Price, Richard

und sein
Blick fiel auf einen kunstlederbezogenen Fernsehsessel mit Bronzeanstrich, sah
in der Mitte des Raums ein rostfarbenes Velourssofa für zwei und eine
dreiteilige chinarote Schlafzimmergarnitur aus kunststoffbeschichtetem Holz. Er
richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf den bronzefarbenen Fernsehsessel,
verspürte ein nagendes Verlangen, obwohl er sich einfach nicht vorstellen
konnte, ihn jemals zu besitzen, nach Hause zu kommen und sich einfach
reinzusetzen. Und was dann?
    »Womit
kann ich Ihnen dienen?« Ein drahtiger Verkäufer mit einem Schnurrbart und
flackernden Lidern schlenderte zu Strike, und seine Bewegungen waren schnell
und rattenhaft.
    Strike sah
zu Andre, der ihn ansah und ihm spröde zunickte.
    »Ich
möchte ein paar Matratzen«, sagte Strike.
    »Matratzen.«
Der Verkäufer wackelte nachdenklich mit dem Kopf, schnippte plötzlich mit den
Fingern, damit sie ihm folgten, und führte sie zur hinteren Wand.
    »Größe?«
    Strike sah
zu Andre hinüber, der seine Hände weit ausstreckte. »Doppelbett. Und nur
Ma-Matratzen, keine Lattenroste und nichts.«
    »Matratzen,
also mehr als eine?« Andre hielt zehn Finger in die Höhe. »Etwa neun Stück.«
    »Was?
Wofür, für eine Schule?«
    »Ja, ist für Kinder.« Strike fühlte sich gut, als er
das sagte; langsam fing es an, ihm Spaß zu machen. Bei den Sofas entdeckte er
etwas Hellorangefarbenes, und er wollte es haben, ganz gleich, was es war.
    »Nun, wenn es für Kinder ist, mal sehen, was ich da für
Sie tun kann.« Der Verkäufer zog einen waffeldünnen Taschenrechner aus der
Brusttasche und fing an, darauf herumzutippen. »Sind Sie von der
Stadtverwaltung?«
    »Mmh-mmh.« Strikes Augen wanderten zu einer Doppelbettmatratze,
weltallblau mit explodierenden Raketen und Asteroiden. Er dachte an Tyrone;
vielleicht brauchte der auch eine Matratze.
    »Sind Sie von der Steuer befreit?«
    Strike zögerte, war sich nicht sicher, was das hieß.
    Andre lachte. »Ja, irgendwie ist er von der Steuer
befreit.«
    »Normalerweise kostet eine sechzig Dollar, aber bei
neun? Wenn es für die Kinder ist? Fünfundvierzig, wie klingt das?«
    »Ja, in Ordnung.« Strike fragte sich, was der Verkäufer
von ihrem Tun dachte, aber offensichtlich nahm der Typ an, dass es etwas Positives
war.
    »Wenn ich von fünfundvierzig rede, dann gehe ich davon
aus, dass wir hier von bar auf die Hand reden, weil, Kreditkarten, Schecks«, er
schnalzte mit der Zunge, »Sie verstehen, was ich meine?«
    »Ja, bar, bar«, sagte Strike geistesabwesend, er dachte
darüber nach, eines Tages mit Kindern zu arbeiten, Kindern zu helfen, dachte an
Victors Kinder, dachte an Tyrone, Tyrone, der zu ihm aufschaute, alle Kinder schauten zu ihm auf, so wie sie heute zu Wayne
aufgeschaut hatten, aber Wayne, das hatte was mit Krieg zu tun, und Strike,
das hatte was mit Frieden zu tun.
    Der Verkäufer bat um eine fünfzigprozentige Anzahlung,
aber Andre sprang dazwischen und sagte, sie würden alles auf einmal bezahlen,
und warf Strike einen Blick zu, der deutlich machte, dass er die kommende Woche
nicht mit der Suche nach ihm verbringen wollte, um ihm den Rest des Geldes
abzuknöpfen. Strike war es egal; umge ben von all diesen neuen Waren,
verlor er sich in der Vorstellung von Whitney Houston, die >The Children Are
the Future< sang, stellte sich vor, wie er von bewundernden Kindern umringt
wurde. Strike fühlte sich locker und in Geberlaune. Selbst das überhitzte
Plastik verlor seinen Gestank; jetzt war es der Duft der Neuheit, der Vielfalt,
der Möglichkeiten.
     
    Andre
hielt bei den Bänken, saß zusammengesunken auf dem Fahrersitz und grinste durch
seinen Ziegenbart hindurch.
    »Weißt du,
was wir nächste Woche machen werden?«
    »Ach, komm
schon, A-Andre, das war's, Mann.«
    »Wir
werden den Raum ausräumen. Den Pissegestank loswerden.«
    »Ach ja?«
Strike drehte den Kopf zur Seite und lächelte, und er dachte, dass er in seinem
Leben noch nie vor Cops weggelaufen war, aber wenn Andre deswegen hinter ihm
her sein sollte ...
    Strike
nahm die Bücher von seinem Schoß und roch ein letztes Mal an dieser Neuheit,
bevor er sie zwischen Armaturenbrett und Fenster klemmte.
    »Okay,
Andre.« Er machte sich daran, die Tür zu öffnen.
    »Was tust
du da?« Andres Stimme wurde laut.
    »Was?«
Strike hatte einen Fuß auf dem Boden.
    »Die
Bücher sind für dich. Sind 'n Dankeschön von dir für dich.«
    Andre
griff sich alle elf und ließ sie wieder in Strikes Schoß fallen. Er streckte
seine Hand aus.
    »Du