Per Anhalter durch die Galaxis - 4 - Macht's gut und danke für den Fisch

sich damit befassen. Man erträgt keine Story, verstehst du, deren einzige Mitteilung die fortdauernde Abwesenheit von was auch immer ist, wovon die Story handelt. Ist auch sowieso nicht unser Bier, versuch's bei den Sonntagszeitungen. Mag sein, daß sie in ein paar Jahren so um den August rum eine kleine )Was geschah mit »Was geschah mit den Delphinen«<-Story bringen.
    Aber was soll heute jemand damit machen? )Delphine immer noch weg    »Murray, mich interessiert nicht, ob das eine Story ist. Ich möchte lediglich rauskriegen, wie ich an den Burschen in Kalifornien rankomme, der behauptet, darüber was zu wissen. Ich dachte, du wüßtest das vielleicht.«



28
    »Die Leute fangen an zu reden«, sagte Fenchurch am Abend, nachdem sie ihr Cello reingehievt hatten.
    »Nicht bloß zu reden«, sagte Arthur, »auch zu drucken, und zwar in großen dicken Buchstaben gleich unter den Bingo-Zahlen. Darum dachte ich, ich hole am besten das hier.«
    Er zeigte ihr die langen schmalen Flugticket-Heftchen.
    »Arthur!« sagte sie und umarmte ihn. »Heißt das, dir ist es gelungen, mit ihm zu reden?«
    »Ich habe«, sagte Arthur, »einen Tag extremen Telefonkonsums hinter mir. Ich habe praktisch mit jeder Abteilung praktisch jeder Zeitung in der Fleet Street telefoniert und schließlich seine Nummer rausgekriegt.«
    »Du hast offensichtlich schwer gearbeitet, du bist ja völlig schweißgebadet, mein armer Schatz.« »Das ist kein Schweiß«, sagte Arthur abgekämpft. »Eben war ein Fotograf hier.
    Ich versuchte, ihm das auszureden, aber… Lassen wir das, die Antwort. lautet ja.«
    »Du hast mit ihm gesprochen.«
    »Ich habe mit seiner Frau gesprochen. Sie sagte, er wäre im Augenblick zu sonderbar, um ans Telefon zu kommen, und ob ich nochmal anrufen könnte.«
    Er setzte sich müde, merkte, daß ihm was fehlte, und ging an den Kühlschrank, um danach zu suchen.
    »Möchtest du 'n Drink?«
    »Ich könnte einen Mord dafür begehen. Ich weiß schon immer, mir stehen harte Zeiten bevor, wenn mein Cellolehrer mich von oben bis unten mustert und sagt: >Ah ja, meine Teure, ich glaube, heute ein bißchen Tschaikowsky <«
    »Ich rief wieder an«, sagte Arthur, »und sie sagte, er wäre 3,2 Lichtjahre vom Telefon entfernt, und ich sollte nochmal anrufen.«
    »Aha.«
    »Ich rief wieder an. Sie sagte, die Lage habe sich verbessert. Er sei jetzt bloß noch 2,6 Lichtjahre vom Telefon weg, aber zum Rufen wär's immer noch ziemlich weit.«
    »Meinst du nicht«, fragte Fenchurch skeptisch, »es gibt noch jemand anderen, mit dem wir reden können?«
    »Da kämen wir vom Regen in die Traufe«, sagte Arthur. »Ich habe mit jemandem bei einer wissenschaftlichen Zeitschrift gesprochen, der ihn sogar kennt und sagt, John Watson glaubt nicht nur, sondern hat den ihm oft von Engeln mit goldenen Bärten, grünen Flügeln und Dr.-Scholl-Sandalen diktierten absoluten Beweis dafür, daß die verbreitetste Blödsinnstheorie des Monats stimmt. Leuten, die die Stichhaltigkeit dieser Visionen bezweifeln, hält er triumphierend die fraglichen Holzsandalen vor die Nase, und weiter kommt man nicht.« »Ich dachte nicht, daß es so schlimm wäre«, sagte Fenchurch ruhig. Sie spielte lustlos mit den Tickets.
    »Ich habe Mrs. Watson nochmal angerufen«, sagte Arthur. »Sie heißt übrigens - du wirst das vielleicht wissen wollen Arkanum Jill.«
    »Ich verstehe.«
    »Freut mich, daß du das tust. Ich dachte, du würdest vielleicht nichts von all dem glauben, deshalb habe ich, als ich sie diesmal anrief, den Anrufbeantworter genommen und das Gespräch aufgezeichnet.«
    Er ging an den Apparat und fummelte eine Weile ungeduldig an allen Knöpfen rum, denn es war der, den die Zeitschrift Welches? besonders empfohlen hat und der fast unmöglich zu bedienen ist, ohne daß man wahnsinnig wird.
    »Hier ist es«, sagte er endlich und wischte sich den Schweiß von der Stirn.
    Die Stimme war dünn und rauh von ihrer Reise zu einem geostationären Satelliten und zurück, aber sie war auch unheimlich ruhig und gelassen.
    »Vielleicht sollte ich Ihnen erklären«, sagte Arkanum Jill Watsons Stimme, »daß das Telefon in einem Zimmer steht, in das er nie geht. Es befindet sich im Irrenhaus, verstehen Sie.