Programmierung ausgeschlossen

schnapp­te ich. »Das geht doch nicht! Den­ken Sie an all die Ver­wüs­tun­gen …«
    »Oh, da ha­ben Sie et­was ver­säumt, Sir«, nick­te Bot­cher mit schul­meis­ter­li­chem Lä­cheln. »Sie hät­ten die mar­sia­ni­schen Ro­bo­ter se­hen sol­len, wie die ran­gin­gen und …«
    »Sie mei­nen, das Schiff macht einen flug­taug­li­chen Ein­druck?«
    »Wenn Sie mich fra­gen, Sir – es sieht noch bes­ser aus als zu­vor. Fun­kel­na­gel­neu. Wie aus dem Ei ge­pellt, so­zu­sa­gen.«
    »Bot­cher, ich kom­me …!« rief ich, und im nächs­ten Au­gen­blick war ich schon auf dem We­ge zum Schott.
     
    Er hat­te nicht zu­viel ver­spro­chen. Die BA­PU­RA war wie neu. Die Spu­ren der Zer­stö­rung wa­ren ver­schwun­den, rest­los, bis auf das kleins­te Trüm­mer­stück. Hof­fent­lich, schoß es mir durch den Kopf, hat je­mand dar­an ge­dacht, die Ro­bo­ter bei der Ar­beit zu fil­men. Ein sol­cher Bild­strei­fen muß­te un­ge­heu­ren In­for­ma­ti­ons­wert ha­ben. Ich mach­te mir Vor­wür­fe, daß ich so­viel Zeit mit mei­nem pri­va­ten Kum­mer ver­schwen­det hat­te. Han­ni­bal war im Recht ge­we­sen. Ich konn­te es mir nicht leis­ten, mei­nen Pri­vat­sor­gen nach­zu­hän­gen, auch wenn sie noch so drän­gend wa­ren. Die­ses Un­ter­neh­men brauch­te mich. Wenn ich auf den Bei­nen ge­we­sen wä­re, hät­te ich wahr­schein­lich man­che wich­ti­ge Be­ob­ach­tung ge­macht.
    Ich er­reich­te den Kom­man­do­stand. Die drei Pi­lo­ten so­wie Scheu­ning und Aich bil­de­ten in der Nä­he des Po­dests, auf dem mei­ne Kom­man­do­kon­so­le stand, ei­ne er­reg­te Dis­kus­si­ons­grup­pe. Scheu­ning ar­bei­te­te mit bei­den Ar­men wie mit Wind­müh­len­flü­geln, sein Ge­sicht war ge­rötet und sei­ne Stim­me bis zum Ein­gangs­schott zu hö­ren. Als ich ein­trat, wand­ten sich al­le Bli­cke in mei­ne Rich­tung. Nur Scheu­ning merk­te nichts. Er fuhr fort zu ges­ti­ku­lie­ren und zu schrei­en, bis er ge­gen En­de sei­ner Ti­ra­de zu der Er­kennt­nis ge­lang­te, daß ihm nie­mand mehr zu­hör­te.
    Er sah mich kom­men.
    »Na, Pro­fes­sor, ganz schön in Fahrt, wie?« ver­spot­te­te ich ihn.
    »Ver­zei­hung«, mur­mel­te er. »Man muß sich auf­re­gen, wenn ei­ne ganz ein­deu­ti­ge La­ge von ge­wis­sen Leu­ten nicht be­grif­fen wird.«
    »Er meint mich, Sir«, grins­te Ke­no­ne­we breit. »Da­bei be­grei­fe ich wohl, nur fehlt mir die Au­to­ri­tät.«
    »Worum geht es, Pro­fes­sor?« woll­te ich wis­sen.
    »Das Schiff ist flug­be­reit«, fuhr es Scheu­ning nur so über die Lip­pen. »Die mar­sia­ni­schen Ro­bo­ter ha­ben Un­glaub­li­ches ge­leis­tet! Die BA­PU­RA ist so gut in Form wie je zu­vor. Der Au­to­pi­lot wird un­ge­dul­dig. Er er­war­tet ein Kom­man­do. Ich ver­such­te, Ih­rem Chef­pi­lo­ten zu er­klä­ren, daß er die Start­tas­te drücken soll, da­mit wir den un­ter­bro­che­nen Flug fort­set­zen kön­nen. Aber Ihr Chef­pi­lot hört nicht auf mich! Er wei­gert sich, mei­nem Rat zu fol­gen.«
    »Da­für kön­nen Sie ihn nicht ta­deln, Pro­fes­sor«, wies ich den Vor­wurf zu­rück. »Die Ge­hei­me Wis­sen­schaft­li­che Ab­wehr ist ei­ne mi­li­tä­ri­sche Or­ga­ni­sa­ti­on, und ich wür­de Ma­jor Ke­no­ne­we vor Ge­richt stel­len, wenn er es wag­te, Ih­rem Rat zu fol­gen, oh­ne zu­vor mei­ne Zu­stim­mung ein­ge­holt zu ha­ben.«
    Scheu­ning starr­te mich mit of­fe­nem Mund an. Das Den­ken mi­li­tä­ri­scher Or­ga­ni­sa­tio­nen war ihm fremd.
    »Nun, da mir die­se Ge­le­gen­heit ge­bo­ten ist«, grins­te Ke­no­ne we und gab sich da­bei so ge­ziert, daß sei­ne Ab­sicht, den ar­men Scheu­ning zu ver­höh­nen, un­ver­kenn­bar war, »wel­chen Be­fehl darf ich aus Ih­rem Mun­de hö­ren, Sir?«
    In ge­spiel­tem Är­ger fuhr ich ihn an:
    »Sie ha­ben den Pro­fes­sor ge­hört, Ma­jor! Ge­hen Sie hin und drücken Sie den Start­knopf! Wor­auf war­ten Sie noch?«
    We­nigs­tens so­viel Ge­nug­tu­ung war ich dem ge­plag­ten Wis­sen­schaft­ler schul­dig.
     
    Die BA­PU­RA nahm von neu­em Fahrt auf. Die Mann­schaft ver­hielt sich ru­hig. Als das Raum­schiff bis in die ex­tre­men Zo­nen des re­la­ti­vis­ti­schen Flug­es vor­ge­sto­ßen war, leuch­te­te auf