Rache auf leisen Pfoten

es, die Murphy wachsam bleiben ließ.
    An diesem schönen Tag Anfang Oktober hockte sie in der Sattelkammer direkt neben einem Mäuseloch. Pewter kam herein, gefolgt von Tucker.
    »Hörst du was?«, fragte Pewter.
    »Sie singen wieder.«
    Tucker hob den Kopf. »›The Old Gray Mare‹ – woher haben sie die alten Lieder?«
    »Keine Ahnung.« Mrs Murphy schüttelte entrüstet den Kopf. »Das klär ich sofort auf, wenn ich die Morde aufgeklärt habe.«
    »Ach Murph, fang bloß nicht wieder damit an. Das ist aus und vorbei.« Tucker legte den Kopf flach auf den Boden und versuchte, in das Mäuseloch zu spähen.
    »Schon gut, aber ich sag euch, da ist noch eine Überraschung im Anzug. Wartet’s nur ab.«
    Pewter meinte überlegen: »Warum sollte ein Mörder sich in Gefahr bringen, nachdem er ungeschoren davongekommen ist? Ich meine, wenn es nicht Marcy war, warum sollte dieser Mensch noch einmal töten?«
    »Weil der Job noch nicht erledigt ist.«
    Tucker spähte nicht mehr ins Mäuseloch. »Murphy, du sagst doch immer, dass es bei Morden um Liebe oder Geld geht. Bei Marcy war’s der Liebesaspekt.«
    »Niemand wurde beraubt. Geld fällt flach«, ergänzte Pewter.
    »Erinnert euch, die Menschen dachten, es hätte um eine Versicherungszahlung gehen können, aber Leo hatte gar keine Versicherung abgeschlossen, und Martys Police war sehr niedrig. Treuhandvermögen war auch keins vorhanden«, sagte Tucker.
    »… she ain’t what she used to be, ain’t what she used to be …« Die Mäuse grölten den Refrain.
    »Ich hasse sie.« Mrs Murphys gestreifter Schwanz peitschte hin und her.
    »Gehen wir raus. Dann müssen wir’s nicht hören«, lautete Pewters vernünftiger Vorschlag, und die drei Tiere trabten zu den Rosen hinterm Haus.
    »Gutes Jahr für Rosen.« Pewter schnupperte an den großen Blüten.
    »Blöder Refrain, ›ain’t what she used to be many long years ago‹«, sang Murphy. Sosehr ihr das Lied missfiel, es ging ihr nicht aus dem Kopf.

 
32
     
    Die Bürger von Crozet waren guter Dinge. Nur noch zwei Tage bis zu dem bedeutenden Wochenende.
    Die Crozet High School veranstaltete für das große Ehemaligentreffen ein Footballmatch gegen die Western-Albemarle-Schule. Die Abschlussklasse von 1950 beging ihr fünfzigstes Ehemaligentreffen, und die von 1980 feierte ihr zwanzigstes.
    Die Woche darauf würde mit dem Fest der Apfelernte ausgefüllt sein.
    Der Herbst war eingezogen mit seinem spektakulären Farbenspiel und idealen Tagestemperaturen von fünfzehn Grad, denen Nächte mit leichtem Frost folgten.
    Alle waren frohgemut.
    Harry sortierte die Post. Sie liebte das Geräusch des Papiers, wenn sie die Umschläge in die metallenen Postfächer schob. Ihre eigene Post warf sie über die Schulter, sodass sie sich auf dem ganzen Fußboden verteilte.
    Miranda sah auf die alte Bahnhofsuhr an der Wand. »In fünfzehn Minuten wird Mim an der Tür sein.« Sie deutete auf Harrys Post auf dem Boden. »Heben Sie das lieber auf.«
    »Noch nicht!«, miaute Pewter und schlitterte über das Papier.
    Mrs Murphy folgte ihr.
    Tucker feixte. »Nachmacherin!«
    »Wenn es ein totes Huhn wäre, würdest du dich drin wälzen.« Murphy biss in einen festen braunen Umschlag.
    »Na klar.« Tucker senkte die Nase auf den Boden, um auf Augenhöhe mit Murphy zu sein, die jetzt von rasender Zerstörungswut gepackt war.
    »Tote Hühner!« Pewter schob ein weißes Fensterkouvert tiefer in das Häufchen von zunehmend zerfetztem Papier.
    Harry kniete sich auf den Boden. Zwei Paar riesige Pupillen starrten sie an. »Verrückte Katzen.«
    »Kümmerlicher Mensch«, gab Pewter zurück.
    »Das kannst du nicht sagen«, verteidigte Tucker Harry.
    »Alle Menschen sind kümmerlich. Was nicht heißt, dass ich Harry nicht liebe. Oh, das hört sich göttlich an.« Pewter grub ihre Fangzähne in das transparente Adressenfeld, das so schön knisterte.
    »Tucker, du nimmst das Leben zu ernst.« Murphy hatte sich auf der Post breitgemacht.
    »Das reicht.« Harry fing an, die Post unter den Katzen hervorzuziehen, die daraufhin mit den Pfoten nach dem wegrutschenden Papier schlugen. »Loslassen.«
    »Nein«, erwiderte Pewter aufsässig.
    »Bist ein kräftiger kleiner Frechdachs.« Harry zog schließlich einen dreifach gefalteten, zugeklammerten Bogen hervor. Vier Krallenrisse hatten das obere Stück zerfetzt. Die Heftklammer sprang ab, als sie an einem Stückchen Papier zog, in das die Klammer gedrückt war.
    Harry öffnete, was übrig war. Mitten auf der Seite