Pendergast 03 - Formula - Tunnel des Grauens

seine Absichten orientiert werden. Gehen Sie aber nicht zu freundlich mit dem Burschen um!
    »Nein, Sir.«
    »Er heißt Pendergast, Special Agent Pendergast.« Custer starrte irritiert auf den Bogen Papier, der vor ihm lag. »Himmelarsch, da steht nicht mal sein Vorname! Na, macht nichts. Ich vereinbare ein Treffen zwischen Ihnen und ihm, morgen Mittag um zwei. Danach kleben Sie an ihm wie … wie eine Fliege am Honigtopf. Sie helfen ihm, das ist der offizielle Auftrag. Seien Sie aber nicht
zu
hilfreich. Der Bursche ist einer Menge Leute auf die Nerven gegangen. Hier …« Er schob O’Shaugnessy einen Aktenordner hin. »Lesen Sie’s am besten selber nach!«
    O’Shaugnessy stand auf und klemmte sich den Ordner unter den Arm. »Möchten Sie, dass ich während des Auftrags Uniform trage, Sir?«
    »Verdammt, darum geht’s doch gerade. Wenn er ständig von einem uniformierten Cop beschattet wird, muss er sich seine Extratouren abschminken. Kapiert?«
    »Ja, Sir.«
    Der Captain lehnte sich zurück und sah ihn skeptisch an.
    »Denken Sie, Sie kriegen das hin, Patrick?«
    O’Shaugnessy stand auf. »Natürlich.«
    »Ich frage nur, weil Sie schon mal sehr gefällig waren. In aller Freundschaft und nicht für Pendergasts Ohr bestimmt: Ich möchte auf keinen Fall erleben, dass Sie diesem Agent ebenfalls Gefälligkeiten erweisen.«
    »Keine Gefälligkeiten, Sir«, sagte O’Shaugnessy in seinem breiigsten Irisch, »lediglich Schutz und Unterstützung. Wünsche einen angenehmen Vormittag, Captain.«
    Als er das Zimmer verließ, hörte er Custer gerade noch »Klugscheißer« murmeln.

3
    »Genau der richtige Nachmittag für einen Museumsbesuch«, sagte Pendergast mit einem Blick zum Himmel, der sich immer mehr zuzog.
    Patrick Murphy O’Shaugnessy war nicht sicher, ob das ein Witz sein sollte. Sie standen auf den Stufen vor der Polizeiwache an der Elizabeth Street. Im Grunde war das Ganze ein Witz. Dieser Agent sah in seinem schwarzen Anzug und dem weißblonden Haar wie ein Beerdigungsunternehmer aus. Der Sergeant fragte sich, wie er mit diesem Aussehen und seinem Akzent beim Lehrgang in Quantico durchgekommen war.
    »Das Metropolitan Museum of Art ist ein kulturelles Paradigma, Sergeant. Eines der großartigsten Museen der Welt. Aber das ist Ihnen sicherlich bekannt. Wollen wir aufbrechen?« O’Shaugnessy zuckte die Achseln. Museum oder sonst was, sein Auftrag lautete, an dem Burschen dranzubleiben. Ein wirklich beschissener Job.
    Als sie die Stufen hinunterstiegen, setzte sich eine graue Limousine, die schon die ganze Zeit an der Ecke gewartet hatte, langsam in Bewegung. Im ersten Moment traute der Sergeant seinen Augen nicht. Tatsächlich, ein Rolls-Royce.
    »Bei ’nem Drogenboss beschlagnahmt?«
    »Nein, der Wagen gehört mir.«
    O’Shaugnessy ahnte vage, was so ein Schlitten kostete. New Orleans. Da unten mischten sie doch alle mit. Jetzt hatte er ihn am Hals. Wahrscheinlich war er nur hergekommen, um Drogengeschäfte abzuwickeln. Gut möglich, dass Custer mit einsteigen wollte. Klar, darum wollte der Captain auf dem Laufenden gehalten werden. Verdammt, die Sache stank von Minute zu Minute mehr.
    Pendergast hielt ihm immer noch die Fondtür auf. »Nach Ihnen, Sergeant.«
    O’Shaugnessy rutschte auf die Rückbank und versank in weichem, cremefarbenem Leder.
    »Zum Metropolitan«, wies Pendergast den Fahrer an. Als sie losfuhren, sah O’Shaugnessy aus den Augenwinkeln, dass Captain Custer auf den Stufen stand und die Szene interessiert beobachtete. Er unterdrückte den Impuls, seinem Vorgesetzten den Stinkefinger zu zeigen.
    Stattdessen sah er Pendergast durchdringend an. »Riecht irgendwie nach krummen Geschäften, Mr. Agent.« Er drehte sich ostentativ zur Seite und starrte aus dem Fenster.
    »Mein Name ist Pendergast«, korrigierte ihn der Agent in sanftem Singsang.
    »Von mir aus.« O’Shaugnessy sah stur weiter aus dem Fenster, bis er sich schließlich zu der Frage aufraffte: »Was gibt es eigentlich in dem Museum zu sehen? Mumien?«
    »Ich treffe mich dort zwar mit einer Art lebender Mumie, Sergeant, aber das Treffen findet nicht in der Abteilung für ägyptische Geschichte statt.«
    Ein neunmalschlaues Kerlchen. O’Shaugnessy fragte sich, wie oft sie ihm noch solche Aufträge ans Hemd kleben wollten. Nur weil er vor fünf Jahren einen Fehler gemacht hatte, benutzte ihn Custer seitdem als Trottel vom Dienst. Sobald es um etwas Haariges ging, leierte der Captain seinen abgedroschenen Spruch herunter: Wir haben