Riven Rock

begann die Erde in den Graben zurückzuschaufeln, aber davon wollte Mr. McCormick nichts wissen. »Gehen Sie weg da!« herrschte er den Mann an und grub nur um so entschlossener. Inzwischen war jede Faser seiner Kleidung ruiniert, so daß Waschen oder Flicken nichts mehr helfen würde. Die Knie seiner Hose glänzten vor Dreck, sein Kragen war ein brauner Lappen, die Krawatte zerfetzt.
    »Es ist nach eins, Mr. McCormick«, ermahnte ihn Brush. »Sie werden das Mittagessen verpassen, wenn Sie sich jetzt nicht beeilen, und wir müssen ja noch Zeit zum Waschen einrechnen.«
    Hier legte auch O’Kane ein Wörtchen ein. »Genau, Mr. McCormick. Mittagessen.«
    Während der folgenden Stunde standen sie alle fünf in der über ihnen dahinziehenden Sonne, traten von einem Fuß auf den anderen und sahen Mr. McCormick bei der Arbeit zu. Er hatte eine Schneise durch die Oleanderbüsche geschlagen, quer über den Kiesweg dahinter und in ein weiteres Blumenbeet hinein, diesmal eines mit Fleißigen Lieschen, zerbrechlichen, schlanken Pflanzen, die umknickten und eingingen, wenn man sie nur fest ansah, und die ganze Zeit über sagte Stribling Sachen wie: »Hat doch keinen Sinn, Mr. McCormick, der Bau da ist gut hundert Meter lang, mindestens.« Und: »Da draußen gibt’s massenhaft von diesen Viechern, und wenn Sie eins kriegen, kommt gleich das nächste – so was erledigt man mit Fallen, ich sag’s Ihnen.«
    Endlich, und inzwischen war ein gut Teil der dritten Stunde verstrichen, erhob sich Mr. McCormick aus dem gewundenen Graben, den er mit den bloßen Händen und einem Oleanderstecken aus dem Boden gescharrt hatte, und sah Stribling, der keinen halben Meter von ihm entfernt stand, ins Gesicht. An einem halben Dutzend Stellen blutend, das Haar wild in die Stirn hängend, war ihr Arbeitgeber kaum noch wiederzuerkennen unter einer Schicht von Schweiß und Dreck. »Wofür bezahle ich Sie eigentlich?« schnappte er plötzlich und baute sich mit herausgedrückter Brust vor Stribling auf, spie ihm die Worte geradezu entgegen. Und dann, bebend und mit den Zähnen knirschend, fuhr er zu dem Iren herum. »Und Sie?« sagte er. »Wozu zahle ich Ihnen wohl Gehalt? Damit Sie herumstehen und zuschauen? Graben Sie, los!« schrie er, und seine Stimme klang auf einmal verschnupft und gefährlich. »Graben! Graben Sie oder – oder Sie können sich eine n-neue Arbeit suchen! Alle beide!«
    Stribling warf Brush einen säuerlichen Blick zu, wandte sich aber wortlos von Mr. McCormick ab und setzte seine Schaufel an, ebenso wie der Ire. Dr. Brush, der während dieses nicht enden wollenden Spielchens die meiste Zeit über einen steten Strom diverser Proteste gebrabbelt hatte, verlegte sich nun auf eine neue Taktik, indem er Mr. McCormick versicherte, die Aufgabe sei nun in guten Händen, womit um so mehr Grund bestehe, ins Haus zurückzugehen und sich zu waschen – ja, und einmal nachzusehen, was Sam Wah ihnen zu einem verspäteten Mittagessen auftischen könne. Denn nach dieser sportlichen Leistung müsse Mr. McCormick doch gewiß Hunger haben, und das sei genau das Richtige, um Appetit zu bekommen, schlicht und einfach aus dem Grund, daß der Körper schließlich Energie verbrauche, nicht wahr?
    Doch Mr. McCormick blieb reglos stehen, blutend und verdreckt, und sah den Männern beim Graben zu. Stribling hielt den Kopf gesenkt und buddelte verbissen, aber O’Kane bemerkte, daß er sich auf das ohnehin ruinierte Blumenbeet beschränkte, die Verluste bereits zu minimieren und den Umfang der Ausschachtungen einzugrenzen versuchte. Es war drei Uhr vorbei, und Stribling und sein Arbeiter standen bis zu den Hüften in einem Graben, den man hätte fluten und mit einem Boot überqueren können, als Mr. McCormick plötzlich die Arme verschränkte und sagte: »Das wär’s. Es reicht jetzt.«
    Sie blickten hoffnungsvoll auf, alle fünf, Stribling und der Ire mit schweißnasser Stirn, Brush vom Herumzetern erschöpft, Mart halb im Koma und O’Kane zu Tränen gelangweilt und nach einem Drink lechzend.
    »Jetzt könnt ihr ihn begraben«, sagte Mr. McCormick.
    Sie starrten einander an. Es war O’Kane, der schließlich das Wort ergriff. »Wen – den Maulwurf?«
    Mr. McCormick schüttelte langsam den Kopf und sah zum Himmel empor. »Dr. H-Hoch«, sagte er.
    Zum Jahreswechsel – jenem von 1919 auf 1920 – bewahrheiteten sich O’Kanes schlimmste Befürchtungen, was die Katherines dieser Welt anging. Angespornt von den Frauenrechtlerinnen, den Abstinenzlerinnen