Puls

Titel: Puls Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Stephen King

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den Rektor: eine auf einen schlanken Rohrstock gestützte hohe Gestalt.
    Debby Boones Stimme rollte in verstärkten Wellen von komischer Majestät über den Platz. Normalerweise käme danach Lee Ann Womack mit »I Hope You Dance« dran, und dann wären wieder Lawrence Welk und seine Champagne Music Makers an der Reihe. Aber vielleicht nicht heute.
    Der Wind frischte auf. Er brachte den Gestank verwesender Leichen aus dem Sumpf hinter dem Hallenbahngebäude und den Geruch nach Dreck und Schweiß mit sich, der von den Lebenden ausging, die jetzt dicht gedrängt auf dem Spielfeld jenseits der Barriere lagen. Wenn man das als Leben bezeichnen kann, dachte Clay, dann lächelte er heimlich ein kurzes bitteres Lächeln. Rationale Überlegungen anzustellen war ein großer menschlicher Sport, vielleicht der große menschliche Sport, aber heute Nacht würde er sich keiner Selbsttäuschung hingeben: Natürlich bezeichneten sie dies als Leben. Was immer sie waren, was immer sie wurden, sie bezeichneten es als Leben - genau wie er.
    »Worauf wartest du noch?«, murmelte Tom.
    »Nichts«, antwortete Clay ebenso leise. »Nur ... Nichts.«
    Aus dem Holster, das Alice aus dem Keller der Nickersons mitgenommen hatte, zog er Beth Nickersons altmodischen .45er Colt, der jetzt wieder mit sechs Schuss geladen war. Alice hatte ihm das Schnellfeuergewehr angeboten, das sie bisher noch nicht ein einziges Mal ausprobiert hatten, aber Clay hatte mit der Bemerkung abgelehnt, wenn der Revolver nicht genüge, sei wahrscheinlich auch nichts anderes geeignet.
    »Ich weiß nicht, wieso das Maschinengewehr nicht besser sein soll, wo es doch pro Sekunde dreißig oder vierzig Schuss rausjagt«, hatte sie gesagt. »Damit könntest du die Tankwagen in Käsereiben verwandeln.«
    Er hatte bestätigt, dass das möglich sei, aber Alice zugleich daran erinnert, dass ihr Hauptzweck heute Abend nicht Zerstörung per se, sondern die Zündung sei. Dann hatte er ihr erklärt, welch höchst illegale Munition Nickerson für den Colt seiner Frau besorgt hatte: Geschosse, die sich beim Aufprall zerlegten. Dumdumgeschosse, wie man sie früher genannt habe.
    »Okay, aber wenn's damit nicht klappt, kannst du's immer noch mit Sir Speedy versuchen«, hatte sie gesagt. »Außer die Kerle da draußen fangen einfach an, du weißt schon ...« Sie schreckte vor dem Wort angreifen zurück, machte aber mit den Fingern der Hand, mit der sie nicht den Turnschuh umklammert hielt, eine kleine Gehbewegung. »Dann haust du hoffentlich schleunigst ab.«
    Der Wind riss eine für das große Schulfest aufgehängte, bereits zerfetzte Girlande von der Anzeigetafel los und ließ sie über die dicht gedrängt Schlafenden hinwegsegeln. Um das Spielfeld herum leuchteten die scheinbar in der Luft schwebenden roten Augen der Gettoblaster, von denen alle bis auf einen ohne eingelegte CD spielten. Die Girlande verfing sich an der Stoßstange eines der Gastankwagen, flatterte dort mehrere Sekunden, löste sich dann wieder und flog in die Nacht davon. Die Tankwagen standen Seite an Seite mitten auf dem Spielfeld und ragten aus der Masse dicht gedrängter Leiber wie unheimliche metallene Tafelberge auf. Die Handy-Verrückten schliefen unter ihnen und waren in ihrer Umgebung so zusammengedrängt, dass einige halb sitzend an den Rädern lehnten. Clay musste wieder an Wandertauben und daran denken, wie sie im 19. Jahrhundert auf dem Erdboden rastend von Bauernlümmeln erschlagen wurden. Bis zu Beginn des 20. Jahrhunderts war die gesamte Art ausgerottet worden ... aber das waren natürlich nur Vögel mit kleinen Vogelhirnen gewesen, bei denen kein Neustart möglich war.
    »Clay?«, sagte Tom flüsternd. »Weißt du auch bestimmt, dass du das durchziehen willst?«
    »Nein«, sagte Clay. Nachdem er jetzt die Realität vor Augen hatte, gab es allzu viele unbeantwortete Fragen. Was sie tun würden, falls diese Sache nicht klappte, war nur eine davon. Was sie tun würden, wenn sie klappte, war eine weitere. Wandertauben waren nicht imstande, sich zu rächen, aber diese Kreaturen dort draußen .
    »Nein, aber ich tu's trotzdem.«
    »Dann mach schon!«, sagte Tom. »Abgesehen von allem anderen, lässt ›You Light Up My Life‹ tote Höllenhunde jaulen.«
    Clay hob den Colt und stabilisierte sein rechtes Handgelenk, indem er es mit der linken Hand umklammerte. Über Kimme und Korn zielte er auf die Tankmitte des linken Fahrzeugs. Er würde zwei Schüsse auf diesen Tank und zwei auf den anderen abgeben. So behielt