PR TB 031 Die Spur Nach Andromeda

hindurch und
bremste neben dem offenen Niedergang. Die Männer sprangen
heraus, verteilten sich zu einem offenen Kreis, der Seymour und
Mboora als Mittelpunkt hatte. Seymour hob die federleichte B’atarc
aus dem Gleiter und setzte sie ab. Die elfPersonen gingen langsam auf
den Niedergang zu.
    „Sie denken noch immer daran, diese Fremden zu etwas zwingen
zu wollen,
    Käpten?“ fragte Sasaki plötzlich. Er schien einen
Teil seiner Gedanken nur dazu zu verwenden, über seinen
rätselvollen Kapitän nachzudenken.
    Seymour lächelte grimmig. „Natürlich werde ich sie
zwingen. Warten Sie’s ab.“
    „Hören Sie auf damit. Sie setzen sich für eine
aussichtslose Sache ein.“
    „Aus welchem Grund aussichtslos?“ fragte Seymour
verwundert zurück. Chute Sasaki rückte seinen Helm zurück,
entsicherte den schweren Zweihandstrahler und deutete auf einen
Fremden, der in der Wand der Schrägfläche auftauchte, die
bewaffneten, grimmigen Männer anblickte, verwirrt mit seinen
dunklen Augen blinzelte und sich augenblicklich zurückzog. Noch
zwanzig Meter... „Sagen Sie die Wahrheit, Käpten. Was
wollen Sie erreichen?“
    Chute stemmte die Waffe gegen die Hüfte und schritt vorwärts;
einer der Männer hüstelte nervös. Seymour nahm ruhig
seinen Strahler aus dem Schulterhalfter, entsicherte ihn und griff
nach dem dünnen Arm der B’atarc.
    „Ich bin noch nicht ganz sicher, aber ich habe einen Plan.“
    „Sie werden scheitern, weil drei verschiedene Welten und
Weltanschauungen kollidieren, Chef. Das schaffen nicht einmal Sie,
obwohl ich Ihnen fast alles zutraue.“
    Seymour blickte sich nach seinen Männern um, bemerkte, daß
sie ihm folgten und erwiderte:
    „Danke. Aber wir werden hier nicht grundlos überzeugend
auftreten. Sie werden sehen, daß wir bekommen, was wir wollen.“
    Kopfschüttelnd antwortete Chute Sasaki: „Oh-ich weiß.
Es ist Ihr verdammter Stolz, sich durch nichts und niemanden
erschüttern zu lassen. Oder Ihre Überzeugung, daß
Terraner stets ihre Spuren hinterlassen müssen, gleichgültig,
wo man ihre Fußabdrücke sieht. Oder das Bewusstsein,
besser zu sein als wir alle. Entschuldigung-aber ich sage dies nicht,
weil ich Sie nicht mag. Sie sind nur unvernünftig.“
    „Und Sie, Chute?“ fragte Seymour, als sie nur noch
zwei Meter von dem Niedergang entfernt waren, „denken Sie auch,
daß unser Erscheinen aufB’atarc unsinnig, nutzlos und
überflüssig ist?“
    Chute warf Seymour einen unbeherrschten Blick zu.

    „Ja, das denke ich. Ich weiß nicht, welche verdammte
Macht oder was immer es war, uns hierhergezerrt hat. Ich meine, daß
wir keine Spezialeinheit der Galaktischen Abwehr sind, sondern nur
ein kampfungewohnter Haufen von Handelsschiffern. Wir rennen blind in
unser Unglück, denn wir kennen die Gefahren nicht.“
    Seymour winkte ab und beendete das Gespräch.
    „Sie haben unrecht, Chute. Später werden Sie selbst
einsehen, warum. Warten Sie zwei Stunden, dann sind Sie vom Gegenteil
überzeugt.“
    Sie gingen die Schrägfläche hinunter und erreichten den
runden Raum, der immer noch in leichtgrünem Licht erstrahlte.
Zwei Fremde standen in der Mitte des Raumes und warteten. Ihre
flachen Gesichter sahen den Terranern ausdruckslos entgegen. Seymour
gab zwei scharfe Kommandos.
    Seine Männer verteilten sich entlang der Wände.
Verschlüsse und Sicherungshebel klickten, nervös scharrten
Füße. Chute Sasaki zielte mit dem Lauf seines Strahlers
auf die rosagekleideten Schwarzen, blieb neben Seymour und Mboora und
schwieg. Seymour blieb vor den Fremden stehen und fragte in b’atarc:
    „Sprecht ihr die Sprache dieser Welt? Sprecht ihr b’atarc?“
    Die Fremden starrten ihn an wie eine übernatürliche
Erscheinung. Sie sahen eine Kette zu allem entschlossener Männer,
fühlten die Läufe der Waffen auf sich gerichtet. Dicht vor
ihnen stand Alcolaya, schlank und schwarzgekleidet; seine grünen
Augen schienen zu brennen. Die harten Linien des Gesichtes, die
Schärfe der Stimme, die Größe... einer von ihnen
antwortete langsam:
    „Wir sprechen b’atarc. Aber unsere Translatoren können
eure Sprache auch übersetzen und unsere.“
    Er hatte eine dunkle, kehlige Sprache; der Bass passte zur Farbe
der Haut. Er wies mit einer sechsfingrigen Hand mit zwei
gegenständigen Daumen auf eine schillernde Halbkugel auf seiner
Brust, die ein Lautsprechergitter aufwies, einen Knopf und einen
federnden Bügel, der dicht vor dem Mund des Schwarzen in einer
Mikrofonkugel endete. Die Kugel zitterte