Qual (German Edition)

kreischenden Schwärmen über den Docks und Lagerhäusern schwirrten. Er wusste nicht, ob er George verfolgte oder John Cheltzman. Und als er ein wenig aufzuholen begann und die Gestalt über eine Schulter zurückblickte und ihn spöttisch angrinste, da sah er, dass es keiner von beiden war. Es war Margie Thurlow.
    Als er aufwachte, saß er immer noch vollständig bekleidet auf dem Stuhl, aber die Nacht war vorbei. WJAB war wieder auf Sendung. Henson Cargill sang »Skip a Rope«.
     
    Er machte sich auch am zweiten Abend wieder zum Gehen fertig, aber er ging nicht. Am Tag danach verließ er die Hütte
und schaufelte einen langen und sinnlosen Weg Richtung Wald frei. Er schaufelte, bis er keine Luft mehr bekam und sein Mund nach Blut schmeckte.
    Heute Abend gehe ich, dachte er, aber der einzige Ort, wohin er an diesem Abend ging, war der Bierladen, um zu sehen, ob sie neue Comics reinbekommen hatten. Hatten sie, und Blaze kaufte drei. Über dem ersten schlief er nach dem Abendessen ein, und als er wieder aufwachte, war es Mitternacht. Er stand auf, um pinkeln zu gehen – und anschließend würde er sich in die Falle hauen –, als er George husten hörte.
    »George?«
    »Bist du feige, Blaze?«
    »Nein! Ich bin nicht …«
    »Du hängst in diesem Haus rum wie ein Hund, der sich die Eier in der Hühnerstalltür eingeklemmt hat.«
    »Nein! Das stimmt nicht! Ich hab viele Sachen gemacht. Ich habe eine gute Leiter besorgt …«
    »Ja, und ein paar Comics. Du hast dich amüsiert und hier rumgesessen, hast dir diese Landeier-Mucke reingezogen und von Schwuchteln mit Superkräften gelesen, stimmt’s, Blazer?«
    Blaze brummte irgendwas.
    »Was hast du gesagt?«
    »Nichts.«
    »Wird wohl so sein, wenn du nicht mal den Mumm hast, es laut auszusprechen.«
    »In Ordnung – ich hab gesagt, kein Mensch hat dich gebeten zurückzukommen.«
    »Du undankbarer, mieser kleiner Dreckskerl.«
    »Hör zu, George, ich …«
    »Ich hab mich um dich gekümmert, Blaze. Ich gebe zu, es war nicht aus reiner Nächstenliebe, du warst gut, wenn man dich richtig eingesetzt hat, aber ich war derjenige, der wusste, wie man das macht. Hast du das vergessen? Wir hatten nicht immer drei Fluppen am Tag, aber wir hatten immer wenigstens eine. Ich hab dafür gesorgt, dass du deine Klamotten wechselst und dich sauber hältst. Wer hat dir gesagt, du sollst dir die verdammten Zähne putzen?«
    »Du, George.«
    »Die du jetzt übrigens vernachlässigst. Und so langsam kriegst du wieder diesen Mundgeruch Marke Tote Maus.«
    Blaze grinste. Er konnte gar nicht anders. George hatte eine witzige Art, Sachen zu sagen.
    »Wenn du eine Nutte gebraucht hast, dann hab ich dir auch die besorgt.«
    »Ja, und eine von denen hat mir den Tripper verpasst.« Sechs Wochen lang hatte ihm das Pinkeln saumäßig wehgetan.
    »Hab dich doch zum Arzt gebracht, oder nicht?«
    »Hast du«, räumte Blaze ein.
    »Das schuldest du mir einfach, Blaze.«
    »Du wolltest nicht, dass ich es mache!«
    »Ja, ich hab’s mir anders überlegt. Es war mein Plan, und du schuldest mir was.«
    Blaze dachte darüber nach. Wie immer brauchte er ein paar lange, schmerzhafte Minuten dafür. Dann platzte er heraus: »Wie kann man denn einem Toten was schulden? Wenn einer jetzt hier vorbeigehen würde, dann würde der hören, wie ich Selbstgespräche führe. Die würden mich doch für total verrückt halten! ’scheinlich bin ich ja auch verrückt!
« Ein weiterer Gedanke kam ihm in den Sinn. »Du kannst doch gar nichts anfangen mit deinem Anteil! Du bist doch tot!«
    »Und du? Nennst du das Leben? Sitzt hier rum, hörst dir diese Dumpfbacken-Cowboymusik an? Liest Comics und holst dir einen runter?«
    Blaze bekam einen roten Kopf und schaute zu Boden.
    »Verlierst den Überblick und überfällst alle drei oder vier Wochen immer wieder dasselbe Geschäft, bis sie den Laden überwachen und deinen Arsch schnappen? Und in der Zwischenzeit hockst du hier dämlich rum und starrst dieses bescheuerte Kinderbett und diese beschissene Wiege an?«
    »Ich werd Kleinholz aus der Wiege machen.«
    »Sieh dich doch nur an«, sagte George, und in seiner Stimme lag noch viel mehr als nur Traurigkeit. Für Blaze klang es nach richtigem Kummer. »Dieselbe Hose seit zwei Wochen an. Pisseflecken in der Unterwäsche. Du musst dich rasieren, und du brauchst unbedingt einen Scheißhaarschnitt … Sitzt hier rum in dieser bescheuerten Hütte mitten in diesem Scheißwald. So läuft das bei uns beiden nicht. Siehst du das denn