Paris Ma Bonne Ville

j’espère, à baigner !
    — Nenni,
dit Maître Recroche, l’air fort indigné, suis-je le Duc d’Anjou ? Il n’est
point de cuve à baigner en cette maison, et moins encore de bois pour la
chauffer. Il vous faudra aller aux Étuves, comme tout un chacun en Paris !
    Ce disant, il
nous amena dans une pièce grande assez qu’il dit être son atelier où, à la
lueur de deux chandelles, travaillaient en rond à tirer l’aiguille, le commis
qu’il avait appelé Baragran, une bachelette de mon âge et un drolissou d’une
quinzaine d’années, lequel avançait peu en sa tâche, baillant à se rompre les
mandibules tant il était ensommeillé.
    — Attendez-moi
céans, dit Recroche, je vais quérir votre eau.
    — Eh
quoi, compagnon ! dis-je à Baragran, dès que le maître fut hors, vous
labourez à la chandelle ?
    Le commis, qui
avait la face carrée et l’épaule trapue et des mains à étrangler un bœuf, d’abord
ne répondit mie, étant fort occupé de ses gros doigts à enfiler une aiguille. À
quoi il réussit, à ma surprise, sans trébucher.
    — Faut
bien vivre ! dit-il enfin.
    — Oyez
donc, dit la garcelette, levant le nez, ce gros perroquet qui vous va répétant
comme un sottard tout ce que dit le maître !
    — Paix-là,
Alizon ! dit Baragran.
    Laquelle
Alizon, depuis notre entrée, donnait un œil à son ouvrage (lequel était un
bonnet de dame) et un œil à nous-mêmes, étant vive, légère et noiraude comme
mouche d’enfer, et son vif parler me parut sur ses lèvres plus pointu et plus
bref que ce que j’avais ouï en ce jour.
    — Suis-je
poisson pour m’accoiser ? reprit-elle. Je n’ai que mon bec pour me
conforter de mes maux !
    — Paix !
Paix ! Sotte caillette ! dit Baragran. Qui te fait vivre, sinon le
maître ?
    — Et
bren ! Et bren ! dit Alizon. Qui le fait vivre sinon nous ? Et
sais-je si je vis ou si je crève à tant labourer pour lui ! Passe encore
de tirer l’aiguille de l’aube au couchant ! Mais la nuit de
surcroît ! Quand dormirai-je ? Même sa mule dort en ses
écuries ! Suis-je moins qu’une mule ?
    Elle dit cela
d’affilée et tout à trac, comme en courroux, cependant toute à son affaire,
sans perdre de temps, cousant que c’était merveille de voir l’agile vélocité de
ses doigts et ce faisant, trouvant moyen encore de nous bailler des œillades à
réveiller un mort.
    — Coquefredouille !
cria Baragran. Si la Baronne des Tourelles veut à toutes forces ses bonnets à
l’aube avant de départir pour sa terre, ne faut-il pas la contenter ?
    — Que non !
Que non ! Que non ! cria Alizon, secouant furieusement ses boucles
noires. Il fallait refuser le maître de travailler la nuit ! Je te l’ai
dit ! Tu n’as pas voulu m’ouïr ! Gros sottard !
    — Sotte
embéguinée ! dit Baragran, suis-je moi de ces mutins qui se bandent entre
compagnons, et se mettant en tric, se désoccupent, perdent la pratique du
maître et le ruinent ? Le maître ruiné, ne serais-je pas Gros Jean comme
devant, n’ayant plus de labour et plus de pain ?
    — Pauvre
escouillé ! dit Alizon en se redressant sur son escabelle et tirant en
arrière l’épaule pour gonfler son tétin, lequel était petit mais alerte, la
ruine du maître n’est pas pour demain ! Mais toi, tu seras crevé
avant !
    — Je ne
crains point le labour ! dit fièrement Baragran, encore qu’il eût les yeux
rougis et la face creusée.
    — Et tant
plus sot tu es, n’ayant rien que du mou de bœuf entre les deux oreilles !
dit Alizon. De quelle commodité est la vie si elle est perdue à engraisser le
maître ?
    Celui-ci entra
comme elle disait, portant deux pots d’eau, lesquels étaient tant petits que,
si j’avais voulu parler à sa mode, je les eusse appelés des petitelets
potifimes. Sanguienne ! On était ménager de l’eau en cette maison, combien
qu’on ne le fût pas de la sueur d’autrui !
    — Le
maître n’est pas tant gras, clabaudeuse ! dit Recroche avec un air qui
donna à penser qu’il avait tout ouï derrière la porte, encore qu’il parlât plus
en gausserie qu’en courroux.
    — Il est
gras en pécunes, dit Alizon, le caquet point rabattu du tout, et il en baille
petit à qui le sert !
    — Quoi !
cria Recroche en contrefaisant l’offensé, Baragran, ne te donné-je pas six sols
et dix deniers le jour ? N’est-ce pas le prix en Paris ?
    — Si,
maître, dit Baragran.
    — N’en
es-tu point