Opferzahl: Kriminalroman

gab also fünf weitere Zeugen in dem Wagen?«, fragte Gunnar Nyberg nach einer weiteren kurzen Pause.

    »Ja«, sagte Brynolf Svenhagen, »aber die saßen weiter vorn in dem großen Wagen, mindestens dreißig Meter entfernt. Wenn ich mich recht erinnere, hat die lokale Polizei alle fünf an Ort und Stelle vernommen. Aber das ist ja deren Sache, nicht meine.«

    »Im vorderen Teil des Wagens saßen also fünf Personen«, sagte Arto Söderstedt, »und in dem tödlichen hinteren befanden sich elf. Aber bei diesen Wagen ist ja das größte Drittel in der Mitte, zwischen den beiden Gummifalzen und den Gelenkböden. War der mittlere Teil des Wagens also ganz menschenleer?«

    Svenhagen nickte langsam und sagte:

    »Ganz vorn und ganz hinten im Zug sammeln sich immer die meisten Menschen. Sie kommen entweder im letzten Augenblick oder wollen als Erste wieder draußen sein. Außerdem war es der letzte Zug nach Hagsätra. Aber das wisst ihr besser als ich.«

    »Weil wir U-Bahn fahren und keinen luxuriösen Dienstwagen«, sagte Viggo Norlander.

    Svenhagen ließ die Bemerkung verhallen, ohne ein Miene zu verziehen. Allerdings war eine kleine Falte auf seiner Stirn erschienen, die dort sonst nicht zu sein pflegte.

    »Kommt mit«, sagte er.

    Das Quintett widmete sich wieder dem Wagen Carl Jonas und ging an dem Türenpaar vorbei, durch das es hereingekommen war, von hinten gesehen das zweite. Dann passierten sie den Gelenkboden und gelangten in das mittlere Drittel des Wagens. Beim zweiten Türenpaar blieb Svenhagen stehen und zeigte auf ein paar Kratzspuren an der Tür.

    »Ich habe das hier natürlich in meinem Bericht vermerkt«, sagte er. »Aber ich habe es nicht als bemerkenswert beurteilt.«

    »Ist es das denn?«, fragte Gunnar Nyberg und beugte sich zu den Kratzspuren hinunter.

    »Vermutlich nicht«, sagte Svenhagen. »Aber sie scheinen ganz frisch zu sein.«

    »Hat also jemand - ja, was? - an den Türen gerissen?«

    »Man kann es so deuten.«

    »Und tut man das?«

    »Wenn man es tut«, sagte Svenhagen mit gewissem Nachdruck, »dann ist es auch möglich, dass dieser Jemand den Wagen verlassen hat. Nach vollendeter Tatsache, sozusagen.«

    Kerstin Holm kratzte sich am Kopf und sagte:

    »Sämtliche Fenster in dem fast fünfzig Meter langen Wagen sind zerstört, und die fünf Personen, die am weitesten entfernt waren, trugen massive Schnitt- und Quetschwunden davon. Müsste dann nicht eine Person, die sich viel näher bei der Bombe befunden hat, ziemlich schwer verletzt sein?«

    »Vielleicht nicht«, sagte Arto Söderstedt, »wenn sie rechtzeitig in Deckung geht.«

    »Ich finde, ihr zieht viel zu schnell Schlüsse«, sagte Brynolf Svenhagen, während er die vier Polizeibeamten von den U-Bahn-Türen wegzudrängen begann.

    »Was tust du?«, fragte Viggo Norlander irritiert.

    »Wir müssen diesen Bereich vielleicht doch noch einmal durchsuchen«, brummte Svenhagen grimmig.

    »Habt ihr hier nicht nach Blutspuren gesucht?«, fragte Norlander. »Na so was.«

    »Hier war ja kein Mensch«, sagte Svenhagen noch grimmiger.

    »Was meinst du mit: rechtzeitig in Deckung gehen?«, hakte Kerstin Holm nach. »Meinst du, der Selbstmordattentäter hatte einen Partner?«

    »Entweder das ...«, sagte Söderstedt.

    »Oder ...?«, sagte Holm geduldig.

    »Oder es war vielleicht gar kein Selbstmordattentäter. Die Tasche kann ebenso gut unter den Sitz geschoben worden sein, ohne dass jemand sie gesehen hat. Vielleicht von einem Mann, der sich im passenden Abstand befand, zur rechten Zeit in Deckung ging und dann den Wagen verließ. Offenbar mithilfe irgendeines Werkzeugs. Denn diese Schrammen stammen kaum von menschlichen Fingernägeln. Oder, Brynolf?«

    »Ihr seid sehr lästige Menschen«, sagte Svenhagen, der eine blauweiße Taperolle aus den geräumigen Taschen des weißen Kittels gezaubert hatte und begann, den Bereich um die Türen abzusperren.

    »Oder, Brynolf?«, wiederholte Söderstedt.

    Brynolf Svenhagen ließ die Fingerspitzen über die drei deutlichen waagerechten Schrammen gleiten, die die Farbe zerkratzt und das darunterliegende Metall freigelegt hatten.

    »Es sieht nach, ich weiß nicht, nach irgendeinem Gartenwerkzeug aus. Einer Harke, einem Handkultivator oder dergleichen.«

    »Sprich Schwedisch«, sagte Viggo Norlander.

    »Kann man feststellen, ob die Tür nach der Explosion überhaupt geöffnet worden ist?«, fragte Gunnar Nyberg.

    »Ich weiß es nicht«, sagte Svenhagen mit großer Selbstüberwindung -