Price, Richard

alternativen
Drogenbehandlung, verurteilen lassen und die neunzig Tage im Countyknast
umgehen konnte, die die Mindeststrafe bei einer Verhaftung wegen Drogenhandels
in Dempsy waren. Im Rückblick darauf fragte er sich, ob das so klug gewesen
war, denn er musste sich drei Monate ambulant in einem Drogenprogramm behandeln
lassen - all diese zweistündigen Psychositzungen, bei denen jeder jeden
anbrüllte -, und er musste einmal im Monat für ein Jahr bei Ron, dem
Drogenberater von Second Wind, auftauchen. Doch alles war besser als der
Countyknast. Da drin gab es zwei, drei Aids-Tote die Woche. Da drin: Victor.
Scheiße.
    »Hast du
etwas Geld für mich?« Lynch hustete in seine Faust, ein schleimiges Husten, bei
dem sich Strike abwenden musste.
    Strike
grub in seiner Hosentasche nach ein paar zerknitterten Scheinen, zog einen
Zwanziger, zwei Zehner, einen Fünfer und eine Ein-Dollar-Note hervor und strich
sie auf dem Tisch glatt, als sei das alles, was er auf der Welt habe.
    »Ich hab
so se-sechsundvierzig, ich ha-hab diesen Monat n' bisschen Ärger, kann ich
Ihnen nächsten Monat vierundfünfzig geben, um das wieder auszugleichen? I-ist
'n harter Monat diesmal.«
    Strike
hatte immer das Gefühl, dass es ein guter Schachzug war, knapp bei Kasse zu
sein. Er hatte eine Mindestgeldstrafe von eintausendundachtzig Dollar in
Monatsraten von fünfzig Dollar wegen der Drogengeschichte abzustottern,
inklusive der Fünfzig-Dollar-Rechnung vom Labor für den Urintest. Er hätte
alles auf einmal bezahlen können, aber er hatte das Gefühl, es sei klüger, das
Ganze hinzuziehen und ganz normal laufen zu lassen.
    Strike
schlug sein Bewährungsbuch auf der richtigen Seite für den Eingangsstempel auf,
legte die Scheine darauf und schob es dem Bewährungshelfer ein paar Zentimeter
zu. »A-also, Mr Lynch, ist das okay, wenn ich die vier Dollar bis nächsten
Monat schiebe?«
    Lynch sah
ihn zum ersten Mal an, seit er das Zimmer betreten hatte, sein Gesicht ganz
Augenschlitze und pickliger Kehlkopflappen, und Strike überkam ein
furchtbares, schlingerndes Gefühl, eine schwitzende Panik, als sei er ein
kleiner Junge beim Arzt, der sich einer riesigen Stahlnadel gegenübersah.
    »Was
meinst du mit hartem Monat, in welcher Hinsicht hart?« Lynchs Augenlider waren
so rot, dass sie wie gehäutet aussahen.
    Strikes
Kehle schnürte sich zusammen, das Stottern wurde jetzt unkontrollierbar, die
Wahrheit eröffnete sich ihm in einem großen Bild: Victor hatte ihn
reingerissen, und sein Besuch beim Bewährungshelfer war nur eine Falle. Sie
wussten alles über ihn, über seine Übervorsichtigkeit, darüber, dass er nie
einen Termin beim Bewährungshelfer versäumte. Eine Falle, und er war einfach
hineingetappt.
    Lynch
starrte ihn weiter an. »In welcher Hinsicht hart?«
    »Na,
wissen Sie, m-mit Rechnungen und alldem ...«
    »Welche
Rechnungen?«
    »Miete und
all das. Meine M-Mutter hat diesen Mo-Monat nicht gearbeitet.«
    »Miete.
Was noch für Rechnungen?«
    »He.«
Strike kam sich wie eingeölt vor, sein T-Shirt klebte an seinen Rippen. »Sind
doch nur vier Dollar. Wollen Sie sie gleich haben? Ich h-hab vielleicht zu
Hause noch was, wissen Sie.«
    Je
prüfender Lynch ihn anstarrte, desto mehr wollte Strike reden, wollte ihm
sagen, dass er nichts mit dem Mord an Darryl Adams zu tun hatte, dass Buddha
Hat der Killer war, und Strikes Angst vor dem Countyknast war plötzlich größer als seine Angst vor
irgendeinem Verrückten da draußen.
    »Wofür hast du dein Geld noch ausgegeben?«
    »Le-le-le ...« Er kriegte das Wort Lebensmittel nicht
über die Lippen. Verdammte Bewährungshelfer, die waren wie die Cops, töteten
einen mit ihrem Blick, rissen einem mit ihrem Gemurmel das Herz aus dem Leib
...
    Lynch beobachtete, wie Strike eine Minute lang
stotterte, starrte dann auf das aufgeschlagene Bewährungsbuch und das
zerknitterte Geld. Er griff nach dem Telefon.
    »Larry? Dan Lynch.«
    Strike brach beinahe in Tränen aus; all seine
sorgfältig durchdachten Pläne waren zerstört, und er saß entnervt und
schlotternd da, sagte mit leiser Stimme: »Es war Buddha Hat ...«, aber Lynch
hörte ihn nicht, und bevor Strike noch mehr sagen konnte, kam ein anderer
Angestellter des County vorbei, ein schlaffer, behaarter Mann mit
Rückgratverkrümmung und einem tiefhängenden Bierbauch, der aussah, als trüge er
seinen Hintern falsch herum.
    Lynch glitt von seinem Tisch weg und zog einen
Glasbecher von der doppelten Größe einer Koksampulle hervor.
    Strike fiel