PR TB 051 Aufruhr in Terrania

und bestellte sich ein Essen. Er war hungrig
und schlecht gelaunt.
    3. Februar 2436...
    „Wagen fünfzehn“, sagte er und hielt das kleine
Mikrophon an der federnden Zuleitung in der linken Hand. Die rechte
lag auf den Griffen der Steuerung.
    „Zentrale. Ich höre!“
    „Finn Caolcrod, Streifenführer. Ich schalte mich für
zwanzig Minuten ab. Ich habe kurz eine private Ermittlung
durchzuführen. Wagen steht und ist besetzt. Ende.“
    „Verstanden, Ende.“
    Die Zentrale schaltete ab.
    „Was ist los, Finn?“ fragte Shefield neugierig und
glitt, während Finn den Wagen auf der linken Seite verließ,
hinter den Fahrerplatz.
    „Du kennst unser Problem mit dem mitgehörten Gespräch
    - Attentat auf Tifflor. Hawkeye hat sich mit den Leuten von der
Sicherheitsabteilung in Verbindung gesetzt. Tifflor wird abgeschirmt
und beobachtet wie nie zuvor. Nun bleibt eine
    einzige Möglichkeit übrig.“
    Finn blieb gebückt neben dem Wagen stehen und nestelte an
seinem Gurt, an dem die schwere Dienstwaffe hing. „Welche?“
fragte Donovan Shefield leise.
    „Etwas wird an Tifflor von außen herangetragen. Ich
weiß, daß einer der wenigen Besucher, die nicht seit
Jahren beobachtet werden und zuverlässig sind, hier wohnt. Ich
sehe ihn mir etwas genauer an. Dauert etwa eine Viertelstunde, Don.“
    „Gut, ich warte. Lasse deinen Minikom eingeschaltet.“
Finn sah auf das kleine Gerät an seinem rechten Handgelenk und
nickte kurz.
    „Ist eingeschaltet.“
    „Gut. Ich warte.“
    Crest Plaza Apartments war ein Komplex von einem Kilometer Radius.
Sechzehn verschieden hohe Bauten standen kreisförmig angeordnet
und wiesen mit den lebhaften Fassaden nach Westen, Osten und Süden;
die
    Nordseiten waren ohne Fenster. Dort liefen die
Versorgungsleitungen und die Antigravschächte, die Nottreppen
und die Entlüftungen. In der Mitte des freien Kreises war ein
Parkplatz, einige Zufahrten und eine Menge von Fußgängerwegen.
Ein uralter Park mit Bäumen und Zierbüschen füllte den
Zwischenraum aus, der nur mit einem flachen, unauffälligen
Einkaufszentrum ausgestattet war. Zielsicher ging Leutnant Finn
Caolcrod auf den Eingang des Hauses fünfzehn zu.
    Er blickte auf die Uhr.
    Neun Uhr abends.
    Er drückte den Knopf neben dem Namen Coover. Sekunden später
meldete sich das Mädchen und blickte ihn etwas verwirrt vom
kleinen Sichtschirm an.
    „Watson Caolcrod“, sagte sie. „Welche
Überraschung! Wollen Sie zu mir?“
    Er grinste.
    „Nein, eigentlich zu Mory Rhodan-Abro“, sagte er. „Ist
sie noch da?“
    „Irrsinnig witzig“, sagte Nicolee. „Kommen Sie
herein!“ Er bewegte sich schnell durch die Halle, vorbei an den
eingebauten Schränken. Die Hausbewohner konnten, ohne
    hinaus zu müssen, angefangen von Zigaretten, hier fast alles
aus den Automaten holen. Finn schwebte ins dreiundzwanzigste
Stockwerk und ging zögernd den Korridor entlang; ganz hinten war
eine Tür nur angelehnt, und ein schwacher Lichtstreifen fiel
nach draußen. Finn hörte die Musik des Abendprogramms. Er
klopfte einen schnellen Wirbel an den kunststoffverkleideten Stahl
der Tür.
    „Herein!“ rief Nicolee.
    Er trat ein und schloß die Tür.
    Nicolee stand im Vorraum. Sie trug einen weißen Pullover und
schwarze, lange Hosen. Dazu Mokassins. Finn nickte ihr zu, sie trat
zur Seite, und er ging ziemlich dicht an ihr vorbei.
    „Nett haben Sie es hier“, sagte er, grinste und
deutete auf den Raum.
    „Ich weiß. Sie sind mir hochwillkommen, Finn, aber ich
wüßte gern, warum Sie hier sind.“
    Finn war ein zu guter Polizist, um seine Karten zu früh
aufzudecken. Er hakte beide Daumen hinter die Gürtelschließe
und blieb vor der Staffelei stehen, auf der ein unvollendetes Bild zu
sehen war. Es schien eine Illustration für ein Kinderbuch zu
sein.
    „Hat Tifflor sich schon gemeldet?“ fragte er kurz. Sie
blickte ihn überrascht an und schüttelte den Kopf. „Warum
fragen Sie?“
    Finn nahm mit spitzen Fingern einen ihrer langen Stiefel aus einem
Sessel und ließ ihn zu Boden fallen. Finn kannte viele Mädchen,
und von ihnen war Nicolee Coover eines der nettesten.
    „Sie dürfen sich setzen, mein lieber Watson!“
sagte Nicolee und kauerte sich auf der Liege zusammen. „Darf
ich Ihnen etwas anbieten?“
    Er schüttelte den Kopf.
    „Ich trinke nicht im Dienst“, sagte er und deutete auf
das kleine Visiphon, dessen Programm vom Netz gespeist wurde.
    „Würden Sie den Lärm etwas drosseln?“ bat
er. Nicolee drehte an dem Knopf.
    „Tifflor hat sich