PR TB 030 Der Schlüssel Zur Anderen Welt

ebenso unsicher wie die
Springer, Aras, Antis und Akonen, die sich um das mehr und mehr
zerfallende Arkonidenreich rauften. Zwar spielten sich diese
Auseinandersetzungen hauptsächlich im Gebiet des
Kugelsternhaufens M-13 ab, aber vor allem die Akonen hatten ihre
Agenten und Energiekommandos überall in der Galaxis.
    Guy Nelson kaute verbissen auf dem Pfeifenmundstück. Er
fürchtete sich nicht, weder vor den Aras noch den Springern,
Arkoniden, Antis oder Akonen. Diese Völker kannte er zur Genüge.
Aber es gab etwas, das er nicht kannte, und gerade das Unbekannte
bereitete ihm Sorgen.
    Er dachte an seine Begegnung mit Oberst Kotranow. Dieser Hüne
mit dem Narbengesicht wußte garantiert mehr als der
Plophos-Admiral von Opposite. Die Reaktion auf seine, Guys, Bemerkung
zu Rhodans Abwesenheit genügte dem Kapitän als Beweis. Der
Großadministrator war vor vierzehn Tagen mit der CREST II vom
Raumhafen Hondro gestartet -nachdem kurz zuvor Großalarm für
den ganzen Planeten gegeben worden war. Zwar bezeichnete die
Admiralität jenen Alarm nachträglich als Ernstfall-Übung,
doch einen erfahrenen Raumfahrer wie Nelson konnte man damit nicht
täuschen. Etwas ganz Großes schien sich anzubahnen. Guy
hätte sich nicht gewundert, wenn Rhodans Aufbruch der Beginn
einer neuen Expansionsepoche gewesen wäre.
    Er ahnte nicht, wie recht er damit hatte.
    Aber Guy Nelson wußte, daß der Flug nach Voodool alles
andere als ein Routineunternehmen werden würde. Tami Ragsor fiel
ihm ein. Beim Gedanken an diese Frau bekam er jedesmal Herzklopfen
Sie hatte ihn überlistet, doch instinktiv fühlte Guy, daß
zwischen der Zaliterin und ihm mehr geblieben war als nur die
Erinnerung an ein Abenteuer. Irgendwie gehörte das Erscheinen
der Frau in die allgemeine Aufbruchs-und Umbruchsstimmung hinein.
    Mit zornigem Knurren schleuderte Guy die Pfeife nach George.
    Der Roboter fing sie im Flug auf und legte sie neben seinen Herrn
auf das Rechenpult.
    „Darf ich Ihnen noch einen Tomatensaft bringen, Sir?”
fragte er halblaut.
    Guy Nelson trommelte gereizt auf die Oberfläche des
Kartentanks. Aus geröteten Augen starrte er seinen Dienstroboter
an.
    „Zum Teufel mit dir! Warum bringst du mir keinen Whisky?”
schimpfte er.
    Er sah nicht mehr, daß sich George diskret zurückzog,
denn im nächsten Augenblick war er bereits wieder in die
Kursvorkalkulation vertieft. Die rote Markierung wanderte einige
hundert Lichtjahre näher an die Plejaden und das Lasura-System
heran.
    Seine Finger huschten über die Tastatur der Positronik.
Klickend spie die Endauswertung dünne Symbolstreifen aus dem
Schlitz. Die Außenmikrophone übertrugen das dumpfe Brüllen
startender Raumschiffe. Sekundenlang zuckte blauweißes Licht
über den Panoramabildschirm. Donner rollte über den
nächtlichen Himmel, gefolgt von einem dünnen, allmählich
verebbenden Pfeifen.
    Guy betrachtete die letzten Symbolstreifen und nickte befriedigt.
Dann legte er die beiden letzten Kursetappen im Kartentank fest.
Wieder einmal war es geschafft. Die HER BRITANNIC MAJESTY würde
bis zum Lasura-System nicht mehr als eine Woche benötigen
    - wenn nichts dazwischenkam.
    Der Kapitän stopfte sich gerade seine Pfeife von neuem, als
George zurückkehrte.
    „Ah!” machte Guy. „Endlich kommt mein Whisky!”
    „Tut mir leid, Sir”, entgegnete George. „Aber ich
mußte erst die Post in Empfang nehmen.”
    „Wie bitte?” Guy sah erstaunt hoch. „Die Post?
Seit wann erhalten wir denn Post?”
    Der Roboter setzte eine Kiste auf dem Schalttisch ab.
    „Expreßgut, Sir. Wurde von einem Boten bei mir
abgegeben. - ,Bitte sofort nach Erhalt öffnen!’ steht hier.”
    Guy Nelson ließ seine Pfeife fallen und sprang auf.
Mißtrauisch näherte er sich der Kiste. Sie maß etwa
fünfzig Zentimeter in der Höhe und vierzig Zentimeter in
der Breite und war mit den für Kurzzeit-Lufterneuerung typischen
Gitterovalen versehen. Guy legte das Ohr gegen eines der Gitterovale
und zuckte zurück, als er ein Geräusch vernahm, das wie das
Kichern eines senilen Greises klang.
    „Was ist das?” stieß er hervor.
    George reichte ihm einen versiegelten Briefumschlag.
    „Das war dabei, Sir.”
    Mit bebenden Fingern riß Guy Nelson den Umschlag auf. Eine
dünne Schreibfolie fiel zu Boden. Er hob sie auf und las:
    „Zur Erinnerung - T. R.” Ein jähes Schwindelgefühl
ergriff ihn plötzlich. Er hielt sich an George fest und
schüttelte die Benommenheit ab. Dann entdeckte er das auf die
Folie geklebte