PR TB 042 Das Erbe Der Jahrtausende

sprichst mit einem
Gestrandeten. Aber es wird nichts daran ändern, daß ich
euch durch die Wälder führe. Ist noch etwas unklar?«
    »Im übertragenen Sinn sind wir dreißig Leute also
deine letzte Chance?«
    Sherpa nickte und blickte sie voll an.
    »Ja. Aus diesem Grund ist alles, was ich tun werde,
verständlich, hoffe ich. Ich werde keinen Fehler machen, und ich
werde auch nicht zulassen, daß einer von euch einen Fehler
zweimal macht. So wie Torrens.«
    Sie nickte und verstand.
    »Wie ist es mit der Sprache hier?«
    Sherpa dirigierte sein Tier mit Schenkelhilfen einen langen,
schrägen Abhang hinunter und griff kurz in die Zügel
Pilars, um ihrem Tier zu helfen. Sie verließen jetzt das
Hochplateau, auf dem sich Port McKinley befand, und kamen in eine
Vegetationszone, die den Beginn der Deltasümpfe ankündigte.
Sherpa kannte hier fast jeden Grashalm.
    »Diese Menschen hier stammen von Lemurern ab, die vor langen
Zeiten gestrandet sein müssen. Sie sprechen eine Sprache, die
kaum jemand auf Terra kennt; sie ist noch nicht aufgezeichnet worden.
Die rund zweihundert Stämme dieses Erdteils sagen, es sei die
Wahre Sprache. Ich kenne sie. Viele der Eingeborenen sprechen
außerdem ein Interkosmo mit der bekannten vereinfachten
Grammatik der Trepang-Sprache. Weiße Frau sie verstehen,
savvy?«
    Pilar lächelte.
    »Savvy, Sherpa.«
    Sherpa blickte wieder auf die Uhr. Sie waren jetzt nicht ganz eine
Stunde unterwegs. Er ritt seitlich weg, nachdem er Larsen angedeutet
hatte, die Spitze zu übernehmen. Er blieb in einigen Metern
Entfernung neben der Reihe stehen, die an ihm vorbeizog und zählte
die Leute und die Tiere. Natürlich waren sie vollzählig.
Sein Reservedarcan lief am Ende des Zuges mit; er war entsprechend
dressiert worden.
    Sherpa überlegte kurz, dann stellte er sich in den Bügeln
auf.
    »Larsen... weat!«
    Larsen, etwa hundert Meter entfernt, hielt an, drehte sich um und
streckte die Hand aus.
    »Genau geradeaus. Tempo halten. Klar?«
    »Verstanden!« Ein Schrei hallte durch die kühle
Luft des Morgens. Hinter ihnen begann die Sonne Nullarbors Flash, der
»Blitz der baumlosen Wüste«, ihre Wanderschaft.
Sherpa bog die Krempe seines Hutes nach vorn, setzte die Sporen ein
und galoppierte in der Spur zurück. Zwanzig Minuten später
sah er in einem langen Staubschleier einen Reiter, der ihm
entgegenkam. Sein darcan fiel in Schritt zurück, dann hielt
Sherpa an und wartete. Das Tier begann sofort zu weiden.
    Sander Torrens hielt neben Sherpa.
    »Nun?« fragte Sherpa und ahnte, was kommen würde.
    »Hier ist er!« sagte Torrens und zog seinen Handschuh
ab. Sherpa streckte die Hand aus und sagte: »Gib ihn mir.«
    Die grauen Augen des Kolonisten musterten ihn verwirrt, als
Torrens den Handschuh vor sich auf den Sattel legte und den Kompaß
vom Finger zog. Sherpa nahm ihn, drehte ihn herum und grinste breit.
    »Mein Sohn«, sagte er dann, »merke dir eines:
Jede Art von Lüge ist in der Form der Gemeinschaft, wie ihr
dreißig sie aufbauen sollt, gefährlicher als eine
Arkonbombe. Dieser Kompaß hier stammt aus dem Besitz eines der
Männer der Station. Sonst würde er deine Nummer tragen.
Warum also hast du mich belogen?«
    Torrens sah starr an Sherpas Gesicht vorbei hinunter in die Senke.
    »Ich brauchte einen Kompaß und fand meinen nicht mehr.
Er hätte im Zimmer sein müssen.«
    Sherpa steckte den Kompaßring zu den Patronen in die
Brusttasche, zog seinerseits den linken Handschuh aus und den Ring
ab. Er gab ihn mit spitzen Fingern dem Jungen vor ihm, und Sander
preßte die Lippen zusammen. Er steckte den Ring an seinen
Finger und zog den Handschuh darüber.
    »Ich fand ihn gestern abend in deinem Zimmer, Sander«,
sagte Sherpa. »Da ich die Wirkungen von Blamagen und
Demütigungen zu genau kenne, ritt ich dir entgegen. Ich hoffe,
daß dieser Hinweis genützt hat.«
    Sander lächelte kurz.
    »Ich weiß, daß er genützt hat. Danke,
Sherpa.«
    Sie ritten in langsamem Trab zurück, erreichten innerhalb
einer halben Stunde die Gruppe, und Sherpa setzte sich an die Spitze.
Er war mit sich zufrieden.
    ***
    Um Mittag lagen die Ausläufer der Sümpfe da wie tot. Nur
ungeheure Schwärme von Fliegen und Mücken, Libellen und
geflügelten Käfern summten ununterbrochen. Alles lag
bewegungsunfähig, festgenietet durch die senkrechten Strahlen
der heißen Sonne. Stunden vergingen ohne jedes Ereignis. Nur
das Knistern der Schilfhalme, das Geräusch einer platzenden
Blase aus Schlamm. Es stank nach faulenden Gewächsen,