Per Anhalter durch die Galaxis - 2 - Das Restaurant am Ende des Universums

stört mich zu dieser Zeit?« sagte die kleine, gebeugte, hagere Gestalt, die am anderen Ende des Kommandoraums bei den Farnwedeln stand. Seine beiden kleinen, spärlich mit Haar bewachsenen Köpfe sahen so uralt aus, daß es schien, sie enthielten vielleicht vage Erinnerungen an die Entstehung der Galaxen selbst Einer baumelte schlafend herab, der andere blickte sie durchdringend an. Wenn seine Augen nicht mehr dasselbe waren wie einst, dann mußten sie einmal Diamanten zerschnitten haben.
    Zaphod stotterte einen Augenblick nervös herum. Dann vollführte er das komplizierte kleine Doppelnicken, das die traditionelle be- teigeuzische Geste familiärer Hochachtung ist.
    »Oh… äh, hallo, Urgroßpappi…«, hauchte er.
    Das kleine alte Männchen kam näher auf sie zu. Es spähte durch das trübe Licht. Es streckte einen knochigen Finger gegen seinen Urenkel aus.
    »Aha«, keifte es, »Zaphod Beeblebrox. Der letzte unseres großen Geschlechts. Zaphod Beeblebrox der Nullte.«
    »Der Erste.«
    »Der Nullte«, fauchte die Gestalt. Zaphod konnte die Stimme nicht ertragen. Auf ihn hatte sie schon immer so gewirkt, als kratschten Fingernägel über die schwarze Tafel dessen, was er so gern für seine Seele hielt.
    Er rutschte verlegen auf seinem Sitz rum.
    »Äh, jaja«, murmelte er, »äh, hör mal, tut mir wirklich leid wegen der Blumen, ich wollte welche rüberschicken, aber du weißt ja, der Laden hatte gerade den letzten Kranz verkauft und…«
    »Du hast es vergessen!« schimpfte Zaphod Beeblebrox der Vierte.
    »Naja…«
    »Zu beschäftigt. Niemals an andere denken. Die Lebenden sind alle gleich.«
    »Zwei Minuten, Zaphod«, flüsterte Ford ehrfurchtsvoll.
    Zaphod zappelte nervös herum.
    »Ja, aber ich wollte dir wirklich welche schicken«, sagte er. »Und ich werde auch meiner Urgroßmutter schreiben, sobald wir hier aus dieser Sache…«
    »Deine Urgroßmutter«, grübelte das hagere kleine Männchen gedankenverloren.
    »Ja«, sagte Zaphod. »Äh, wie geht's ihr? Weißt du was, ich besuche sie bald mal.Aber erst müssen wir hier aus dieser…«
    »Deiner verstorbenen Urgroßmutter und mir geht es sehr gut«, schnarrte Zaphod Beeblebrox der Vierte.
    »Ach. Oh.«
    »Sind aber sehr enttäuscht von dir, kleiner Zaphod…«
    »Tja, naja…« Zaphod fühlte sich seltsam machtlos, das Gespräch an sich zu reißen, und Fords schweres Atmen an seiner Seite sagte ihm, daß die Sekunden sehr schnell verstrichen. Der Lärm und das Gebebe hatten ein angsterregendes Ausmaß erreicht. Er sah im Dunkeln Trillians und Arthurs weiße, unverzagte Gesichter.
    »Äh, Urgroßvater…«
    »Wir haben deine Entwicklung mit beträchtlichem Kummer verfolgt…«
    »Jaja, hör mal, gerade jetzt im Augenblick, verstehst du…«
    »Um nicht zu sagen: mit Verachtung!«
    »Könntest du vielleicht irgendwie mal kurz zuhören…«
    »Ich meine, was stellst du eigentlich mit deinem Leben an?«
    »Im Moment werde ich gerade von einer Vogonenflotte angegriffen«, schrie Zaphod. Das war eine kleine Übertreibung, aber es war bisher die einzige Gelegenheit wenigstens den Kernpunkt des Problems an den Mann zu bringen.
    »Überrascht mich nicht im geringsten«, sagte das alte kleine Männchen mit einem Achselzucken.
    »Nur, es passiert gerade jetzt, verstehst du?« bohrte Zaphod aufgeregt nach.
    Der geisterhafte Vorfahre nickte, nahm die Tasse, die Arthur mitgebracht hatte, und besah sie sich interessiert.
    »Äh… Urgroßpappi…«
    »Wußtest du schon«, unterbrach ihn die Geistererscheinung und sah ihm streng ins Gesicht »daß die Beteigeuze Fünf neuerdings eine ganz leichte Unregelmäßigkeit in ihrem Umlauf hat?«
    Das wußte Zaphod nicht und fand, daß man sich auf diese Mitteilung auch nur schwer einstellen konnte bei all dem Lärm und dem nahe bevorstehenden Tod und so weiter.
    »Äh, nein… schau mal«, sagte er.
    »Ich werde ganz schwindlig in meinem Grab!« kläffte der Ahn. Er knalle die Tasse hin und zeigte mit einem zitternden, stockdürren, transparenten Finger auf Zaphod.
    »Deine Schuld!« kreischte er.
    »Eine Minute dreißig Sekunden«, murmelte Ford, den Kopf in seinen Händen.
    »Ja doch, hör mal, Urgroßpappi, kannst du uns nicht helfen, denn wir…«
    »Helfen?« rief der Alte, als hätte man einen Hermelin von ihm gewollt.
    »Ja, helfen, und wenn's recht ist, jetzt, denn sonst…«
    »Helfen!« wiederholte der Alte, als hätte man einen leicht gegrillten flambierten Hermelin mit Pommes frites von ihm gewollt. Er stand