Pendergast 07 - Maniac - Fluch der Vergangenheit

legte, bestand die Qualle nur noch aus wirbelnden Fetzen.
    »In eine Million Teile zersprungen.« Er zeigte Morris das Glas. »Hoffentlich war’s nichts
Wichtiges.
« Er brach in schallendes Gelächter aus, verdrehte die Augen und schob das Glas zurück ins Regal.
    »In China essen sie die«, sagte Morris. Er war Museumswärter in der dritten Generation und fest davon überzeugt, dass er erheblich mehr über das Museum wusste als seine Kollegen.
    »Was essen die? Quallen?«
    Morris nickte vielsagend.
    »Igitt. Diese verdammten Chinesen fressen aber auch alles.«
    »Die sagen, sie sind knusprig.« Morris schnüffelte, putzte sich die Nase.
    »Ekelhaft.« Bulke sah sich um. »So ein Schwachsinn«, wiederholte er. »Hier oben ist rein gar nichts.«
    »Ich verstehe ja nicht«, meinte Morris, »wieso sie das Grab überhaupt wieder öffnen. Ich hab dir ja erzählt, dass mein Großvater immer von dieser Sache geredet hat, die damals in den dreißiger Jahren im Grab passiert sein soll.«
    »Ja, mir und halb Amerika.«
    »Eine echt schlimme Sache.«
    »Erzähl’s mir ’n anderes Mal.« Bulke warf erneut einen Blick auf die Uhr. »Wenn die
wirklich
glauben würden, dass hier oben was wär, hätten sie Cops hochgeschickt – nicht zwei unbewaffnete Museumswärter.«
    »Du glaubst nicht, dass der Mörder die Leiche hier hochgeschleppt hat?«, fragte Morris.
    »Auf keinen Fall. Warum zum Teufel sollte er das tun?«
    »Aber die Hunde …«
    »Wie sollen die Spürhunde denn hier oben irgendwas riechen? Hier stinkt’s wie die Pest. Außerdem haben sie die Spur im fünften Stock verloren, nicht hier oben.«
    »Wahrscheinlich hast du recht.«
    »Ich
hab
recht. Also, was mich angeht, sind wir hier fertig.« Bulke stand auf und klopfte sich den Staub vom Hosenboden.
    »Was ist mit den anderen Dachböden?«
    »Wir haben sie alle durchsucht, weißt du nicht mehr?« Bulke zwinkerte ihm zu.
    »Ach ja, stimmt ja. Richtig.«
    »Da vorn ist kein Ausgang, aber ein Stück weiter hinten ist ein Treppenhausschacht. Da gehen wir runter.«
    Bulke drehte sich um und schlurfte in die Richtung, aus der sie gekommen waren. Der Speicherkorridor glich einer Bergund-Tal-Bahn und war zum Teil so eng, dass er seitlich gehen musste, um sich hindurchzuzwängen. Das Museum bestand aus Dutzenden von miteinander verbundenen Einzelgebäuden, und an den Verbindungsstellen waren die Fußboden ebenen zum Teil so unterschiedlich, dass man Metalltreppen eingebaut hatte.
    Sie kamen durch einen Raum voller grinsender Holzgötzen, die als
Nootka-Grabpfähle
gekennzeich net waren, durchquerten einen Raum, der mit Gips abgüssen von Armen und Beinen gefüllt war, und gelangten schließlich in einen Raum voll mit Gipsabdrücken von menschlichen Gesichtern.
    Bulke blieb stehen, um mal kurz zu verschnaufen. Ein düsteres Zwielicht hatte sich herabgesenkt. Die Gipsmasken hingen dicht an dicht an den Wänden, weiße Gesichter mit geschlossenen Augen, jedes mit einem Namensschild versehen. Den Namen nach zu urteilen, schien es sich ausschließlich um amerikanische Ureinwohner zu handeln:
Antilopentöter, Kleiner Fingernagel, Zwei Wolken, Frost auf Gras
…
    »Glaubst du, das sind alles Totenmasken?«, fragte Morris.
    »Totenmasken? Was meinst du mit
Totenmasken?
«
    »Du weißt schon. Wenn du tot bist, machen sie einen Abdruck von deinem Gesicht.«
    »Das will ich lieber gar nicht wissen. Sag mal, was hältst du davon, wenn wir uns noch ’n Schluck Mr. Bean genehmigen?« Morris holte bereitwillig den Flachmann heraus. Bulke nahm einen Schluck, gab die Flasche zurück.
    »Was ist das?«, fragte Morris, mit dem Flachmann gestikulierend.
    Bulke sah in die angedeutete Richtung. In der Ecke lag eine offene Brieftasche mit einigen herausgefallenen Kreditkarten auf dem Boden. Er ging hin und hob sie auf.
    »Mist, da sind bestimmt zweihundert Dollar drin. Was machen wir jetzt?«
    »Schau mal nach, wem sie gehört.«
    »Was spielt das für eine Rolle? Wahrscheinlich einem der Kuratoren.« Bulke durchsuchte die Brieftasche und zog einen Führerschein heraus.
    »Jay Mark Lipper«, las er vor, sah dann Morris an. »O Scheiße. Das ist der Typ, der vermisst wird.«
    Er spürte etwas Klebriges und sah auf seine Hand hinunter. Sie war blutverschmiert.
    Erschrocken ließ er die Brieftasche fallen, stieß sie dann mit dem Fuß zurück in die Ecke. Ihm war plötzlich speiübel. »Mann«, sagte er mit hoher, angespannter Stimme. »O Mann …«
    »Glaubst du, der Mörder hat sie fallen