Racheklingen

er ihn gegen die Wand schlug. Ronco rollte auf dem Boden herum, noch immer brennend, und gab ein dünnes Kreischen wie ein kochender Kessel von sich, während die Flammen einen verrückten Schein auf die herumwirbelnden Masken von Gästen und Künstlern warfen – verzerrte Dämonenfratzen, wohin Espe auch sah.
    Es blieb keine Zeit, das Ganze begreifen zu wollen. Es zählte nur noch, wer lebte und wer starb, und er hatte keine Lust, zur zweiten Gruppe zu gehören. Stattdessen wich er vorsichtig zurück, immer mit dem Rücken zur Wand, und drückte Männer, die ihn packen wollten, mit seinem angesengten Schild zur Seite.
    Ein paar Wächter mit Brustharnischen schoben sich durch das Gedränge. Einer von ihnen schlug Barti oder Kümmel – wen von beiden, das war schwer zu sagen – mit seinem Degen nieder, erwischte mit der Rückhand einen von Arios Edelmännern und hieb ihm einen Teil des Kopfes ab. Der Mann fuhr herum, kreischte, eine Hand gegen den Schädel gepresst, und Blut strömte zwischen seinen Fingern heraus und lief in dicken Strömen über die goldene Maske und sein Gesicht. Barti oder Kümmel – wer von beiden noch übrig war – rammte dem Degenfechter ein Messer in den Kopf, tief bis ans Heft, und brüllte dann auf, als eine Klinge vorn aus seiner Brust herausdrang.
    Ein anderer gerüsteter Wächter drängte sich zu Espe durch, den Degen hoch erhoben,, und brüllte etwas, das nach der Sprache der Union klang. Es war aber egal, wo er herkam; er war aufs Töten aus, das sah man ihm an, und Espe hatte keine Lust, ihn den ersten Stich tun zu lassen. Er fauchte, als er weit ausholte, aber der Wächter duckte sich weg, und Espes Schwert schlug mit einem dumpfen Aufschlag in etwas anderes. In die Brust einer Frau, die gerade zufällig an ihm vorüberlief. Sie taumelte gegen die Wand, und ihr Schrei verwandelte sich in ein Gurgeln, als sie, die Maske halb vom Gesicht gerissen, am Efeu hinabrutschte und ihn mit einem Auge anstarrte, während Blut aus ihrer Nase und ihrem Mund und über ihren weißen Hals lief.
    Der Innenhof war ein Ort des Wahnsinns, beleuchtet vom sich schnell ausbreitenden Feuer. Ein Bruchstück eines nächtlichen Schlachtfelds, aber es war eine Schlacht ohne verfeindete Seiten, ohne Ziel, ohne Gewinner. Körper gerieten unter die Füße der panischen Menge – lebende, tote, aufgeschlitzte und blutende. Gurpi schlug wild um sich, in die Trümmer seiner Laute verstrickt und wegen der gerissenen Saiten und Holzsplitter nicht einmal in der Lage, seine Axt zu schwingen. Vor Espes Augen fällte ihn einer der Wachleute und ließ schwarzes Blut im Feuerschein aufspritzen.
    »Der Rauchersaal!«, zischte Cosca, der jemanden mit seinem Degen aus dem Weg schlug. Espe glaubte kurz, es sei einer der Gaukler gewesen, aber man konnte das unmöglich sagen. Er tauchte hinter dem alten Söldner durch den offenen Eingang, und zusammen versuchten sie, die Tür zuzudrücken. Eine Hand schob sich durch den Spalt und wurde, sich wild zusammenkrallend, gegen den Rahmen gequetscht. Espe schlug mit dem Knauf seines Schwertes darauf, bis sie zuckend durch den Spalt verschwand. Cosca schob die Tür gänzlich zu, und der Riegel schnappte ein, dann drehte er den Schlüssel um und schleuderte ihn klappernd über die Dielenbretter.
    »Und jetzt?«
    Der alte Söldner warf ihm einen wilden Blick zu. »Wieso glaubst du eigentlich, ich wüsste die ganzen verdammten Antworten?«
    Der Saal war lang und niedrig; die Vorhänge, die ihn unterteilten, bauschten sich leicht. Überall lagen Kissen verstreut, ein paar blakende Lampen sorgten für Licht, und der süße Spreugeruch hing schwer im Raum. Hier war die draußen tobende Gewalt nur gedämpft zu hören. Jemand schnarchte. Jemand anders kicherte. Ein Mann saß an der gegenüberliegenden Wand, über seinem breiten Lächeln schwebte eine Maske mit Vogelschnabel, und er hielt schlaff eine Pfeife in der Hand.
    »Was ist mit den anderen?«, fauchte Espe, der die Augen zusammenkniff, um in dem Halbdunkel etwas erkennen zu können.
    »Ich würde sagen, wir haben den Punkt erreicht, an dem jeder die eigene Haut zu retten versucht, meinst du nicht?« Cosca war damit beschäftigt, eine alte Kiste vor die Tür zu schieben, die bereits unter den Schlägen von draußen erzitterte. »Wo ist Monza?«
    »Sie werden auch über den Spielsaal eindringen können, oder? Werden sie nicht …« Etwas krachte gegen ein Fenster, das nach innen zerbarst und funkelnde Glassplitter auf den Boden regnen