Price, Richard

lang sechs,
sieben Tage die Woche in Rodneys Laden mit ihm gearbeitet, und Darryl war der
Einzige gewesen, der Strike jemals das Gefühl gegeben hatte, er sei ein
verdammt leichtsinniger Nichtsnutz.
    Darryl
hatte aus dem >Ahab's<, dem Fastfoodloch drei Blocks von Rodneys Laden
entfernt, Unzen für Rodney verkauft. Als er herauszufinden versuchte, warum
die Unzen so schlecht liefen, hatte Rodney bemerkt, dass Darryl sich mit einem
zweiten Lieferanten eingelassen hatte, einem weißen Typen aus Bayonne, der ihm
vierzig Prozent Kommission statt Rodneys fünfunddreißig angeboten hatte. In den
letzten zwei Monaten hatte Darryl die halbe Zeit den Bayonnestoff an Rodneys
Kunden verkauft und sein Leben für einen Schnitt von fünf Prozent mehr
riskiert.
    Wutschnaubend
fuhr Strike zu den Bänken. >Der beschissene Rodney nennt mich mein Sohn und
stellt mich auf die Straße wie einen Eisverkäufer, während Darryl im Trockenen
sitzt und seine Unzen verscherbelt. Nun, man erntet, was man sät.< Strike
beschwor Schnappschusserinnerungen an Darryl herauf: wie er Schokoriegel
einsortierte, Chore-Boy-Putzwolle auffüllte, die Müllbeutel raustrug.
    Strike
machte sich nicht die Mühe, seinen Wagen in der Einfahrt der alten Dame zu
parken, fuhr an den Straßenrand ganz in der Nähe des Halbkreises der Bänke, die
den Eingang zur Siedlung umgaben wie ein gähnender Mund. Es war halb elf, und
das Geschäft lief auf Hochtouren, während der ganze Fury sich in der Pavonia
Tavern volllaufen ließ. Die Clockers hatten ihre Ampullen jetzt in Beuteln
unter den Bänken und auf dem Gras liegen und nutzten das heutige Lager nur, um
ganze Clips oder mehr nachzuziehen, gaben dem Schlepper achtzig von den
eingenommenen hundert Dollar, damit er raufging und weitere zehn Ampullen
holte.
    Heute
Abend verkauften sie Redi-Rocks, vorbereitete, rauchfertige Nuggets, reiner als
Crack und ohne rätselhafte Ingredienzen wie >Raid< oder Formaldehyd. Das
gebrauchsfertige Zeug juckte manchen Kunden derart, jetzt sofort high zu sein,
dass sie auf der Straße rauchten, an der Ecke, in eine Toreinfahrt gedrückt,
zwischen parkende Autos gekauert, und ihre Gesichter leuchteten gelb auf, wenn
sie das Kokain anglühten.
    Futon sah
den wütenden Strike in seinem Wagen sitzen und trat vorsichtig an die Scheibe.
»Ich hab gerade zwanzig weitere Clips geordert. Kommt einem so vor, als ob
irgendjemand im Lotto gewonnen hat, so wie das hier läuft.«
    Strike
zählte drei Junkies, die vor aller Augen rauchten. »Guck dir das an.«
    »Was?«
    »Was ist
los mit dir? Schaff diese Arschlöcher hier weg.« Futon reckte sich, sah die
Junkies und zog ein Gesicht, schnalzte mit der Zunge und tat nichts.
    »Schaff
sie verdammt noch mal hier weg«, sagte Strike. »Sie tun doch nichts.«
    »Hier
wohnen links und rechts Familien. Das sieht beschissen aus, du Blödmann.« Er
war stocksauer über Futons Widerstand: noch einer ohne Herz. Verkaufen war
sauber, nicht mehr als ein Handschlag, aber die Raucherei war gefährlich für
die Crew - genauso gut hätten sie Leuchtreklame anbringen können. Außerdem fand
Strike den Anblick widerlich.
    »Ich such
nach Hammer.« Futon trat vom Wagen zurück und blickte sich nach seinem Muskel-
und Sicherheitsmann um.
    Fuchsteufelswild
sprang Strike jetzt aus dem Wagen und sprintete auf einen Junkie zu, der zu
rauchen begann; der Junkie hatte gerade die Lungen voller Koks gezogen, als
Strike ihm beide Hände vor die Brust schlug. Der Stoff entwich in einer weißen
Schockwolke, der Bursche fiel hintenüber, Strike trat ihm unter die
Achselhöhlen, und der Typ japste: »Hey, warte, warte.«
    Strike
zischte: »Wenn ich dich das nächste Mal sehe, bringe ich dich um.« Er
marschierte an zwei weiteren verwirrten Junkies vorbei, einer trat zurück, der
andere rannte los, und Strike sprang zwei Schritt beiseite, um demjenigen, der
nicht rannte, einen Schlag zu versetzen, verfehlte ihn, aber der Typ verstand
die Botschaft und verschwand. Strike kam an den Straßenrand zurück und fand
Futon und Hammer vor, die dort blinzelnd und mit offenen Mündern standen.
Hammer, groß, aber dumm, sagte: »Was soll ich tun?« Strike gab keine Antwort,
sondern stieg wieder in den Wagen, fuhr los und dachte: >Hier geht doch
alles den Bach runter, wenn ich mich um diese Sache mit Darryl kümmere<,
aber dann fand er: >Na und, wenn das passiert, ist doch nicht mein
Problem<.
    Strike
fuhr jetzt blind vor Wut und aufgedreht bis zum Anschlag durch die Nacht, hatte
die Nase von