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andere Hand auf Milgrims Schulter. »Das kommt daher, dass er am Horizont verschwunden ist«, sagte er beruhigend.
    »Was ist verschwunden?«, fragte Milgrim. Der Himmel hatte eine Turner-auf-Crack-Intensität, irgendetwas Vulkanisches glühte hinter Wolken, die so aussahen, als würden sie gleich Tornados gebären. »Der Bergfried des großen Balduin«, erklärte Brown und kam Milgrims Augen noch näher, »dem Grafen von Flandern, Kaiser von Konstantinopel, Suzerän jedes kreuzfahrenden Duodezfürsten im östlichen Kaiserreich.«
    »Balduin ist tot«, widersprach Milgrim zu seinem eigenen Schrecken.
    »Unwahr«, sagte Brown. Er war noch immer freundlich und deutete noch immer mit dem Stab. »Dort drüben erhebt sich sein Bergfried. Kannst du nicht sehen?«
    »Balduin ist tot«, widersprach Milgrim wieder, »aber unter den Armen geht dieser Mythos vom Schlafenden Kaiser herum und ein falscher Balduin, der sich für ihn ausgibt, wandelt jetzt vermutlich unter ihnen.«
    »Hier«, sagte Brown, senkte seinen Stab und drückte Milgrims Schulter fester, »er ist hier, der Einzige und Wahre.«
    Milgrim sah jetzt, dass nicht nur Browns Kappe und Umhang aus dem beigen Kunstfasermaterial waren, sondern auch die Ebene. Oder vielmehr war diese bedeckt damit, denn seine nackten Sohlen fühlten darunter einen beweglichen Untergrund wie Sand.
    »Hier«, sagte Brown und rüttelte ihn wach, »hier ist es«. Und hielt ihm den Blackberry unter die Nase.
    »Stift«, hörte Milgrim sich selbst sagen und rollte sich am Bettrand zum Sitzen hoch. Ränder von Tageslicht um die New-Yorker- Vorhänge. »Papier. Wie viel Uhr ist es?«
    »Viertel nach zehn.«
    Milgrim hielt jetzt den Blackberry, starrte auf den Schirm und scrollte unnötigerweise auf und ab. Was auch immer es war, es war kurz. »Stift. Papier.«
    Brown gab ihm ein Blatt New-Yorker-Briefpapier und einen abgenagten, zehn Zentimeter langen, gelben Bleistift mit Radiergummi, den er bereithielt, weil Milgrim darauf bestand, radieren zu können. »Lass mich alleine währenddessen.«
    Brown ließ einen sonderbar erstickten Laut hören, irgendeine tiefgründige Mischung aus Sorge und Frustration.
    »Ich mache einen besseren Job, wenn du in dein Zimmer gehst«, sagte Milgrim und blickte hoch zu Brown. »Ich muss mich konzentrieren. Das ist nicht, wie wenn man Highschool-Französisch übersetzt. Das hier ist Idiomatik pur.« Er sah, dass Brown nicht wusste, was das bedeutete, und bemerkte seine eigene Genugtuung darüber.
    Brown drehte sich um und ging aus dem Zimmer.
    Milgrim scrollte wieder in der Nachricht und fing an, die Übersetzung in Blockbuchstaben auf das New-Yorker-Papier zu schreiben.
    EINS HEUTE AM
    Er hielt inne und überlegte noch einmal.
    UNION SQUARE LANDWIRTSCHAFTS
    Er benutzte den Radiergummi, der schon fast ganz herunterradiert war, so dass die runde Metallhülse auf dem Papier kratzte.
    UNION SQUARE FARMER'S MARKET
    17TH STREET ÜBERGABE AN ÜBLICHEN KUNDEN
    Es schien so einfach.
    Das war es wahrscheinlich wirklich, aber Brown hatte auf das hier gewartet, darauf, dass der IF eine dieser Nachrichten auf einem seiner ständig gewechselten Mobiltelefone erhielt, und zwar in seinem Zimmer, wo diese ausgefuchste, kleine Wanze unter dem Kleiderständer sie auch abfangen konnte. Brown hatte darauf gewartet, seit er sich Milgrim gegriffen hatte. Es wurde angenommen, dass der IF die vorhergehenden SMS irgendwo anders erhalten hatte, wenn er unterwegs war und sich durch Lower Manhattan treiben ließ. Milgrim hatte keine Ahnung, wieso Brown von diesen vorhergehenden Lieferungen wusste, aber er wusste jedenfalls davon, und Milgrim war klar geworden, dass das, was Brown am dringendsten wollte, nicht der IF war oder was immer er auch lieferte, sondern dieser ›übliche Kunde‹, ein zweiter ›Er‹ in Browns Telefonaten, der manchmal auch als ›Objekt‹ bezeichnet wurde. Brown hatte beim Schlafen und Essen nur das Objekt im Kopf, das wusste Milgrim, und der IF war bloß irgendein Handlanger. Einmal war Brown zum Washington Square gerast, seine Leute strömten ebenfalls unsichtbar aus allen Himmelsrichtungen herbei, nur um festzustellen, dass das Objekt verschwunden war und der IF wieder über den Broadway zurückspazierte wie eine kleine, schwarze Krähe, dünne, schwarze Beine, die sich über eine löcherige Decke von schmutzigem Schnee bewegten. Milgrim hatte das durch das Fenster eines nach Zigarren stinkenden, grauen Ford Taunus gesehen, über Browns Schulter in der