, Sheila.«
    Sie stellte das Tablett auf Simpsons Schreibtisch und verließ das Büro. Simpson goss sich einen Schuss Milch in seinen Kaffee und sah zu, wie Richter zwei der drei Biskuits nahm. »Vielleicht interessiert es Sie, dass der Direktor der Abteilung Aufklärung die Lage ganz ähnlich beurteilt wie Sie, vorausgesetzt, dass es sich bei dem Toten nicht um Newman handelt.«
    »Deshalb ist er vermutlich Direktor der Abteilung Aufklärung«, sagte Richter, während er ein paar Krümel von seinem Sakko wischte.
    »Werden Sie nicht überheblich.« Simpson stellte seine Kaffeetasse ab und griff zum letzten Biskuit auf dem Teller. Richter fielen Newmans Habseligkeiten ein, die er aus Moskau mitgebracht hatte. Er öffnete seine Aktentasche und legte sie auf Simpsons Schreibtisch.
    »Was soll dieser Plunder?«
    »Dieser Plunder, wie Sie es so schön ausgedrückt haben, ist eine kleine Auswahl von Graham Newmans persönlichen Habseligkeiten.«
    »Das ist mir klar«, sagte Simpson. »Aber warum legen Sie die Sachen auf meinen Schreibtisch?«
    »Weil ich sie nicht haben will«, erwiderte Richter.
    »Ich musste mir etwas einfallen lassen, damit ich mich kurz in Newmans Büro und Wohnung umsehen konnte – auf Ihre Anweisung hin. Und meiner Ansicht nach ließ sich dies am leichtesten bewerkstelligen, wenn ich ein paar Gegenstände mitnehme, auf die Newmans Angehörige angeblich großen Wert legen.
    Ich lege keinen gesteigerten Wert darauf, deshalb 139

    dachte ich, Sie möchten sie vielleicht dem SIS zuschi-cken oder vielleicht sogar Newmans Angehörigen, falls er welche hat.«
    Simpson schaute ihn an. »In der Personalakte ist ei-ne nächste Anverwandte aufgeführt, wie Sie zweifellos bemerkt haben. Aber Newman war nicht verheiratet.«
    »Ich weiß, dass er nicht verheiratet war«, entgegnete Richter scharf.
    Simpson blickte ihn verdutzt an. »Er war Stationsleiter des SIS. Niemand hat ihn am Heiraten gehindert. Bei uns ist das etwas anderes – ich beschäftige keine Feldagenten, die mit einer Frau geschlagen sind.
    Das erschwert die Sache nur.«
    »Selbstverständlich«, sagte Richter.
    »Unter welchen Gesichtspunkten ich meine Agenten beschäftige, ist nicht Ihre Sache.«
    »Ist es doch, solange ich einer davon bin.«
    »Sie sind mehr als ein Feldagent. Ich habe Sie für diesen Dienst angeworben, weil ich mir Ihre einzigar-tigen Fähigkeiten zunutze machen wollte. Sie, Richter, sind eine meiner Geheimwaffen.« Simpson zeigte seine Zähne und lächelte boshaft wie ein Krokodil. »Ich stelle mir immer vor, dass ich Sie auf eine Sache ansetzen und sie bereinigen lassen kann, ohne mir selbst die Finger schmutzig machen zu müssen.«
    Richter brummte. Simpson grinste noch breiter, trank den letzten Schluck Kaffee und stand auf. »Lassen Sie das hier – das Zeug, das Sie aus Moskau mitgebracht haben. Ich kümmere mich darum.«
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    »Danke.«
    »Nun denn. Sonst noch was?«, fragte Simpson und warf einen nachdrücklichen Blick zur Tür.
    »Selbstverständlich wäre da noch was«, sagte Richter. »Nachdem klar ist, dass es sich bei dem Toten in Moskau nicht um Newman handelt, bleibt immer noch die große Frage offen. Warum?«
    Simpson setzte sich. »Sie meinen, warum die sich Newman geschnappt