Oryx und Crake

war alles durcheinander gemischt«, sagt er. »Es gab zu viele Menschen, und deswegen waren die Menschen alle mit Schmutz vermischt.« Der Eimer kehrt schwappend zurück und wird im Lichtkreis abgestellt. Er wirft eine Hand voll Erde hinein, rührt mit einem Stock um. »Bitte sehr«, sagt er. »Chaos. Ihr könnt es nicht trinken…«
    »Nein!« Im Chor.
    »Ihr könnt es nicht essen…«
    »Nein, das kann man nicht essen!« Gelächter.
    »Ihr könnt nicht darin schwimmen, ihr könnt nicht darauf stehen…«
    »Nein! Nein!« Diesen Teil lieben sie.
    »Die Menschen im Chaos waren selbst voller Chaos, und das Chaos zwang sie, böse Dinge zu tun. Ständig brachten sie andere Menschen um. Und sie aßen Oryx’ Kinder auf, entgegen den Wünschen von Oryx und Crake. Jeden Tag aßen sie Oryx’ Kinder. Sie töteten und töteten und aßen und aßen. Sie aßen sie auch dann, wenn sie gar nicht hungrig waren.«
    Entsetztes Luftholen, geweitete Augen: Es ist immer ein dramatischer Augenblick. Oh, diese Schlechtigkeit! Er fährt fort: »Und Oryx hatte nur einen Wunsch – sie wollte, dass die Menschen glücklich sind und in Frieden leben und aufhören, ihre Kinder zu essen. Aber die Menschen konnten nicht glücklich sein, weil das Chaos herrschte. Und da sagte Oryx zu Crake: Lass uns das Chaos beseitigen. Und da nahm Crake das Chaos und goss es weg.« Schneemann demonstriert es, schüttet das Wasser zur Seite, dann stellt er den Eimer verkehrt herum ab. »So. Leer.
    Und so hat Crake die Große Neuordnung bewerkstelligt und die Große Leere geschaffen. Er beseitigte den Schmutz, er schuf Raum…«
    »Für seine Kinder! Für Crakes Kinder!«
    »Richtig. Und für…«
    »Und für Oryx’ Kinder auch!«
    »Richtig«, sagt Schneemensch. Nehmen seine schamlosen Erfindungen denn nie ein Ende? Wieder ist ihm zum Weinen zu Mute.
    »Crake schuf die Große Leere…«, sagen die Männer.
    »Für uns! Für uns!«, sagen die Frauen. Es wird allmählich eine Liturgie daraus. »Oh, guter, freundlicher Crake!«

    Ihre Anbetung Crakes ist Schneemensch ein Ärgernis, obwohl er selbst daran schuld ist. Der Crake, den sie anbeten, ist sein eigenes Machwerk, ein Machwerk nicht ohne Ironie: Crake war gegen jeden Begriff von Gott, von Göttern aller Art, und es wäre ihm sicher zutiefst zuwider gewesen, wenn er seine allmähliche Vergöttlichung hätte sehen können.
    Er kann es aber nicht. Er ist nicht hier, und Schneemensch geht es auf die Nerven, sich diese völlig unangebrachte Schleimerei anhören zu müssen. Warum preisen sie nicht lieber ihn? Guter, freundlicher Schneemensch, der die Verherrlichung eher verdient hat – viel eher: Wer hat sie denn herausgeholt, wer hat sie hierher gebracht, wer hat die ganze Zeit auf sie aufgepasst? Einigermaßen jedenfalls. Sicher nicht Crake! Wieso kann Schneemensch die Mythologie nicht revidieren?
    Dankt nicht ihm, dankt mir! Kitzelt mein Ego stattdessen!
    Aber vorerst muss er seine Bitterkeit herunterschlucken. »Ja«, sagte er.
    »Guter, freundlicher Crake.« Er verzieht den Mund zu einem, wie er hofft, huldvollen, gütigen Lächeln.
    Anfangs hat er improvisiert, aber jetzt verlangen sie Dogmen: Jede Abweichung von der Orthodoxie wäre gefährlich für ihn. Sein Leben würde er vermutlich nicht verlieren – diese Menschen neigen nicht zu Gewalt oder zu blutrünstigen Racheakten, bis jetzt jedenfalls nicht –, wohl aber sein Publikum. Sie würden ihm den Rücken kehren, sich von ihm abwenden. Er ist Crakes Prophet geworden, ob er will oder nicht; und auch Oryx’ Prophet. Prophet oder gar nichts. Und gar nichts zu sein, zu wissen, dass er nichts ist, das hielte er nicht aus. Er will, dass man ihm zuhört, er will gehört werden. Er will wenigstens die Illusion haben, dass er verstanden wird.
    »O Schneemensch, erzähl uns, wie Crake geboren wurde«, sagt eine der Frauen. Das ist eine neue Forderung, und er ist nicht darauf vorbereitet, obwohl er damit hätte rechnen müssen. Für diese Frauen sind Kinder von großem Interesse. Vorsicht, ermahnt er sich. Liefert er ihnen erst einmal eine Mutter und eine Geburtsszene und einen Säugling Crake, werden sie die Details wissen wollen. Sie werden wissen wollen, wann Crake seinen ersten Zahn bekam und sein erstes Wort sprach und seine erste Wurzel aß und andere Banalitäten dieser Art.
    »Crake wurde nie geboren«, sagt Schneemensch. »Er fuhr vom Himmel herab wie Donner. Geht jetzt bitte, ich bin müde.« Er wird diese Fabel später ausschmücken. Vielleicht