Puppenmord

seine Unschuld zu beweisen. Es wäre genauso, wie die Gasinstallateure II »Shane« lesen zu lassen, während er dasaß und darüber nachdachte, wie er Eva in das Bohrloch kriegen könnte. Er sollte doch in der Lage sein, sich was so Kompliziertes auszudenken, das sie höllisch in Trab hielt. Wie hatte er sie alle drei umgebracht? Im Badezimmer erschlagen? Nicht genug Blut. Selbst Flint hatte das zugegeben. Also wie? Welche hübsch sanfte Tour gab's? Der arme alte Pinkerton hatte sich einen friedlichen Tod ausgesucht, als er einen Schlauch auf den Auspuff seines Autos steckte .. . das war's. Aber wieso? Es mußte einen Grund geben. Eva hätte es mit Dr. Pringsheim getrieben? Mit diesem Armleuchter? Nie im Leben. Eva hätte Gaskell nicht zweimal angeguckt. Aber das konnte Flint nicht wissen. Und was war mit diesem Weibsstück Sally? Alle drei hätten's miteinander getrieben? Na ja, das erklärte zumindest, warum er alle drei getötet hatte, und es lieferte ein Motiv von der Sorte, die Flint verstünde. Und außerdem paßte es zu Parties wie der da. Er nahm also diesen Schlauch . . . Wieso Schlauch? Ein Schlauch war gar nicht nötig. Sie waren in der Garage, um ganz allein zu sein. Nein, das ginge nicht. Es mußte das Badezimmer sein. Wie wäre es, wenn Eva und Gaskell es im Bad getrieben hätten? Das war besser. Er hatte in einem Anfall von Eifersucht die Tür eingetreten. Viel besser. Dann hatte er sie ertränkt. Und dann war Sally nach oben gekommen, und er hatte auch sie töten müssen. Das erklärte das Blut. Es hatte einen Kampf gegeben. Er hatte sie nicht töten wollen, aber sie war in die Wanne gefallen. So weit, so gut. Aber wo hatte er sie hingebracht? Das mußte irgendwas Plausibles sein. So was wie den Fluß würde ihm Flint nie abkaufen. Irgendwas, das der Puppe in dem Bohrloch einen Sinn gab. Flint hatte sich in den Kopf gesetzt, daß die Puppe ein Ablenkungsmanöver gewesen sei. Das hieß, daß die Zeit bei ihren Überlegungen eine Rolle spielte.
    Wilt stand auf und fragte, ob er auf die Toilette gehen dürfe.
    Wie immer ging der Wachtmeister mit und wartete draußen vor der Klotür.
    »Müssen Sie das?« sagte Wilt. »Ich habe nicht vor, mich an der Kette zu erhängen.«
    »Damit Sie den Arsch nicht in die Hände nehmen«, sagte der Polizist grob.
    Wilt setzte sich hin. Den Arsch in die Hände nehmen. Was für ein scheußlicher Ausdruck. Er ließ an die Sprache von Fleisch I denken. Fleisch I? Das war der Augenblick der Erleuchtung. Wilt stand auf und spülte. Fleisch I würde sie lange in Atem halten. Er ging zurück in das blaßgrüne Zimmer, wo das Licht brummte. Flint wartete schon auf ihn.
    »Werden Sie jetzt reden?« fragte er.
    Wilt schüttelte den Kopf. Sie würden's ihm aus der Nase ziehen müssen, wenn sein Geständnis überhaupt überzeugend sein sollte. Er würde zögern müssen, einen Satz beginnen, abbrechen, wieder beginnen, Flint anflehen, ihn nicht länger zu quälen, sich verteidigen und wieder beginnen. Diese Forelle mußte man kitzeln. Na, wenigstens würde das helfen, ihn wachzuhalten.
    »Wollen Sie wieder von vorne anfangen?« fragte er.
    Inspektor Flint lächelte fuchterregend. »Ganz von vorn.«
    »Na schön«, sagte Wilt, »tun Sie, was Sie nicht lassen können. Aber fragen Sie mich bloß nicht dauernd, ob ich dem Hund Chappie oder Bonzo gegeben habe. Dieses ganze Gerede über Hundefutter halt ich einfach nicht aus.«
    Inspektor Flint biß an. »Warum nicht?«
    »Es geht mir auf die Nerven«, sagte Wilt und erschauerte.
    Der Inspektor beugte sich vor. »Hundefutter geht Ihnen auf die Nerven?« sagte er.
    Wilt zögerte bedeutsam. »Fragen Sie mich das nicht weiter«, sagte er. »Bitte, das nicht.«
    »Also, was war es, Bonzo oder Chappie?« sagte der Inspektor, der Blut roch.
    Wilt vergrub sein Gesicht in den Händen. »Ich sage nichts mehr. Gar nichts. Warum müssen Sie mich dauernd nach Futter fragen. Lassen Sie mich in Ruhe.« Seine Stimme kletterte hysterisch in die Höhe und damit auch Inspektor Flints Hoffnungen. Er wußte, wann er auf den Nerv getroffen war. Er war auf der richtigen Spur.

- 18 -
    »Du großer Gott«, sagte Sergeant Yates, »Leberpastete gab's doch gestern zu Mittag. Das ist ja widerlich.«
    Inspektor Flint spülte sich den Mund mit schwarzem Kaffee und spuckte ihn ins Waschbecken. Er hatte sich schon zweimal übergeben und das Gefühl, als müsse er gleich nochmal.
    »Ich wußte ja, daß es irgend sowas sein würde«, sagte er und schüttelte sich, »ich