Papierkrieg

Sag, der Kumpel vom Slupetzky, das ist doch der
ComServe-Typ?«
    »Genau.«
    »Lebt der noch?«
    »Wie manst?«
    »Naja, du sagst den Russen von mir, sie besuchen mich und ich komm
mit mehr Glück als Verstand davon. Kurz darauf wollen sie noch was wissen und
du erzählst ihnen von Mihailovic, darauf stirbt der, wär doch interessant zu
wissen, ob der Berti noch am Leben ist.«
    »Woher kennst du denn seinen Namen?«
    »Mike, das werd ich dir nicht sagen, sonst gibt’s noch mehr
Besuche. Also, was meinst du, lebt der Berti noch?«
    »Also gestern waren sie noch quietschfidel, er und seine
Dulcinea.«
    »Gut. Ruf an und schau, wie’s ihnen geht, aber ganz unverdächtig.«
    Mittlerweile waren wir angekommen und ausgestiegen. Mike holte mit
einer Hand sein Handy aus der Lederjacke, während er mit der anderen, seine
unvermeidliche Bierdose haltend, versuchte, den Wagen abzuschließen. Als es
endlich klappte, hatte ich bereits auf der anderen Straßenseite die Haustür
aufgesperrt. Ohne auch nur ansatzweise nach links oder rechts zu schauen,
überquerte er die Fahrbahn und trat ins Treppenhaus ein. Er telefonierte
konzentriert.
    Inzwischen schloss ich meinen Briefkasten auf, er quoll über vor
lauter Werbezusendungen und ich zog alle heraus, um sie in den
Altpapiercontainer im Hof zu werfen. In letzter Sekunde fiel mir ein dünner
Brief in hellbraunem Kuvert auf. Schnell ließ ich ihn in meine Manteltasche
gleiten, während ich die Mülltonne schloss. Mike hatte telefoniert und nichts
bemerkt. »Dem Berti geht’s leiwand. Keine Russen vorbeigekommen.«
    Innerlich atmete ich auf, versuchte es mir aber nicht anmerken zu
lassen. »Dann bist du wenigstens an einem Tod nicht mit schuld.«
    »Komm, gehen wir zu mir, trinken ein Bier und hören Musik.«
    Da ich nichts Besseres vorhatte, gingen wir hinauf in seine
Wohnung. Dort war es so unordentlich wie immer. Der Couchtisch war von einem
Aschefilm überzogen, in den sich Reste von Nahrungsmitteln und Drogen mischten.
Ansonsten war die Wohnung einfach mit allerlei Krempel vollgestopft, alles
unordentlich und heruntergekommen. Seinem Wohnstil sah man es nicht an, dass er
mit den Mädels ordentlich Geld verdiente. Während Mike am Kühlschrank zwei Bier
holte, ließ ich mich auf die Couch plumpsen. Wenigstens war es warm.
    Als Mike zurückkam, hatte er sein Bier schon offen und hielt mir
meins vor die Nase, während er im Stehen trank. »Was wüllstn hern?«
    »Mir egal.«
    »Gut, dann such ich was aus.« Mike stocherte in der Müllhalde, die
er Plattensammlung nannte, herum. Dabei grunzte und schüttelte er den Kopf, bis
er endlich gefunden hatte, wonach er suchte.
    »Is a praktisch ungespielte Originalpressung von ›Blind Faith‹.
Echte Rarität, war nicht billig.« Er legte sie auf und die Band legte mit ›Had
to cry today‹ los. Blind Faith war eines der kurzlebigen Projekte, an denen
Eric Clapton in den 60ern nach Cream mitarbeitete. Das gleichnamige Debüt ist
recht solide, ohne allerdings die ganz großen Momente. Ich wollte Mike nicht
kränken und behielt das für mich.
    »Das war noch Sound.«
    »Mhm. Sag, Mike, hast du eine Ahnung, wem Slupetzky die Stücke von
Bender verkauft hat?«
    »Dem Mihailovic.«
    »Und der?«
    »Keine Ahnung.«
    »Komm, streng deinen Brain an. Es geht um viel.«
    »Ich weiß es nicht.«
    »Komm schon, so schwer ist das doch nicht.«
    »Gut, ich war ein paarmal dabei, wenn Slupo und der Serbe die
Sachen gemeinsam verscherbelt haben, aber ich kann mich an keine Namen
erinnern. Mit de Gschleckten is es wie mit de Chinesara. Schaun alle gleich aus
für mi.«
    Das führte zu nichts. Also saß ich brav da, machte artige
Bemerkungen über den Sound und trank mein Bier aus. Zwischendurch schauten
immer wieder ein paar von Mikes Mädchen vorbei, um ihm Geld vorbeizubringen,
ein Näschen zu holen und ihm ein bisschen Honig um den Bart zu schmieren. In
der Küche war immer eine Kanne mit heißem Kaffee aufgesetzt, an dem sich die
Mädchen wärmen konnten. Schließlich war es draußen kalt und eine der Witterung
angepasste Garderobe wäre dem Geschäft abträglich gewesen. Er hatte für jede
ein freundliches Wort und einen aufmunternden Klaps auf den Hintern übrig.
    »Waaßt eh, i bin kaner von dene, wo ihre Mädels schlagen«, sagte
er mit nicht wenig Stolz in der Stimme. Er nahm einen Schluck aus der Dose und
lehnte sich zu mir herüber. Dabei schaute er, als wolle er mir eine tiefe
Einsicht