Price, Richard

es wie Schuppen von den Augen: Das
Arschloch wollte eine Urinprobe. Erleichtert, beleidigt und angewidert von
seiner eigenen Panik stand Strike auf und ließ das Geld und das Buch auf dem
Schreibtisch liegen.
    »Besser wär's, wir finden nichts.« Lynch hatte die Nase
bereits wieder in sein großes grünes Buch mit der Aufschrift >Männer< gesteckt.
    Das Büro der Bewährungshilfe von Dempsy lag am Ende des
Flurs von der Cafeteria der Stadtverwaltung, und als sie zur Toilette gingen,
kamen Thumper, Crunch und Smurf mit Kaffee und Schokoriegeln heraus; Strike
nahm an, dass sie auf ihrem Weg nach oben für eine Aussage vor Gericht waren.
Alle drei sahen Strike und die Aufsieht für den Urintest in Richtung Toilette
gehen. Die drei Cops jaulten auf wie Hunde.
    »Bist du dran für 'nen Pisstest, Strike?«, rief Thumper
lachend.
    »Macht euch wegen Strike keine Sorgen«, grölte Crunch.
»Strike ist sauber. So sauber wie ein Baby.«
    Crunch griff sich in den Schritt, und alle drei fingen
an zu zischen: »Psch, psch, psch.« Wutschnaubend versuchte Strike sie zu
ignorieren, und der Wachbeamte führte ihn in die Herrentoilette, ohne von den
Cops Notiz zu nehmen. Selbst bei geschlossener Tür hörte Strike Thumper von
irgendwo im Flur brüllen: »Schwanzkontrolle! Schwanzkontrolle!«
    Strike nahm den Becher und ging zu einer Kabine, aber
der Wachbeamte berührte ihn wieder am Ellbogen und streckte eine Hand in
Richtung der Pissoirs aus.
    »Muss direkt vor meinen Augen sein.«
    »Was?« Strike war außer sich vor Wut, aber er wusste,
dass es keinen Sinn hatte, jetzt über Intimsphäre zu diskutieren.
    Strike drehte sich leicht zur Wand und holte seinen
Penis aus der Hose. Der Wachbeamte veränderte seine Position, reckte den Kopf,
um ungehindert zuschauen zu können, und wartete dann in der Stille des
städtischen Klos mit seinen vier Kabinen, drei Pissoirs und zwei Waschbecken
darauf, dass Strike zur Sache kam.
    »Manche Typen gehen in die Kabinen und lassen Wasser
aus der Toilette in den Becher.«
    Strike schloss die Augen, um sich zu konzentrieren.
    »Wenn ich den Becher kriege, dann fühl ich als Erstes,
ob er kalt oder warm ist. Kalt bedeutet Klowasser.«
    Die Stille zog sich hin. Strike war wütend auf Lynch:
ein Urintest nach all der Zeit. Sechs verdammte Monate, und Lynch traute ihm
immer noch nicht, kannte ihn immer noch nicht.
    »Soll ich die Spülung ziehen? Bei manchen hilft's.«
    Strike schüttelte sich jeden Gedanken an diese kleine
bebrillte Ratte aus dem Kopf und versuchte sich dazu zu zwingen, ein
paar Tropfen aus dem Bauch zu pressen.
    Die
Toilettentür knallte auf, und sechs Anwälte kamen herein, redeten laut
miteinander, gingen zu den Pissoirs, Kabinen und Waschbecken, redeten über
Basketball, und alle sahen sie Strike mit seinem Becher und den Wachbeamten,
der sich die Brille hochschob, und alle wirbelten sie in einem geschäftigen,
abgelenkten Strudel um ihn herum. Sie waren allesamt groß und weiß, trugen
billige Anzüge und setzten mit ihren Papierhandtüchern zu Sprungwürfen auf die
Papierkörbe an, blinzelten in die Spiegel und kämmten sich ihre Haare. Strike
stand wie angewurzelt da, mit seinem toten Schwanz in der Hand, fühlte nichts,
dachte nichts, und vor seinen Augen glimmten Farben.
    Verdammt,
lassen die einen büßen.
     
    Als Strike
eine Stunde später in die Siedlung zurückkehrte, kreiste an den Bänken eine
Meute um irgendwas oder irgendwen. Eine Meute, das hieß normalerweise ein
Spektakel der Verzweiflung, und Strike dachte sofort an Verhaftungen, Kämpfe,
an jemanden, der irgendeine Art Anfall hatte. Aber als er sich durch die Meute
zwängte, war er überrascht, einen Grund zur Freude vorzufinden: Wayne Dobie,
The Words großer Bruder, zwanzig Jahre alt und in Wiesbaden stationiert, war
auf Heimaturlaub; er trug eine schnittige Uniform der Green Beiets, die eng
anlag und toll aussah, und strahlte vor Freude über die Aufregung, die er
auslöste, über die Mädchen, die die Hände ausstreckten, um seine
Epaulettenkordel zu berühren, über die Jungs, die Flüche der Bewunderung
ausstießen, die Kordeln angrinsten und einen Schritt zurücktraten, um einen
besseren Blick auf die doppelten Winkel, die Insignien und die
Scharfschützenstreifen zu werfen.
    Strike
hatte mit Wayne eigentlich nie etwas zu tun gehabt, aber er erinnerte sich,
dass er vor zwei Jahren ein übler Bursche gewesen war, ein Straßenschläger und
Clocker, der zu einer Crew unter der Füh rung eines Typs namens