PR TB 007 Die Zeitspringer

Bullys Unterredung mit Uwansa in der Mitte des
Landefeldes aufgesetzt und die Beiboote wieder an Bord genommen.
    Alles war klar zum Start.
    Nur auf Bullys ausdrücklichen Wunsch hin hatte Commander
Johnson noch gewartet. Vor fünf Minuten aber war er erneut
vorstellig geworden. Er drängte auf sofortigen Aufbruch. Aber
Bully zauderte. Ein unbestimmtes Gefühl sagte ihm, daß die
Lösung des Rätsels auf Jaspis liegen müsse. Doch
Gefühle waren keine Argumente.
    Erneut blickte Bully zum Bildschirm.
    Der Roboter war immer noch da.
    Bully seufzte und erhob sich. Er stülpte seine Schirmmütze
auf.
    „Können wir starten, Sir?“ fragte Johnson
hoffnungsvoll.
    Bully verzog die Lippen.
    „Haben Sie noch ein wenig Geduld, Johnson. Ich muß
erst noch etwas erledigen.“ Er wagte nicht, von dem Robot zu
sprechen, denn insgeheim gestand er sich ein, daß dieser nur
ein Vorwand für ihn war, noch auf Jaspis zu bleiben. „Es
dauert nicht lange.“
    Schwerfällig setzte er sich in Richtung Zentraleschott in
Bewegung.
    Schulterzuckend sah Johnson ihm nach.
    Noch bevor Bully das breite Eingangstor des Hafens erreichte, trat
ihm Colonel Uwansa entgegen.
    „Wollten Sie zu mir, Sir?“
    „Nein“, erwiderte Bully einsilbig, „ich möchte
mich nur etwas umsehen. Gehen Sie ruhig wieder zurück. Ich komme
nachher in Ihr Büro.“
    Enttäuscht kehrte Uwansa um.
    Bully ging zielsicher auf den Roboter zu. Er sprach ihn jedoch
nicht an, sondern tat so, als wolle er an ihm vorübergehen.
    „Verzeihung, Sir!“
    Bully blieb stehen. Sein Atem ging schwer. Der Robot hatte ihn aus
eigener Initiative heraus angesprochen. Also mußte er ein
Anliegen haben.
    Langsam wandte Bully sich um.
    „Was gibt es, Robot?“
    „Verzeihen Sie, daß ich Sie aufhalte, Sir. Ich heiße
Samson. Mein Herr war ein terranischer Anthropologe mit Namen Miles“
    „Du bist aber doch ein altes Flottenmodell... ?“
    „Jawohl, Sir.“ Samsons stählerne Gestalt reckte
sich, wie in Erinnerung an bessere Zeiten. „Leider konnte mich
die Flotte nicht mehr gebrauchen. So verkaufte man mich vor drei
Jahren an Mister Miles.“
    „Und wo ist dein Mister Miles?“ Bully begann zu ahnen,
daß er mehr erfahren würde, als er sich erhofft hatte.
Uwansa hatte keinen Anthropologen erwähnt und Miles auch nicht
auf der Liste aufgeführt, die er Bully gegeben hatte.
    Mister Miles wurde ermordet - vor drei Jahren, Sir. Seitdem stehe
ich nutzlos auf dem Stützpunkt herum und...“
    „Ermordet wurde dein Herr, sagst du?“ unterbrach ihn
Bully erregt. „Wer hat ihn ermordet?“ „Es waren
Eingeborene, Sir.“
    „Einige... ?“ Bullys Augen quollen fast aus den
Höhlen. Dann schüttelte er den Kopf. Sollte er sich geirrt
haben? War das positronische Gehirn des Robots nicht in Ordnung?
Jaspis besaß keine eingeborenen Intelligenzen!
    „Du mußt dich irren, Samson. Uwansa hätte es mir
gesagt, wenn er etwas von Eingeborenen wüßte.“
    „Ich habe es ihm vor drei Jahren gesagt, Sir“ beharrte
Samson. „Damals schickte er auch eine Expedition aus. Doch die
Leute kehrten mit negativem Ergebnis zurück. Sie behaupteten,
Miles hätte die Ornamente selbst in das Gewölbe geschlagen
- und die Transmitter waren zu dieser Zeit schon abgeholt worden.“
    Bully holte tief Luft.
    „Nun mal langsam, mein Freund!“ knurrte er drohend.
„Du widersprichst dir nämlich. Wenn Colonel Uwansa Leute
in den Urwald schickte und sie keine Spur von Eingeborenen fanden,
dann gibt es auf Jaspis auch keine. Andererseits begreife ich das mit
den Transmittern nicht. Wenn Uwansa die Dinger abholen ließ,
warum hat er das dann nicht sofort nach Terrania gemeldet?
Transmitter sind schließlich kein Dreck!“
    „Der Meinung bin ich auch, Sir. Noch dazu, wo es sich um
Fiktiv-Transmitter handelte...“ Bully sprang mit einem Satz
zurück und griff nach seiner Waffe. Der Robot mußte
wahrhaftig den Verstand verloren haben! Es war einfach unglaublich,
daß irgendwo in Reichweite terranischer Stützpunkte auch
nur ein einziger Fiktiv-Transmitter auftauchte, ohne daß sofort
eine Meldung nach Terrania abginge. In diesem Fall aber wüßte
er heute davon.
    „Sie irren sich, Sir“, sagte Samson ruhig. „Ich
bin nicht verrückt. Meine Gedächtnisspeicher sind völlig
in Ordnung. Daher weiß ich ganz genau, was vor drei Jahren
geschah. Ich fand meinen Herrn am Eingang des Gewölbes - tot. In
dem Gewölbe aber standen dreißig FiktivTransmitter. Da ich
ein ehemaliger Flottenrobot bin, sandte ich sofort mit