Price, Richard

es kein Zurück mehr
gab.
    Strike sah
durch eine kleine Scheibe hinaus, während er kontrolliert wurde, und bemerkte
eine Besuchergruppe, die aus dem Gefängnis hinausgeführt wurde. Hinter einer
Gruppe von sechs Frauen sah er Buddha Hat, und Strike trat mitten in der
Leibesvisitation näher ans Fenster, und der Beamte sagte: »Immer langsam«, und
fasste Strike bei den Hüften, um ihn festzuhalten.
    Wie
lauteten die anderen beiden Namen auf der gelben Karte? Strike dachte daran,
den Beamten an dem Tisch zu fragen, ob er mal einen Blick darauf werfen könne, aber er kannte
bereits die Antwort. Er streckte den Hals, um zu sehen, wie Buddha Hat zu
seinem Volvo ging, und fragte sich, ob er Victor besucht hatte, doch dann sagte
er sich, dass da drinnen achthundert Gefangene saßen, und jemand wie Buddha Hat
kannte hundert von ihnen zumindest vom Grüßen.
    Als genug Besucher überprüft worden waren, um eine
Gruppe zu bilden, schickte sie ein Wachbeamter einzeln hintereinander zum
Hinterausgang des Containers hinaus auf einen eingezäunten Weg, der mit
Stacheldraht überspannt war. Die Frau, die sich den Ballon in den Mund gesteckt
hatte, schob ihn ständig von einer Seite auf die andere, und ab und zu zeigte
sich ein aufblitzendes Stück blau zwischen ihren Lippen, und Strike bildete
sich ein, dass man ihn wohl auch verhaften würde, nur weil er sich in ihrer
Nähe befand. Er sah zu dem stählernen Astwerk über ihren Köpfen auf, spürte den
Stacheldraht in seinem Bauch, wollte dem Wachbeamten, der sie ins Innere
führte, sagen, dass er krank sei und später wiederkommen würde.
    Die Besuchergruppe wurde durch einen Seiteneingang
hineingelassen. Strike ging das halbe Dutzend Stufen zu einem Aufzug und erhaschte
eine Geruchserinnerung an die Schule: verglaste und stinkende Cafeterias, das
Elend einer stillstehenden Uhr.
    Der Aufzug war riesig und knirschend langsam, die Wände
mit den gleichen schmierig metallischen Platten bedeckt wie jene im
>Ahab's<, und sie rochen auch ebenso geräuchert und frittiert. Im
Hintergrund heulte ein Baby wie eine läufige Katze, und der Lärm hallte derart,
dass Strikes Schläfen pochten.
    Die Türen öffneten sich auf einen schmalen
Verbindungsgang. Dahinter lag der grell erleuchtete Besucherraum, der von einer
langen Tischreihe beherrscht wurde; die Tischreihe wurde von Boden bis
Brusthöhe von einer Trennwand geteilt. Zwei Wachhabende saßen auf hohen
Stühlen zu beiden Enden der Reihe und überwachten die Unterhaltungen. Ein
rotes, handgeschriebenes Schild in Englisch und
Spanisch warnte davor, dass jeder körperliche Kontakt mit der Ausweisung des
Besuchers und dem Entzug der Besuchserlaubnis für den Inhaftierten ende, obwohl
sich Strike nicht vorstellen konnte, wie man sich an den Tischen berühren
sollte, außer wenn man sich schnell und für alle sichtbar abklatschte. Strike
fragte sich, was, zum Teufel, sich das Mädchen mit dem Ballon im Mund ausgedacht
hatte.
    Die
Besucher aus seiner Fahrstuhlgruppe mussten wieder eine Reihe bilden, und der
Wachhabende an der Tür rief quer durch den Raum einem anderen Wachhabenden die
Namen der Inhaftierten zu, die der zweite ebenfalls in einer Reihe
kontrollierte. Während er dort stand und darauf wartete, dran zu kommen, fragte
sich Strike, was er zu Victor sagen würde; seine ganze Energie war dabei draufgegangen,
sich zusammenzureißen und überhaupt hierherzukommen, und jetzt bestand sein
Verstand nur noch aus Gefühlen, nicht aus Worten.
    »Für wen?«
Der Wachhabende hielt Strike am Ellbogen fest. »Victor Dunham.«
    »Dunham?«
Der Wachhabende runzelte die Stirn, reckte den Kopf und rief durchs Zimmer.
»Dunham. Er ist schon drin, richtig?«
    Der andere
Beamte deutete zu Victor hinüber. »Er hat schon jemanden. Was zum Teufel machen
die da unten, spielen die an sich rum?«
    Strike sah
zu der Stelle hinüber, auf die der wachhabende Beamte gewiesen hatte, und sah
Victors Augen über die Trennwand hinweg. Ihm gegenüber saß ihre Mutter. Keiner
von beiden sah auf, Victors Augen waren aufmerksam und wild, sie waren durch die
Trennwand vom Rest des Gesichts abgeschnitten, und seine Mutter saß mit dem
Rücken zu Strike und redete schnell und leidenschaftlich mit ihrem anderen
Sohn.
    Die Wache
griff wieder nach Strikes Ellbogen. »Sie hätten dich nicht rauflassen sollen.
Er hat schon Besuch. Komm her ...« Die Wache drehte sich um und führte Strike
in ein kleines leeres Zimmer neben dem Fahrstuhl, so eine Art