Riven Rock

fluchenden Dr. Brush im Schlepptau zurückkam, hatte Mr. McCormick bereits einen sieben Meter langen gewundenen Graben ausgehoben, durch den Lorbeer und zurück in den Rasen, wo er jetzt entschlossen weiterbuddelte, mit einem Stock, den er unter den Oleanderbüschen gefunden hatte (eben jenen Büschen, von denen O’Kane ihn gemäß mehrfachen Warnungen fernhalten sollte, da ihre Blüten, Blätter und Rinde hochtoxisch waren). »Mr. McCormick!« bellte der noch nach Atem ringende Brush. »Was soll denn das? Sie ruinieren hier doch die Beete! Und den schönen Rasen, mit dem sich Mr. Stribling solche Mühe gegeben hat.«
    Mr. McCormick blickte nicht einmal auf. Es war sein Grund und Boden, und er konnte sich bis nach China durchgraben, wenn er wollte. »Es – es ist ein – ein – ein Murmeltier«, sagte er. »Es lebt hier. Unter dem Gras.«
    »Ja, ja«, sagte Brush und beugte sich über ihn. »Das bezweifle ich auch gar nicht, aber was kümmert Sie das eigentlich, Mr. McCormick? Das Tier verursacht doch keinen Schaden, und wenn doch, nun, so werden wir unseren hervorragenden Mr. Stribling und seine Gärtnerburschen darauf ansetzen. Und nun kommen Sie, kommen Sie heraus, dann können wir uns saubermachen und zu Mittag essen. Klingt das nicht nach einer guten Idee?«
    »Nein«, sagte Mr. McCormick und wühlte weiter, und die Erde flog in hohem Bogen in Richtung von Brush, so daß der zurückweichen mußte, um keinen Dreck in die Manschetten zu bekommen. »Nein. Ich muß das Vieh erwischen. Ich will es u-umbringen. Es macht die... Blumen kaputt, verstehen Sie nicht?«
    Es hatte wenig Sinn zu diskutieren, nicht wenn er in diesem Zustand war, und niemand hatte wirklich Lust, sich im Dreck zu wälzen und ihn niederzuringen, schon gar nicht nach der Prügelei im Kinosaal am Vortag, also blieb Dr. Brush diplomatisch und schickte Mart, um Stribling zu holen.
    Stribling war recht reserviert für einen Gärtner – oder Landschaftsarchitekten, wie er sich gern nannte –, und bei den wenigen Malen, die O’Kane ihm begegnet war, meist beim Dauerlauf von einem Ende des Grundstücks zum anderen, vor sich den hüpfenden, Haken schlagenden Mr. McCormick, war der Mann schroff und unkommunikativ gewesen. Er stand mit Katherine in Briefkontakt, und obwohl er ihr alle größeren Projekte zur Genehmigung vorlegte, hatte er ziemlich freie Hand, die Arbeit seines Vorgängers weiterzuführen, eines berühmten Spaghetti, an dessen Namen sich O’Kane nie erinnern konnte, und er hatte immer ein Team aus Hilfsarbeitern, Fahrern und Düngerausbringern unter seiner Fuchtel. Wenn sie nicht gerade Schlamm aus einem Becken schaufelten oder einen Wasserturm errichteten, bauten sie garantiert Steinbrückchen über die Bäche oder reparierten und verbreiterten die Fahrwege, außerdem stutzten sie ständig wie eine Horde übereifriger Barbiere an jedem Busch herum. Es dauerte keine fünf Minuten, bis Stribling da war, mit einem zweiten Mann im Schlepptau – einem hageren, langen Iren mit unstetem Blick – die Sorte Mensch, die O’Kanes Mutter einen »langen Schluck Wasser« genannt hätte. Wenn sich O’Kane nicht irrte, dann hieß der Bursche O’Hara oder vielleicht auch O’Mara – diese Tagelöhner kamen und gingen, und man konnte bei ihnen nur schwer die Übersicht behalten, außer natürlich sie ließen sich in einem der Saloons blicken. Sowohl Stribling wie der Ire trugen Schaufeln über der Schulter.
    »Ah, da sind Sie ja, Mr. Stribling«, rief Brush, »und wie ich sehe, haben Sie gleich einen Ihrer, äh, Mitarbeiter dabei, um so besser. Nun, es gibt da ein kleines Problem, und zwar schlicht und einfach aus dem Grund, daß hier ein Maulwurf oder so etwas unter dem Rasen aktiv ist, und Mr. McCormick ist deswegen sehr besorgt, nicht wahr, Mr. McCormick?«
    Die Erde flog auf. Mr. McCormick antwortete nicht.
    Stribling und sein Mann traten näher und begutachteten den Graben durch das Beet, den zerpflügten Rasen und die entwurzelten Oleanderbüsche. »Eine Taschenratte«, sagte Stribling trocken, und er war so von der Sonne verbrannt, daß man ihn fast selbst für einen Spaghettiwickler hätte halten können. Er hob einen Finger an den Nasenflügel und betrachtete Mr. McCormick. »Die kriegen wir schon, keine Sorge«, sagte er. »Aber wissen Sie, Mr. McCormick, Sie brauchen doch hier nicht selber zu graben – wir nehmen dafür eine Falle, dann erwischen wir das Biest bestimmt.«
    Der Ire mit den unsteten Augen, dessen Nase sich schälte,