Riven Rock

anfing. O’Kane lag eine Weile da, den Kopf auf die Hände gebettet, genoß die Stille und den herrlichen Tag, bis er an das zu denken anfing, das ihn in letzter Zeit einzig und allein aufrechterhielt – Schnaps, oder genauer gesagt: die kleine Flasche mit Bourbon-Whiskey, die er im Wasserkasten von Mr. McCormicks Toilette versteckt hatte. Es war bereits nach Mittag, und es gab keinerlei Grund, warum sie hier im Gras lagen, anstatt ins Haus zu gehen und sich zum Essen fein zu machen – und für andere Aktivitäten. Er sah es vor sich, wie er ins Bad schlüpfte, während Mr. McCormick seinen Hackbraten mit Sauce löffelte, er sah die wassertriefende Flasche und spürte, wie der Korken aus ihrem Hals glitt, fühlte den Schluckreflex seiner Kehle, der für ihn seit längerem die beste Annäherung an einen Orgasmus war, jedenfalls seitdem er den Frauen abgeschworen hatte. »Tja, also«, sagte er mit so viel Frohsinn, wie er aufbringen konnte, während er seinen müden, ausgedörrten Körper vom Gras hochstemmte, »meine Herren – wie wär’s mit dem Mittagessen?«
    Und das wäre auch ganz gut so gewesen, denn Mart fuhr aus dem Schlaf hoch, Mr. McCormick stand auf und fing an, mechanisch sein Jackett abzuklopfen, ehe er es anlegte – wenn nicht die Taschenratte gewesen wäre. Anfangs wußte O’Kane nicht genau, was es war. Ein kleines Vieh, wie ein Maulwurf, nur heller, gelblichbraun, fast wie ein Kürbis, steckte plötzlich den Kopf aus einem Loch im Boden und flitzte zweimal quer über den Rasen, bevor es in einem zweiten Loch wieder verschwand wie Wasser im Abfluß. Mr. McCormick war wie vom Donner gerührt. Zuerst. Dann wurde er aufgeregt. »Haben Sie das gesehen?« fragte er. »Haben Sie? Haben Sie es gesehen?« Inzwischen war er auf Knien und Händen und schob prüfend den rechten Arm in den Bau des Tiers, stieß ihn bis zum Ellenbogen hinein. »Was ist das?« sagte er immer wieder.
    »Keine Ahnung«, sagte O’Kane achselzuckend. »Ein Wiesel?«
    Mart kam zu ihnen und sah auf das Erdloch und Mr. McCormick hinab, der sich die Manschetten und den Ärmel des Jacketts ruinierte. »Das ist kein Wiesel«, sagte er. »Bist du verrückt oder was? Wiesel sind lang und schmal.«
    »Was soll es denn dann sein?« wollte O’Kane wissen. Eigentlich war es ihm so oder so ziemlich egal, aber es paßte ihm nicht, daß Mart ihn als Ignoranten hinstellte.
    Mart kratzte sich am Kopf. »Ein Murmeltier«, sagte er, schien sich aber nicht allzu sicher.
    Jetzt hatte Mr. McCormick bereits den ganzen Arm in den Bau gesteckt, bis zur Schulter, und er schaufelte mit der Hand die Erde heraus. »Es ist hier drin, ich weiß es«, sagte er, dann stand er auf und ließ den Teil des Baus einstürzen, den er bereits ausgehoben hatte, ehe er wieder auf die Knie fiel und den Arm in die neue Öffnung stieß. Perplex blickte er auf. »Es – es frißt den Lorbeer an«, sagte er.
    »Keine Sorge, Mr. McCormick«, beschwichtigte ihn O’Kane, der eine Krise heraufdämmern spürte. »Ich werde dem Chefgärtner sagen, daß er sich gleich nach dem Mittagessen darum kümmern soll. Und übrigens, da wir gerade vom Essen reden« – er zog mit schwungvoller Gebärde seine Uhr hervor – »wenn wir uns beeilen, kommen wir noch rechtzeitig.«
    Mr. McCormick beachtete ihn nicht. Er war jetzt wild am Graben, wie ein Foxterrier kauerte er über dem immer länger werdenden Höhlengang. Schon hatte er sich die Fingernägel abgebrochen, und wie ein zerfetztes Band quoll Blut unter der Dreckkruste seiner rechten Hand hervor. Mr. McCormick war durcheinander. Er war besessen. Er war krank und psychopathisch. O’Kane wollte keine Gewalt, nicht jetzt, nicht heute – er wollte nichts weiter als zurück ins Haus und sich heimlich einen Drink in der Toilette genehmigen – aber er würde eingreifen müssen, sehr bald sogar, das war ihm klar. Er wollte Mart ein Zeichen geben, aber Mart achtete nicht auf ihn – er hatte sich neben Mr. McCormick aufgestellt und sah in die Grube hinein, dabei sagte er: »Ich glaube, es geht da lang weiter, ja, genau, durch das Blumenbeet und dann zu den Büschen dort drüben...«
    O’Kane packte ihn am Arm. »Vielleicht weiß Dr. Brush, was es ist«, sagte er in einem falschen, leutseligen Tonfall. »Mart, würdest du bitte mal Dr. Brush holen?« Und dann griff er fester zu und fügte, mit leiser Stimme, nur für Mart, hinzu: »Jetzt. Jetzt gleich. Verstehst du mich?«
    Als Mart nach zehn Minuten mit einem keuchenden, schwitzenden und