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vorbeifliegenden Wälder in Maxfield-Parrish-Lichteffekte, und vielleicht war es ja das epileptische Flackern, hervorgerufen durch die Bewegung des Zugs, das diese Wesen hervorrief. Auf Milgrim machten sie einen neutralen, wenn nicht sogar wohlwollenden Eindruck. Sie gehörten zu dieser Landschaft, dieser Stunde und Zeit im Jahr und nicht zu seiner Geschichte.
    Auf der anderen Seite des Gangs im Metroliner hackte Brown gleichmäßig auf seinem Militär-Laptop. Immer wenn Brown schrieb, stahl sich eine gewisse Anspannung in sein Gesicht, und jetzt konnte Milgrim sie wieder sehen. Vielleicht war er sich nicht sicher, schreiben zu können, oder rechnete gewohnheitsmäßig damit, dass das, was er schrieb, abgelehnt oder heftig kritisiert würde, für wen auch immer es gedacht war. Oder war es ihm einfach unangenehm, einen Misserfolg melden zu müssen? Soweit Milgrim wusste, hatte Brown kein einziges Mal Erfolg gehabt bei dem, was er in Bezug auf den IF und das Objekt versucht hatte. Die Ergreifung des Objekts hätte für Brown die Gelegenheit zu einem Erfolgserlebnis sein können und er hatte sie beim Schopf gepackt, war aber gescheitert. Sich das zu schnappen, was der IF dem Objekt lieferte, hatte wie eine weitere solche Gelegenheit gewirkt, wenn auch weniger bedeutend, und möglicherweise war es Brown ja gelungen, heute, am Union Square. Den IF zu fassen, wäre dagegen nie ein Triumph gewesen. Denn wenn sie den IF gefasst hätten, dachte Milgrim sich, dann hätten sowohl das Objekt als auch die Großfamilie des IF von Browns Spiel Wind bekommen. Das Anbringen des Signalempfängers im Zimmer des IF wäre umsonst gewesen. Auf jeden Fall schien Brown nun seinen Bericht aufzusetzen über das, was am Union Square passiert war.
    Es war allerdings unwahrscheinlich, dass ein solcher Bericht ihn erwähnen würde oder Dennis' schwarze Kumpane, und das war gut so. Milgrim machte sich Sorgen, weil Brown bis jetzt ihm gegenüber noch nicht erwähnt hatte, dass er nicht mehr an die Parkbank gefesselt gewesen war, aber er fühlte sich gewappnet: Die Fessel selbst hatte versagt und er, Milgrim, hatte gespürt, dass im Park Ärger im Gange war, und kehrte, verantwortungsbewusst wie er war, zu Browns Auto zurück, damit sie schnell abfahren konnten.
    Ermüdet von dem flackernden Sonnenlicht zwischen den Bäumen griff er nach seinem Buch. Aber er kam nicht weiter, als seine Hand in der Seitentasche des Paul Stuart auf den abgegriffenen Umschlag zu legen. Dann schlief er ein, die Wange an die warme Scheibe gedrückt, und wachte erst wieder auf, als Brown ihn rüttelte und der Zug in die Union Station in Washington einfuhr.
    Er fühlte sich jetzt entsetzlich steif, sicher ein Resultat der ungewohnten körperlichen Anstrengung im Park wie auch des
    Adrenalinkicks, der diese möglich gemacht hatte. Seine Beine fühlten sich an wie Stelzen. Mühsam richtete er sich auf und befreite sich von den Krümeln des Putensandwichs, das er vor Philadelphia gegessen hatte. »Los!«, kommandierte Brown und schob ihn voran. Brown hatte seinen Laptop und seine Tasche auf Hüfthöhe hängen wie ein Packesel, die Riemen über der Brust. Das hatte man ihm wohl irgendwann in einem Kurs über die optimale Sicherung von Handgepäck so beigebracht. Nach Milgrims Erachten improvisierte Brown selten und wenn, dann mit großem Widerwillen. Er war ein Mann, der glaubte, dass es eine bestimmte Art und Weise gab, auf die Dinge erledigt werden sollten, und dass man sie demnach auch so erledigen musste.
    Auf dem Bahnsteig konnte Brown nur mit Mühe mit ihm Schritt halten, dieser autoritäre Typ, der offensichtlich selbst ein tief sitzendes Bedürfnis nach Befehlen hatte, die er ausführen durfte.
    Gegenüber dem Beaux-Arts-Triumphalismus des Bahnhofs fühlte Milgrim sich auf einmal sehr klein. Sein Hals verschwand im Kragen des Paul-Stuart-Mantels. Er sah sich selbst und Brown von irgendwo hoch oben in diesen reich verzierten Bögen, wie Käfer, die ganz weit unten über eine riesige Marmorfläche krochen. Er zwang sich, den Kopf zwischen den Schultern nach oben zu recken, zu steinernen Inschriften empor, allegorischen Standbildern, Vergoldetem, dem ganzen Prunk und Pomp einer amerikanischen Renaissance zu Beginn eines anderen Jahrhunderts.
    Die Luftverschmutzung draußen war ganz anders als in New York, leicht drückend, und Brown besorgte schnell ein Taxi mit einem Thailänder als Fahrer, der eine Brille mit gelben Gläsern trug und sie in dieses Straßenmuster fuhr,