PR TB 089 Das Goldene Raumschiff

Männer?«
erkundigte sich der Lordadmiral.
    Das Mädchen flüsterte verstohlen:
    »Ungemein feurig!«
    Atlan fragte lakonisch:
    »Gibt es auch etwas zu essen?«
    »Ich bringe eine Speisekarte in terranischer Sprache. Einen
lieblichen und einen feurigen Wein, ist das richtig?«
    »Meinethalben!« sagte Atlan und winkte ab.
    Der Rock des Mädchens streifte ihn, als sich die Bedienung
schnell drehte und auf nackten Sohlen über den Sand und die
Steine ging. Ghislaine und Atlan sahen sich überrascht an, dann
lachten sie laut auf. Atlan entzündete
    die Windlichter, lehnte sich in den fellbezogenen Sessel zurück
und musterte langsam und konzentriert die übrigen Anwesenden
hier draußen auf der Terrasse. Das Gasthaus lag etwa in halber
Höhe des Inselberges, und zwischen Oberkörpern und
Windlichtern, zwischen gestikulierenden Armen und Händen und
jenseits der steinernen Brüstung sahen Ghislaine und Atlan das
Wasser der Bucht und die Boote der Fischer, die mit Scheinwerfern
große Fische fingen. Um sie herum waren die leisen Geräusche
einer Unterhaltung von etwa hundertfünfzig bis zweihundert
Gästen, dazu die vielfältigen Geräusche, von jenen
Menschen erzeugt. Es roch nach Braten und Ruß, nach Tabak und
der Füllung exotischer Wasserpfeifen. Eine ferne Erinnerung
drängte sich in Atlan hoch. Er hob den Kopf, als Zodiak Goradon,
der kosmische Barde mit den zwölf Fingern, vom Feuer her
weitersang. Der Text ähnelte einem sehr alten Gesang eines
nordischen Skalden; ein uralter Text auf eine neue, in der halben
Milchstraße bekannte Melodie.
    »Viel hat das All mir entrissen.
    Beraubt bin ich dessen, das ich geliebt.
    Das All riß ab meiner Liebe Band,
    nahm meine Schöne, Braunhaarige von mir...«
    Ghislaine legte ihre Hand auf Atlans Finger und sagte:
    »Du machst ein Gesicht, als ob du dich an etwas erinnern
würdest; ich kenne diese Symptome. Willst du dich erinnern?«
    Atlan hob das Windlicht und gab ihr Feuer für ihre lange
Zigarette, dann hob er die Schultern.
    »Vielleicht«, sagte er. »Diese Zeit damals, ich
glaube, es waren die schönsten und gleichermaßen am
meisten enttäuschenden Wochen und Monate meines Lebens auf der
frühen Erde.«
    Sie nickte verständnisvoll und wartete, bis das Mädchen
die dicken, geschliffenen Gläser mit dem helleren und dem
dunkleren, dickeren Rotwein auf den Tisch gestellt, die kleinen
Leinwandvierecke ausgebreitet und das Besteck danebengelegt hatte.
Dann faltete das Mädchen die Karte auf und gab sie Atlan.
    Sie suchten jeweils Gerichte mit viel gegrilltem Fleisch und
einigen Beilagen mit exotischen Bezeichnungen aus, bestellten Käse,
Mokka und Cognac für den Schluß der Mahlzeit und hoben
dann die Weingläser. Es waren schwere, verzierte Pokale mit
breiten goldenen Rändern.
    »Es ist unser Abend!« sagte Ghislaine und trank.
    »Es werden noch viele Abende auf diesem Planeten sein, an
denen wir uns wohl fühlen und trinken«, bestätigte
Atlan.
    Willst du wirklich, daß sich dein photographisches
Gedächtnis erinnert? fragte der Extrasinn des Arkoniden leise,
aber unüberhörbar warnend.
    »Vielleicht!« sagte er laut.
    Ghislaine hob die Brauen und sah Atlan an. Die Gesichter der
beiden - wie übrigens auch alle Gesichter aller anderen Gäste
- wurden von den ruhig brennenden Flammen der Kerzen wie magisch
angestrahlt. Sämtliche, auch die winzigsten Zutaten für
einen schönen und ruhigen, erlebnisreichen und
    harmonischen Abend waren hier vereinigt worden. Ghislaine
Cordelier, die auf dem Planeten Olymp und jetzt auch auf Terra den
hochbezahlten und qualifizierten Beruf der Designerin ausübte,
war etwas älter als achtundzwanzig. Sie setzte das Glas ab und
lächelte wieder. Es war ein Abend für das Lachen und
Lächeln und die kleinen, wortlosen Gesten zwischen Menschen, die
sich sehr vertraut waren.
    »Selbstgespräche?« fragte sie.
    Atlans gebräunte Finger spielten ruhig mit der Speisekarte.
Er entspannte sich, fuhr mit dem Fingernagel die Maserung des Holzes
nach und sagte:
    »Diese Szene hier und die Lieder, die Goradon singt, waren
einmal Bestandteile meines Lebens. Etwa neun Jahrhunderte nach der
Geburt des Mannes, in dessen Namen die Nachkommen meiner ersten
vorkolumbianischen Kultur mit Schwert und Blut bekehrt wurden. Ich
verlebte damals schöne Monate; sie waren wild und voller Kämpfe,
aber ich erinnere mich zum erstenmal sehr gern daran. Meine Jahre mit
Tore Skallagrimsson, genannt der Walroßbulle.«
    »Das klingt nordisch. Wikinger?«
    Atlan