Qual (German Edition)

war wie ein Bazillus, der alle ansteckte.
    Gegen drei Uhr zog ein Gewitter auf. Die Jugendlichen drängten sich auf die Ladefläche des großen Trucks, beachteten Bluenotes Ermahnung, verdammt gut aufzupassen, wohin sie sich setzten.
    »Ich fahre zurück«, sagte Bluenote und kletterte auf das Trittbrett. Er sah, wie Blaze enttäuscht die Kinnlade hinunterfiel, und lächelte breit. »Lass dir Zeit, Hoss – Blaze, meine ich.«
    »Okay. Wo steckt dieser Sonny?«
    »Kocht«, antwortete Bluenote knapp, trat die Kupplung und schaltete in den ersten Gang. »Wenn wir Glück haben, gibt’s frischen Fisch. Wenn nicht, Eintopf. Hast du Lust, nach dem Abendessen mit mir in die Stadt zu fahren?«
    Blaze nickte, zu überwältigt, um zu sprechen.
    An diesem Abend schaute er gemeinsam mit Douglas schweigend zu, wie Harry Bluenote mit dem Einkäufer von Federal Foods, Inc., feilschte und schließlich seinen Preis durchsetzen konnte. Douglas saß am Steuer, als sie in einem der Ford Pick-ups der Farm nach Hause fuhren. Niemand sagte ein Wort. Während er zuschaute, wie sich die Straße im Scheinwerferlicht vor ihm entrollte, dachte Blaze: Ich gehe irgendwohin. Dann dachte er: Ich bin irgendwo . Der erste Gedanke machte ihn einfach glücklich. Der zweite war so groß, dass er am liebsten losgeheult hätte.
     
    Tage vergingen, dann Wochen, und alles unterlag einem festen Rhythmus. Früh raus. Gewaltiges Frühstück. Arbeit bis
mittags, gewaltiges Mittagessen auf dem Feld (Blaze wurde bekannt dafür, bis zu vier Sandwichs zu verdrücken, und niemand sagte, jetzt ist genug). Arbeit, bis die Nachmittagsgewitter ein Ende setzten oder bis Sonny die dicke Messingglocke zum Abendessen läutete. Schläge, die über den heißen, vergänglichen Tag kamen wie Laute, die man in einem lebendigen Traum hörte.
    Bluenote ließ Blaze jetzt manchmal auf den Nebenstraßen zu den Feldern und wieder zurück fahren. Er fuhr mit zunehmendem Geschick, es war, als hätte er einfach eine Gabe dafür. Er verschüttete niemals auch nur einen einzigen Behälter aus den niedrigen Holzgestellen. Nach dem Abendessen fuhr er häufig mit Harry und Douglas nach Portland und schaute zu, wie Harry mit den verschiedenen Lebensmittelfirmen feilschte.
    Der Juli verschwand dorthin, wohin auch immer verbrauchte Monate gehen mochten. Dann der halbe August. Schon bald würde der Sommer vorüber sein. Der Gedanke daran machte Blaze traurig. Schon bald wieder im Hetton House. Dann der Winter. Blaze konnte den Gedanken an einen weiteren Winter im Hetton kaum ertragen.
    Er hatte keine Ahnung, wie stark Harry Bluenotes Zuneigung für ihn geworden war. Der große Junge war der geborene Friedensstifter, und die Ernte war nie glatter und runder gelaufen als in diesem Jahr. Es war nur zu einer einzigen Schlägerei gekommen. Normalerweise waren es mindestens ein halbes Dutzend. Ein Junge namens Henry Gillette beschuldigte einen der anderen Jungs aus der South Portland, beim Blackjack geschummelt zu haben (streng genommen war das nicht Poker). Blaze zog Gillette einfach am Genick
hoch und brachte ihn weg. Dann sorgte er dafür, dass der andere Junge Gillette das Geld zurückgab.
    Dann, in der dritten Augustwoche, das Sahnehäubchen. Blaze verlor seine Jungfräulichkeit.
     
    Das Mädchen hieß Anne Bradstay. Sie war wegen Brandstiftung in Pittsfield. Zusammen mit ihrem Freund hatte sie zwischen Presque Isle und Mars Hill sechs Kartoffellagerhäuser niedergebrannt, bevor sie erwischt wurden. Sie sagten, sie hätten es getan, weil sie nicht gewusst hätten, was sie sonst tun sollten. Es machte Spaß, die Scheunen brennen zu sehen. Anne erzählte, dass Curtis anrief und sagte: »Komm, lass uns Fritten machen«, na ja, und dann zogen sie eben los. Der Richter – der in Korea einen Sohn in Curtis Prebbles Alter verloren hatte – hatte keinerlei Verständnis für Langeweile dieser Art. Er verurteilte den Jungen zu sechs Jahren im Shawshank State Prison.
    Anne bekam ein Jahr in der, wie die Mädchen es nannten, Pittsfield Kotex Factory . Eigentlich war es ihr ziemlich gleichgültig. Ihr Stiefvater hatte ihr die Unschuld genommen, als sie dreizehn war, und ihr älterer Bruder schlug sie, wenn er betrunken war, was häufig vorkam. Nach all dieser Scheiße war Pittsfield der reinste Urlaub.
    Sie war kein geschlagenes Mädchen mit einem Herzen aus Gold, sondern einfach nur ein geschlagenes Mädchen. Sie war nicht hinterhältig und gemein, aber habgierig, hatte ein scharfes Auge für alles, was