Resident Evil - Sammelband 03 - Im Netz der Verraeter

für alle Fälle – und auf ein Nicken von Steve hin drückte Claire die Tür auf …
    … und spürte, wie ihr Mund vor Schrecken aufklappte.
    Ist denn das die Möglichkeit?
    Es war ein Schlafraum, finster und stinkend, und auf das Geräusch der sich öffnenden Tür hin wandten sich drei oder vier Zombies um und kamen auf Claire und Steve zu. Sie waren frisch infiziert, der Großteil ihrer Haut noch intakt. Mindestens einer von ihnen begann allerdings schon zu verwesen, der widerliche Gestank verfaulenden Gewebes hing schwer in der kalten Luft.
    Steve war blass geworden, und als er die Tür zuschlug, schluckte er hart und wirkte und klang, als sei ihm fürchterlich schlecht. „Einer dieser Typen hat auf Rockfort gearbeitet. Er war Koch.“
    Natürlich! Claire hatte einen Moment lang geglaubt, es sei auch hier zu einem Virusausbruch gekommen, aber das wäre nun wirklich ein zu großer Zufall gewesen. Zumindest eines der Flugzeuge draußen musste von der Insel gekommen sein, wahrscheinlich mit einem Haufen panischer Angestellter an Bord – vermutlich keine Wissenschaftler – , denen nicht bewusst war, dass sie die Infektion quasi im Gepäck führten.
    Noch mehr kranke und sterbende Virus-Kannibalen … und was sonst noch? Claire schauderte bei dem Versuch, sich vorzustellen, was für eine Art von Soldat Umbrella wohl für ein arktisches Einsatzgebiet entwickelte … und welche von Natur aus hier heimische Tiere vor ihrem Eintreffen infiziert worden sein mochten.
    „Wir müssen hier raus, das steht fest“, sagte Steve.
    Hm, vielleicht wurde Alfred ja gefressen , dachte Claire. Wunschdenken, auch wenn sie fraglos ein bisschen Glück verdient hätten. „Gehen wir.“
    Die letzte Stelle, die es zu überprüfen gab, eine Wendeltreppe, markierte das Ende des Stegs; sie führte hinab in nahezu absolute Finsternis. Claire entsann sich der Streichhölzer, die sie auf Rockfort gefunden hatte, reichte Steve ihre Waffe und fischte das Päckchen aus ihrer Tasche; sie gab ihm die Hälfte der Hölzchen, bevor sie ihre Waffe wieder entgegennahm. Steve übernahm die Führung, riss auf etwa halbem Weg die Treppe hinunter zwei Zündhölzer an und hielt sie hoch. Sie gaben nicht viel Licht ab, aber es war besser als nichts.
    Sie erreichten das untere Ende der Treppe und schoben sich in einen schmalen Gang. Claire war höchst wachsam. Irgendetwas stank wie fauliges Getreide, und obwohl sie keine Bewegung hören konnte, hatte sie doch das Gefühl, dass sie nicht allein waren. Im Allgemeinen vertraute sie ihrem Instinkt blind, aber es war so still hier, nicht einmal das Flüstern eines Geräusches oder einer Bewegung war auszumachen …
    Nur die Nerven , dachte sie hoffnungsvoll.
    Ihr Blick reichte nur etwa einen Meter voraus, aber sie bewegten sich so schnell wie möglich; das Gefühl, völlig ungeschützt und verletzbar zu sein, trieb sie voran.
    Ein paar weitere Stufen, dann konnte Claire sehen, dass sich der Gang verzweigte. Sie konnten entweder geradeaus oder nach links gehen.
    „Was meinst du?“, flüsterte Claire – und plötzlich explodierte der Gang in Bewegung. Flügel schlugen, und der Fäulnisgestank spülte über sie hinweg. Steve fluchte, als die Streichhölzer verloschen und die Dunkelheit vollkommen machten. Etwas strich über Claires Gesicht, fedrig, leicht und lautlos, und sie schlug reflexartig und angeekelt danach. Sie bekam eine Gänsehaut, aber sie wusste nicht, wohin oder auf was sie schießen sollte.
    „Komm!“, rief Steve, packte ihren Oberarm und zerrte sie vorwärts. Atemlos stolperte sie ihm hinterher, und wieder berührte etwas Flatterndes ihr Gesicht, trocken und staubig.
    Und dann zog Steve sie durch eine Tür, die er hinter ihnen zuschlug. Beide ließen sie sich dagegen sinken. Claire schauderte, völlig angewidert.
    „Motten“, sagte Steve. „Mann, waren die groß, hast du sie gesehen? So groß wie Vögel, wie Falken … “ Sie konnte hören, wie er ausspuckte, als versuche er, seinen Mund zu säubern.
    Sie antwortete nicht, suchte stattdessen nach einem Streichholz. Der Raum war stockdunkel, und sie wollte sichergehen, dass keins von den Biestern mehr herumflatterte. Motten, pfui Teufel! Irgendwie schienen sie ihr schlimmer als jeder Zombie, wie sie jemanden streifen, jemanden ins Gesicht flattern konnten – sie schauderte abermals und riss ihr Streichholz an.
    Steve hatte sie in ein Büro gezerrt, das scheinbar frei von Riesenmotten und anderen Umbrella-Unannehmlichkeiten war. Sie sah zwei