Ringwelt 05: Crashlander

ist passiert?«
    Ich dachte nach, bevor ich antwortete. Es war meine Geschichte, und was immer Ander davon nachprüfen konnte, entsprach besser der Wahrheit.
    »Wir flohen«, sagte ich. »Ein grober Fehler, wie ich gestehe, aber ich weiß immer noch nicht, was ich hätte besser machen können. Die Puppenspieler haben nichts damit zu tun. Oder … nun ja, ich bekam Geld von ihnen. Es liegt Jahre zurück. Ich dachte, die ARM könnte die Spur nicht zurückverfolgen.«
    Selbstverständlich hatte die ARM die Spur verfolgt, doch es war nicht viel gewesen. General Products hatte Elephant für sein zerstörtes Schiff entschädigt, und Elephant hatte mir das Geld gegeben, als wir soweit gewesen waren, von der Erde zu fliehen. Das jedoch hatte die ARM unmöglich zurückverfolgen können.
    »Beowulf«, sagte Ander, »was, wenn die Puppenspieler einen Antrieb mit geringem Schub entwickelt haben, der groß genug ist, um einen Planeten zu bewegen? Die Outsider könnten sie auf Geschwindigkeit bringen. Die Puppenspieler könnten ihren eigenen Antrieb benutzen, um den Kurs zu ändern und dann im Verlauf der nächsten zweihunderttausend Jahre bremsen.«
    Ich dachte darüber nach. »Sie würden sich auf jemand anderen verlassen müssen … Jepp. Die Puppenspieler würden das Überleben ihrer Spezies bestimmt nicht den Outsidern anvertrauen.«
    »Meinen Sie, die Outsider würden den Puppenspielern vertrauen?«
    Niemand kannte die Outsider besonders gut oder wußte, wie sie dachten. »Ander? Ich weiß einen Ort, wo es ganz sicher keine Outsider gibt.«
    »An was denken Sie? Nah bei einer Sonne?«
    »Outsider und Sternsamen. Wir können nur raten, wie sie untereinander in Beziehung stehen, doch sie werden aller Wahrscheinlichkeit nach versuchen, die Sternsamen zu retten. Stet?«
    »Stet. Vielleicht fliegen sie zu den Magellanschen Wolken.«
    »Die Schockwellen werden die Sternsamen vor sich hertreiben, wohin auch immer sie gehen. Und das heißt, in der Nähe des Milchstraßenzentrums wird es keine Outsider geben. Ander, in der Nähe des Zentrums wird es überhaupt niemanden geben.«
    »Was?«
    Ich versuchte es mir vorzustellen. Welten auf der Flucht … »Sie fliegen entlang der Achse hinauf, dann wenden sie und nehmen Kurs auf das Zentrum. In zehntausend Jahren begegnen sie der Schockwelle der Explosion. Ich habe sie gesehen, Ander. Ein Haufen explodierender Sonnen, nah beieinander, ein eng umgrenzter Bereich. Fünftausend Jahre, bis die Weltenflotte hindurch ist. Die Outsider sind verschwunden. Sämtliche intelligenten Spezies ebenfalls – entweder tot oder geflohen oder hoffnungslos mutiert und immer noch weiter mutierend. Tausende von sterilisierten Welten, vielleicht sogar Millionen – doch es wären immer noch Welten mit freiem Sauerstoff und organischen Überresten und vielleicht Tiefseeleben. Alles würde nur darauf warten, terraformiert zu werden. Das ist es! Die Puppenspieler sind auf dem Weg ins Zentrum!«
    »Aha«, sagte er. Dachte über meine Worte nach und wiederholte: »Aha. Das klingt schon ganz anders.«
    »Ist das der Grund, aus dem Sie hergekommen sind, Ander?«
    »Beowulf, ich glaube, ich kann Sigmund berichten, daß mein Trip den Aufwand gelohnt hat. Wenn Sie mir jetzt noch erzählen würden, was aus Feather Filip und Carlos Wu geworden ist?«
    »Ja. Und Carlos’ Autodoc, wie?«
    Er zuckte die Schultern. »Feather Filip ist um die gleiche Zeit herum und in der gleichen Gegend verschwunden wie Sie, Carlos Wu und Sharrol Janss. Ich soll herausfinden, wer von ihnen noch lebt.«
    Es war ihm keinesfalls herausgerutscht. Er hatte die Frage mit Absicht so brutal formuliert. Vielleicht erreichte er auf diese Weise, was er wollte, denn schon wieder wurde ich kreideweiß. Ich bemerkte, daß ich mit der Hand meinen Hals massierte.
    »Niemand sollte mit Ihnen zu Abend essen müssen, Ander«, sagte ich.
    Er blickte auf das Monster auf meinem Teller und verweigerte mir einmal mehr die Befriedigung. »Wer ist nun tot?«
    Ich! dachte ich. »Zumindest Carlos Wu. Wollen Sie alles wissen?«
    »Warum nicht?«

 
PROKRUSTES
(PROKRUSTES)
     
     
    Im Schlaf spielt mein Verstand es immer wieder durch, bruchstückweise, in Träumen. Von Zeit zu Zeit erwacht ein Nervenblock:
    Das ist eine ARM-Waffe! Beweg dich beweg dich zu spät Päng! Mein Kopf rollt über schwarzen Sand. Knochen zersplittert, Rippen und Wirbelsäule gebrochen. Die Furcht, schlimmer als der Todeskampf. Dann versiegt der Schmerz, und ich bin nicht mehr.
    Beine versuchen