payback: thriller (German Edition)

weiter, damit sie das Tuch, das sie sich um die Haare gebunden hatte, noch einmal wickeln konnte. Mace beobachtete sie und bemerkte dabei einen Fleck Ton hinter ihrem rechten Ohr, wo sie eine lose Strähne zurückgestrichen hatte. Auch ihre Latzhose war tonverschmiert. Ihre Segeltuchschuhe waren ebenfalls so fleckig und verklebt, als wäre sie durch Lehm gewatet.
    »Heute ist mein Töpferkurs«, hatte sie erklärt, als Mace ihr von dem Hausbesichtigungstermin erzählte.
    Dave hatte gesagt: »Das muss schnell gehen, mein Freund. Ich versuch die anderen noch hinzuhalten.«
    »In einer Dreiviertelstunde«, hatte Mace zu Oumou gemeint. »Ich hol dich ab.«
    »Was wir hier haben«, erklärte jetzt Dave, »ist der typische Fall einer Nachlassimmobilie. Der Besitzer ist vor zwanzig Jahren ins Heim gezogen. Letzte Woche gestorben. Der einzige Sohn in Kanada, und der will das Haus nur loswerden. Um es mal anzudeuten: Dem ist jeder Preis recht.«
    »Und deine Kommission?«
    »Orientiert sich am gewünschten Preis, der allerdings Verhandlungssache ist. Wenn du weniger zahlst, schuldest du mir was.«
    Mace hörte, wie Dave an seinen Zähnen saugte. »Einverstanden?«
    Mace warf einen Blick über Oumous Schulter in den Gestank und die Düsterkeit des Hauses. Zerfetzte Tapeten, alte Zeitungen, überall Fäkalien, auch von Menschen.
    »Passen Sie auf die Dielenbretter auf, meine Liebe«, warnte Dave. »Einige sind etwas brüchig.«
    Sie folgten ihm ins Haus – Mace zuerst, Oumou hinterher, ihre Hand an seinem Gürtel. Dave öffnete eine Tür, die ins Wohnzimmer führte. Lichtstrahlen fielen durch die Löcher und Risse in den Wellblechblenden vor den Fenstern.
    »Denkt euch Sonne«, sagte er. »Denkt euch große Sofas, dicke Teppiche und noch mal Sonne, Sonne, Sonne. Im ganzen Zimmer Sonne. Eure Kleine liegt da vor dem knisternden Feuer und macht ihre Hausaufgaben.« Dave strich mit der Hand über die Kacheln des Kamins. Unter der Rußschicht zeigte sich ein mattes Grün. »Die sind original, mein Guter. Viktorianisch. Das ist es, was ihr hier kauft: Geschichte. Echtes altes Kapstadt. Elegantes Ambiente. Was meinen Sie, meine Liebe? Können Sie es sich jetzt besser vorstellen? Wie das alles schon bald ausschauen könnte?«
    Mace ließ den Strahl seiner Taschenlampe über die Wände wandern. Rußgeschwärzt, die Fußleisten angekokelt. In allen Räumen die gleichen Brandflecken, überall Schmutz und Dreck. Flaschen, zerbrochenes Glas, leere Dosen, Fäkalien, zu Staub vertrocknete Essensreste, Spinnweben, die über ihre Gesichter strichen. Oumou hinter ihm musste niesen und begann auf Französisch zu fluchen.
    Dave sagte: »Wenn ich selbst etwas kaufen wollte, würde ich mir das hier auf keinen Fall entgehen lassen.«
    »Wo liegt dann das Problem?«, wollte Oumou wissen.
    Dave klopfte auf seine Hosentasche. »Ich hab nichts flüssig, meine Liebe. Dave Cruikshank ist leider blank.«
    Er führte sie zum Eingangsbereich zurück. Eine Treppe verschwand in der Dunkelheit des ersten Stocks.
    »Etwas wacklig«, sagte er und trat gegen die unterste Stufe. »Ihr müsst mir eben glauben: großartiger Ausblick von da oben.« Er lehnte sich vor, um eine Tür unter der Treppe aufzustoßen. »Aber jetzt schaut euch das an. Hier unten habt ihr noch den Originalkeller mit einem gestampften, unbefestigten Boden. Der Historiker, den wir an der Uni kontaktierten, meinte, er habe wahrscheinlich zu einem früheren Haus gehört. Er nimmt an, dass hier an diesem Teil des Bergs mal ein Farmhaus oder so was Ähnliches gestanden haben könnte. Wie klingt das? Ist das nicht Wahnsinn? Wenn du den wieder herrichtet, kannst du deine Cape-Rotweine da unten lagern und Wein-Connaisseur werden.«
    »Willst du ihn uns nicht zeigen?«
    Oumous Handy klingelte, und sie eilte in das warme Sonnenlicht hinaus, um abzuheben.
    »Momentan ist es das Beste, wenn du mir einfach vertraust.« Dave machte wieder die Tür zu. »Sind vor allem Spinnen da unten. Der Historiker meinte, er würde da nicht hinunterwollen, ehe nicht alles ausgeräuchert sei. Offensichtlich nicht der Typ Mann, der gern in Pyramiden herumklettert. Bin ich allerdings auch nicht. Und? Was denkst du? Gefällt es dir?«
    Mace nickte. Lauschte mit halbem Ohr Oumou.
    Dave klopfte sich den Staub von den Händen. »Deine Frau spricht ursprünglich Französisch, nicht wahr? Schaut wie dieses Model aus. Diese Glatzkopftussi. Iman.«
    »Sie stammt aus Mali. Ort namens Malitia. Eine dieser Lehmstädte.«
    »Hab mich