PR Kosmos-Chronik 01 - Reginald Bull

natürlich.« Die Stimme klang plötzlich spöttisch. »Kleinkram, mit dem Sterbliche sich umgeben, um geschäftig zu wirken. Wann wirst du endlich lernen, in großen und wirklich kosmischen Zusammenhängen zu denken?«
    Was sollte ich darauf erwidern? Der Alte hatte einen eigenwilligen, um nicht zu sagen schrulligen Humor. Vielleicht war es die Einsamkeit von Jahrzehntausenden, die ihn so geprägt hatte. Seufzend sagte ich, halb an Major Angel gewandt »Dieser sarkastische weißhaarige Herr ist ES, der Unsterbliche von Wanderer. Und ... «
    »Mir ist Major Hannah Angel durchaus bekannt«, fiel ES mir ins Wort. Er lachte, als er sich an die Frau wandte, diesmal jedoch nicht dröhnend wie meist, sondern merklich zurückhaltend. Ich empfand das Gelächter als spöttisch. »Ich kenne den Dicken schon — Perry Rhodan nennt ihn so, und ich glaube, er sollte sich wirklich eine Fastenkur gönnen —, seit er in den Windeln lag. Bully weiß es nur nicht, oder er will es nicht wissen, so genau kann man das bei ihm nie sagen.«
    »Was soll der Auftritt?«, herrschte ich ES an, obwohl man auf die Weise nicht mit dem Herrn der Unsterblichkeit reden konnte. »Wenn du vorhast, mich zu kompromittieren … «
    »Vielleicht habe ich einen Narren an dir gefressen, Reginald Bull«, fiel er mir ins Wort. »Und möglicherweise sind wir uns sogar ähnlicher, als du denkst. Wenn ich dich nicht gelenkt hätte, was wäre wohl aus dir geworden? Weißt du es, oder willst du es erfahren?«
    Irgend etwas geschah mit mir, bevor ich antworten konnte.
    Das Gefühl, haltlos durch Raum und Zeit zu wirbeln, erzeugte. Übelkeit Aber nur für Sekundenbruchteile, dann war ich am Ziel.
    Wo?
    Kalter Rauch und der Geruch von gebratenem Fisch hingen in der Luft. Staub flirrte in den Sonnenstrahlen, die durch die halb geschlossenen Jalousien hereinfielen und vage Kreise auf den verblichenen Teppich zeichneten. Ich hatte die Füße auf den Tisch gelegt, hielt ein halb geleertes Whiskyglas auf dem Bauch und blickte schläfrig in die Glotze. Eigentlich interessierte mich das Spiel der Chicago Bulls nur am Rande, ich starrte auf den Bildschirm, weil ich endlich Ruhe haben wollte. Das war meine einzige Chance.
    »Reginald!«, keifte sie schon wieder aus dem Kinderzimmer. »Reginald, du fauler Sack, hilf mir endlich! Dein Jüngster hat schon wieder in die Windeln geschissen .«
    Mein Jüngster? Jack Daniel war ebenso ihr Kind wie meines, und ich bereute längst, Tess in den letzten fünfzehn Monaten überhaupt angefaßt zu haben. Sechs Monate wurde Jack Daniel übermorgen, aber wenn ich es recht bedachte, raubten mir schon die anderen drei Gören den letzten Nerv.
    »Re-gi-nald!«, kreischte Tess. »Hilf mir endlich! Kinder zeugen und saufen, ist das alles, was du kannst?«
    Wenn ich damals geahnt hätte, was für mich heute Alltag war, ich hätte mich in die Navy geflüchtet, nach Vietnam oder sonst wohin, aber niemals hatte ich meine Jugendliebe geheiratet. Der Ring am Finger war mehr als eine Fessel, er war eine Zwangsjacke, ein mittelalterliches Folterinstrument, mit dem Dummheit bestraft wurde.
    Jacky und John tobten herein, die Zwillinge, gegen die jeder ausgewachsene Hurrikan wie ein laues Lüftchen anmutete. Sie waren jetzt acht. Jacky hing der Rotz im Gesicht, John blutete aus etlichen Kratzern im Gesicht. »Gib her!«, kreischte Jacky.
    »Gib mir das Heft, oder ich petze es Mum!«
    John lachte wie irr und tanzte um den Tisch herum wie ein indianischer Medizinmann. Ich reagierte wie elektrisiert, als ich sah, was er da wie eine Trophäe durch die Luft schwenkte: eines meiner antiquarischen Science Fiction-Magazine, die ich mehr hütete als meinen Augapfel. Ohne sie hätte ich dieses Leben schon lange nicht mehr ertragen. Nur weil ich mich hin und wieder in Traumwelten flüchten konnte, hielt ich es in der engen und muffigen Vierzimmerwohnung in einer nahezu lichtlosen Seitenstraße nahe den Docks überhaupt noch aus.
    Es hatte eine Zeit gegeben, da hatte ich wirklich und wahrhaftig geglaubt, eines Tages Astronaut zu sein und die Erde von oben zu sehen, vielleicht sogar den Mond zu betreten und im ewigen Staub meine Fußabdrücke zu hinterlassen. Aber das hatten andere für mich besorgt: Neu Armstrong und Edwin Aldrin hatten die amerikanische Flagge am Landeplatz von Apollo 11 aufgestellt.
    Das Magazin zerfledderte. »John«, schrie ich, »gib das her! Sofort!« Er lachte, ohne in seinem Regentanz innezuhalten. Das Whiskyglas polterte zu Boden und