Price, Richard

versuche gar nichts«, sagte sie mit leiser und flacher Stimme. »Machen
Sie doch mit mir, was Sie wollen.«
    Rocco
lehnte sich zurück. Scheiße: Jetzt musste er eine gottverdammte Junkieratte
erwischen. Er wusste, hier ging noch etwas anderes vor sich, aber er kam
einfach nicht drauf, und er hasste das Gefühl, benutzt zu werden, damit jemand
seine privaten Rechnungen begleichen konnte.
    Vy stand
draußen vor dem Vernehmungszimmer, winkte mit ihren langen Fingernägeln, zog
Roccos Aufmerksamkeit auf sich und schob einen braunen Aktendeckel unter der
Tür hindurch.
    Rocco warf
einen Blick auf Almightys Strafregister, das der Erkennungsdienst
herübergeschickt hatte. Er sah gleich, wie er vom Virus erwischt worden war: bewaffneter
Raubüberfall vor sechs Jahren, Autodiebstahl und Einbruch vor drei Jahren, dann
runter zum Drogenverkauf, dann zu den Verbrechen, die nicht viel Energie
verlangten und keine Haftstrafen nach sich zogen - Ladendiebstahl und kleine
Übergriffe.
    »Ist er
das?« Rocco legte das Fahndungsfoto auf den Tisch. Suky sah weg, als würde sie
nicht mit dem Foto reden wollen. »Ja, das ist er.«
     
    Der Acker
bestand aus einem halben Hektar Brachland, begrenzt von einer schnell
hochgezogenen Sozialwohnsiedlung, einem mit orangefarbenen Schindeln gedeckten
Container, in dem sich die Me thadonklinik befand, dem Schrottplatz, der Vince Kelso, dem Cop,
gehörte, und einem in die Höhe ragenden, halbverlassenen Krankenhauskomplex,
bogenförmig an das hintere Ende geschmiegt.
    Rocco fuhr einen Chevy Nova und folgte einem lokalen
Streifenwagen eine asphaltierte, kraterübersäte Sackgasse entlang, die von
zerbeulten Einkaufswagen und schwarzverkohlten Ölfässern gesäumt war.
Mindestens ein Dutzend Männer quälte sich schweigend ab, brannte die Isolierung
von geklauten Telefonkabeln ab, stapelte zerbeulte Radkappen auf oder füllte
Einkaufswagen mit Limodosen, Kühlrippen, herausgerissenen Badezimmerarmaturen
und anderem, weniger leicht identifizierbarem Metallschrott. Dreißig Meter weiter
auf dem Acker stand das Clubhaus, ein windschiefer Schuppen unter einem Baum in
Gesellschaft zweier beinloser Sofas, die zum Hospital wiesen. Keiner der
Junkies sah zur Copkarawane hoch, alle konzentrierten sich auf die vor ihnen
liegende Aufgabe, bereiteten den Schrott auf, um ihn an Kelsos Schrottplatz
gegenüber zu verkaufen, und alle bewegten sich in einem langsamen, aber
zielgerichteten Gleiten, wie Insekten, die für eine Lebensaufgabe programmiert
sind und nichts anderes kennen.
    Rocco stieg aus dem Chevrolet und streckte sich. Die
Luft stank nach verbrannter Kabelisolierung. Der ölige Qualm, die verkohlten
Metallkadaver, die Aschehaufen alter Feuer zum Ablösen des Gummis und das
zombiehafte Umhertrotten der Lumpensammler gaben ihm das Gefühl, ein größeres
Schlachtfeld zu betreten, drei Tage nachdem die Truppen ihre Toten begraben
hatten und weitergezogen waren.
    Er wusste nicht mehr allzu viel über das Leben hier
draußen, aber ihm war bekannt, dass diese Leute hier am Ende der Junkiekette
standen, zu schwach, mit Gewalt oder schnellen Reflexen für ihren Lebensunterhalt
zu sorgen, und zu krank, um Knast zu riskieren. Die meisten hatten Aids, obwohl
Rocco davon ausging, dass sich keiner von ihnen einem Test unterzogen hatte;
keiner wollte es wirklich wis sen, aber sie liefen alle herum,
als seien sie bereits tot, als gebe es nichts mehr, wovor sie sich fürchten
mussten, als wären sie jetzt endlich frei, sich ohne Ausrede oder Vorwand der
einzigen Sache zu widmen, die ihnen jemals Trost gespendet hatte, obwohl es
sich um dieselbe Sache handelte, die sie getötet hatte: intravenös
verabreichte Drogen.
    Rocco
lehnte sich gegen die Tür des Nova und beobachtete zwei Streifenpolizisten, die
aus ihrem Einsatzwagen stiegen, beides ältere Burschen mit Kugelbäuchen, dicken
Nacken, Gummiknüppeln und Sonnenbrillen. Sie kamen in einem lässigen,
schwerfälligen Rollen auf Rocco zu. Rocco kannte sie ziemlich gut; seit Jahren
fuhren sie in diesem Abschnitt Streife, und Eddie Dolan, einer von den beiden,
hatte einmal sechs Monate beim Morddezernat zugebracht. Zu Tode gelangweilt,
hatte er um seine Rückversetzung auf die Straße gebeten.
    Rocco
rümpfte die Nase. »Kommst dir ja vor wie in Bhopal.«
    »Dempsy
brennt«, stimmten sie im Chor zu.
    Sie
standen gemeinsam bei dem Nova und beobachteten einen großen Schwarzen mit
Drahtseilmuskeln, der das Ende einer Telefonkabelrolle um einen Baumstumpf
knotete, mit