Post Mortem

verstehen, dass nicht jeder im 3. Schuljahr so schnell lernt wie er und dass es akzeptabel ist, Fehler zu machen.
    Alexander ist ein guter Schüler in der Junior High, aber er muss daran arbeiten, mehr Selbstbeherrschung zu zeigen, wenn Projekte nicht den geplanten Verlauf nehmen.
    Alex ist ein ausgezeichneter Schüler, besonders in Naturwissenschaft, aber er scheint das Konzept von Gemeinschaftsarbeit nicht zu billigen. Hoffentlich wird er in der Highschool lernen, sich als Mitglied eines Teams zu akzeptieren. Jahr für Jahr verließen wohlmeinende Lehrer und Lehrerinnen Besprechungen mit meinen Eltern in der Überzeugung, ihre Beurteilungen und Ratschläge fielen auf fruchtbaren Boden.
    Er ist so streng mit sich selbst, Mr. und Mrs. Delaware.
    Dad reagierte mit einem jovialen, wissenden Grinsen. Mom an seiner. Seite war sanftmütig, still und damenhaft in einem sauberen Kleid und dem einen Paar Schuhe mit Absätzen.
    Wie sollte irgendeiner dieser Lehrer wissen, dass Unvollkommenheit zu Wutausbrüchen führen konnte, die so vorhersagbar waren wie Schlangenbisse, wenn Dad nicht in jovialer Stimmung war.
    Dass der Gürtel eines kräftigen Arbeiters den schmalen Rücken eines Kindes geißelte, wenn es hinter Erwartungen zurückblieb, während die Striemen und Blutergüsse des nächsten Tages von Hemden, Pullovern und Schweigen verdeckt wurden.
    Die Lehrer hatten keine Chance zu begreifen, dass Mom sich tagelang in ihrem Schlafzimmer einschloss, wenn zu viel Diskussion das Haus beherrschte. Woraufhin Dad als Verbannter wutschnaubend und nach Bier und Whiskey stinkend durch die vier verbliebenen Zimmer des Hauses schwankte, auf der Suche nach jemandem, dem er die Schuld geben konnte.
    Meine Schwester Em, mit der ich seit Jahren nicht gesprochen hatte, hatte den Braten rasch gerochen und sich aus dem Staub gemacht, eine Entfesselungskünstlerin ersten Ranges. Ich hatte sie für egoistisch gehalten, weil sie nach den Regeln aus dem Schneider war: Man schlug keine Mädchen, zumindest nicht mit einem Riemen.
    Bei Jungs war das etwas anderes.
    Schluss mit der Nostalgie, du sentimentaler Tropf, Selbstmitleid ist ein lausiger Aperitif. Außerdem hatte ich all das hinter mir gelassen, dank der Lehranalyse, die für meine Ausbildung erforderlich war.
    Ein Glücksfall: Zufällig wurde ich einer freundlichen, klugen Frau zugeteilt. Die obligatorischen sechs Monate dehnten sich zu einem Jahr, dann zu zwei. Dann zu drei.
    Die Änderungen, die ich an mir selbst wahrnahm, bestärkten mich in meiner Berufswahl: Falls man wusste, was man tat, funktionierte dieser Psychotherapiekram.
    Im letzten Jahr meines Graduiertenstudiums waren die kognitiven Sternenregen und die zwanghaften Korrekturen verschwunden. Verabschiedet hatte ich mich auch von Ritualen, ob unsichtbar oder nicht.
    Tod dem nahezu religiösen Glauben, dass Symmetrie alles war.
    Was nicht heißen sollte, dass nicht von Zeit zu Zeit Spuren sichtbar wurden.
    Der gelegentliche Anfall von Schlaflosigkeit, die plötzlichen Anflüge unerklärlicher Anspannung.
    Besorgnis ohne Grund und Ziel.
    Die Psychotherapie hatte mich gelehrt, all das als Beweis meines Menschseins zu akzeptieren, und wenn ich mit meinen Eltern am Telefon plauderte, konnte ich anschließend den Hörer auflegen, ohne mir die Handflächen mit den Fingernägeln aufgerissen zu haben.
    Das beste Heilmittel war, mich anderer Menschen anzunehmen. Am Anfang hatte ich gehofft, dass kein Vater und keine Mutter, die in meine Praxis kamen, etwas anderes in mir sahen als den liebenswürdigen, ruhigen, verständnisvollen Burschen, dem sie die Psyche ihres Kindes anvertrauten. Mehrere erfolgreiche Jahre verleiteten mich zu der Annahme, ich hätte es geschafft.
    Manchmal gestattete ich mir ein wenig Spielraum. Beispielsweise indem ich Patty Bigelows Vorschlag mit dem Museumswachs nachgab. Weil es dabei um eine Haushaltsangelegenheit ging, ein bisschen Geometrie konnte doch nicht schaden, stimmt's?
    Das Vertrauen, das meine Patienten in mich setzten, hielt mich nachts wach, während ich Behandlungspläne entwarf.
    Patty Bigelows Vertrauen hatte Bestand gehabt, und ich war mir nicht sicher, ob ich es verdient hatte.
    Inzwischen war sie tot, und ihr Kind verließ sich auf mich, und ich machte einen Hausbesuch.
    Ein besonderes Interesse.
    Das Zweifamilienhaus war im Spanish-Revival-Stil erbaut, nicht unähnlich dem Gebäude in der Fourth Street. Pfirsichfarbener Stuck, längs unterteilte Fenster mit Rotkehlhüttensängern als