Postkarten

sieht, daß sein ganzer Parkplatz mit Gestrüpp zu ist, kippt Benzin drüber, will die Dinger abfackeln. Hat ihm die Klamotten weggebrannt. Sie haben ihn ins Krankenhaus geschafft, mehr tot als lebendig, verdammter Ostler.«
    Ein dritter Wagen kam angefahren, ein Transporter, dessen Seiten so verschrammt waren wie die eines uralten Bisons; die Windschutzscheibe war von sternförmigen Kugellöchern durchsiebt, Flinte und Gewehr steckten in der Türablage. Er verlor Öl, zog eine blaue Rauchfahne hinter sich her über den Hof. Die Ladefläche rappelte wie das Tor zur Hölle, zwei leere Eimer stießen gegen eine verkantete Kette, ein Brecheisen, eine Werkzeugkiste, ein vollkommen abgefahrener Ersatzreifen, Radnaben, kaputte Flaschen, ein Wagenheber, ein Erdbohrer, Ölkanister, ein verbeulter Benzintank, loses Heu, Bündel Futtersäcke, Seile - all das lag auf einem Bett aus getrocknetem Dung. Loyal erkannte zwei von Jases verrückten Kumpel aus der Veteranenklinik, Wee Willy, der so groß und so geformt war wie ein Kühlschrank und einen Bart hatte, verfilzt wie ein Bohnermop, und Albert Cugg, der aus gebleichtem Schlamm zu bestehen schien. Sie waren trunken, begeistert und erregt von der Gefahr, die ihrem Leben zu lange gefehlt hatte. Wee Willy lenkte den Transporter durch das Tor der Shears hinaus auf die Prärie, Richtung Nordwesten auf die Spitze der Feuerfront zu. Die Feuerwand verlief schräg wie die Schneide einer Guillotine vom McDonald’s-Grundstück hinaus auf das offene Land im Nordosten.
    »Seht ihr, was die Idioten machen?« rief Dirty Dave und bewegte dabei weiter das Handgelenk, um die Schweine mit dem Stecken die Rampe hinaufzutreiben. Einen Kilometer weiter draußen holperte der Transporter über die Furchen, schlingerte, wendete und fuhr Richtung Südwesten, wendete und rumpelte Richtung Norden, kam dem Feuer mit jeder Fahrt ein Stück näher.
    »Die Geisteskranken veranstalten’ne Treibjagd!« brüllte Dirty Dave und schob das Gatter hinter den letzten Schweinen zu. »Die können sie haben!«
    In der Ferne rollte brennendes Dornengestrüpp dem Feuer voraus. Der Transporter drehte eine Kurve und fuhr neben dem Feuerball her. Albert Cugg lehnte sich aus dem Fenster, hielt etwas in Händen. Eine Dampfwolke sprengte den Feuerball. Aus dem Gestrüpp wallte träge Rauch, aber es flammte wieder auf, als der Wind es erneut anfachte. Der Transporter wendete und startete einen neuen Angriff. Sie konnten Wee Willy »Olé!« grölen und mit seiner ledrigen Handkante auf die Tür klopfen hören. Cugg stimmte Siegesgeheul an.
    Aus den Flammen sprangen weitere Feuerkugeln. Der Transporter machte kehrt. Sie sahen Cugg den Feuerlöscher wegwerfen und mit einem neuen aus dem Kabineninneren auftauchen. Wee Willy fuhr halsbrecherisch, schlüpfte zwischen den Gestrüppballen hindurch, schob sie auseinander und trieb sie so zusammen, daß Cugg das Feuer ersticken konnte.
    »Das wird was nützen«, sagte der alte Shears, kehrte dem Transporter den Rücken und machte Dirty Dave ein Zeichen, daß er die Schweine wegschaffen solle. Er verpaßte Wee Willys zu enge Kurve, der es nicht schaffte, einen Feuerball, so groß wie ein Kinderlaufstall, vom linken Kotflügel abzuschütteln. Statt dessen steuerte er den Wagen über das brennende Knäuel. Es hakte sich fest, und ein paar Sekunden lang sahen sie, wie die Unterseite des Wagens von spitzen Flammen in das Rückgrat eines Stegosaurus verwandelt wurde, sahen, wie auf Albert Cuggs Seite die Tür aufging und sein Bein herauskam, ehe der Treibstofftank explodierte.
    »O Herrgott!« Dirty Dave sah die schwarzgelbe Chrysantheme in seinem Rückspiegel. Loyal warf sich in Wally Doffins Pritschenwagen und wendete ihn. Der alte Mann schob sich auf den Sitz neben ihn. Jase sprang auf Loyals Seite aufs Trittbrett, griff mit dem rechten Arm hinter Loyals Schulter und hielt sich am Metallrahmen des Sitzes fest, seine Brust füllte das Türfenster aus. Wenn Loyal gewollt hätte, hätte er die Knöpfe an Jases Hemd abbeißen können.
    »Jetzt mal mit der Ruhe, Mr. Blood. Wenn sie tot sind, sind sie tot, und wenn sie leben, dann kriegen wir sie schon. Der Laster ist alt, also immer mit der Ruhe.«
    Cugg war nicht tot. Die Kleider auf seiner linken Seite schwelten und stanken, seine Haare waren verkohlt, und er behauptete, taub zu sein, aber nach ein paar Minuten konnte er wieder aufstehen und sich in die Hose machen.
    »Irgendwie hab’ ich gewußt, daß das so ein Tag wird«, sagte er. Er