Rasputins Tochter

dass es nur eine Erklärung gab, schoss ich in Papas kleines Arbeitszimmer, raste an seinem Schreibtisch vorbei und ging hinauf zum Fenster. Als ich in den Hof hinunterstarrte, sah ich nichts und niemanden. Versteckten sich die Sicherheitsagenten einfach in den Schatten, oder hatten sie uns - Rasputin, seine beiden Töchter und ihre Haushälterin - unserer eigenen Mitleid erregenden Verteidigung überlassen?
    Gütiger Herr …
    In Papas perfekter Welt existierte ein wenig mehr als Liebe und Freiheit, absoluten Glaubens, spiritueller Studie und eine Welt ohne materielle Habseligkeiten. Dies waren die Dinge, die er für sein eigenes Leben suchte, die Geistesverfassung, die er wählte, um innezuwohnen, und die Utopie, die er für seine Anhänger so sehr suchte. Wie war daher alles so verdreht geworden; was hatte er getan, dass so viele gegen ihn ein Komplott schmiedeten? Schlimmer noch, auch wenn Papa wusste, wie gefährlich die Dinge geworden waren, war er genau wie die meisten Russen, die das Schicksal als nichts weniger als Gottes Willen akzeptierten. Aber nicht ich. Wie fast jeder heutzutage fürchtete ich die Zukunft, aber ich weigerte mich, mich selbst als ein Lamm zu sehen, das zu Schlachtung vorherbestimmt war. Immer, immer würde ich kämpfen, meinen eigenen Weg zu formen, egal wie der himmlische Himmel war. Und ja, in dieser Weise unterschied ich mich radikal von meinem naiven Vater, dessen Welt in Schwarz und Weiß ohne Grauschattierungen dazwischen war.
    Als ich mich gegen die kalten Glasscheiben lehnte, blickte ich hinaus und überprüfte jede Nische und Ecke im Hof. Soweit ich erkennen konnte, war dort niemand. Sollte ich sofort den Palast anrufen? Sollte ich die Kaiserin selbst anrufen und unsere Schutzbedürftigkeit berichten? Ja, absolut. Ich konnte die Alternative nicht riskieren. Was, wenn dieser scheinbar unschuldige Besucher stattdessen eine schöne Biene mit einem tödlichen Stachel war? Wahrlich, sie trug keine bemerkbaren Waffen, aber was, wenn sie ein Giftfläschchen ihren Ärmel hochgesteckt hatte? Oder was, wenn jemand anderer sich an diesem, einen der dunkelsten Tage des Jahres, in unser Heim schlich?
    Als ich mich von dem Fenster von Papas Arbeitszimmer wegdrehte, raffte ich meinen Rock hoch, entschlossen, den Palast anzurufen. Ich hatte mich nie zuvor in die Welt meines Vaters eingemischt, aber nun hatte ich keine Wahl. Während mein Vater unendlich klüger als ich war, begann ich zu erkennen, dass ich weltlicher gesinnt war.
    Sobald ich mich jedoch auf den Weg zur Tür gemacht hatte, hörte ich die große Stimme meines Vaters den Flur herunterkommen. „Komm mit mir und erzähle mir alle deine Probleme, meine süßes junges Kätzchen.“
    „Ja, Vater Grigori. Und danke, Vater Grigori. Danke, mich zu sehen und anzuhören.“
    „Ich bin es nicht, der dich hören wird, sondern Gott.“
    „Ja, natürlich, Vater Grigori“, erwiderte Olga Petrowna demütig.
    Ich tat es nicht, weil ich ihn ausspionieren wollte. Ich tat es nicht, weil ich wissen wollte, wie er diese Dinge handhabte. Ich tat es nur, weil ich zu verstehen begann, dass mein Vater keine Ahnung hatte, wie böse diese Welt wirklich war. Papa war immer so begierig, Geld herzugeben oder seine Verbindungen zu nützen, dass er selten an die Folgen dachte. Wenn er sich selbst nicht schützen konnte, würde ich es. Daher, indem ich mich in dem kleinen flachen Schrank auf einer Seite von Papas Arbeitszimmer duckte, zog ich die Tür beinahe hinter mir zu. Versteckt in kühler Dunkelheit blickte ich aus einem Spalt, der nur einen Finger breit war, und erkannte, dass zum ersten Mal ich dabei war, mit anzusehen, wie mein Vater jene in Not behandelte.
    Von meinem Versteck aus beobachtete ich, wie mein Vater unseren unerwarteten Gast in sein privates Zimmer begleitete und die Tür sicher hinter sich schloss. Wie immer war das Erste, was Papa tat, sich der Ikone in der „schönen“ Ecke zuzuwenden, sich leicht zu verbeugen und sich mit drei Fingern zu bekreuzigen - Stirn, Magen, rechte Schulter, linke. Dann stolperte er, seine Kleidung und Haare mehr durcheinander als je zuvor, halb zu dem Stuhl bei seinem kleinen Holzschreibtisch. Sich in den schmalen Stuhl fallen lassend, streckte er die Hand aus und nahm Olga Petrowna bei ihrer kleinen Hand und zog sie nahe zu sich.
    „Komm näher, meine Schöne“, sagte er und blickte zu der jungen Schönheit hinauf, die vor ihm stand. „Was ist es, das du von mir an diesem kalten Nachmittag