Rollende Steine

seiner eigenen Stimme hörte.
    »Das verdammte Ding belauscht uns!« zischte er. »Laß uns nach draußen gehen.«
    Kurz darauf standen sie auf der Straße.
    »Weiß gar nicht, wie uns die Gitarre kann zuhören«, sagte Klippe. »Musikinstrumente dazu da sind, daß man ihnen zuhört.«
    »Die Saiten lauschen«, beharrte Glod. »Du hast eben selbst darauf hingewiesen: Es ist kein gewöhnliches Musikinstrument.«
     
    Nächtlicher Dunst wallte durch die Straßen von Ankh-Morpork. Im Bereich der Universität nahm er wegen der magischen Hintergrundstrahlung seltsame Formen an. Sonderbare Gestalten wanderten über das feuchte Kopfsteinpflaster.
    Zwei von ihnen waren Glod und Klippe.
    »Da vorn«, sagte der Zwerg. »Wir sind da.«
    Eine leere Mauer präsentierte sich seinem Blick.
    »Ich wußte es!« entfuhr es ihm. »Habe ich es nicht gesagt? Wie oft haben wir solche Geschichten gehört? Jemand entdeckt plötzlich einen geheimnisvollen Laden, den zuvor niemand bemerkt hat, betritt ihn und kauft ein rostiges altes Etwas, das…«
    »Glod…«
    »… sich als eine Art Talisman entpuppt oder als eine Flasche mit einem Geist drin, und anschließend gibt’s Schwierigkeiten, und wenn der Betreffende dann zurückkommt…«
    »Glod…«
    »… ist der Laden auf mysteriöse Weise verschwunden, verschluckt von der Dimension, aus der er kam… Ja, was ist denn?«
    »Du auf der falschen Straßenseite bist. Der Laden ist da drüben.«
    Glod warf einen letzten anklagenden Blick auf die leere Mauer, drehte sich dann um und stapfte über die Straße.
    »Ein solcher Fehler hätte jedem unterlaufen können.«
    »Ja.«
    »Dadurch verliert das, was ich vorhin gesagt habe, nicht an Bedeutung.«
    Glod drehte den Knauf und stellte überrascht fest, daß die Tür nicht abgeschlossen war.
    »Es ist zwei Uhr nachts! Welches Musikgeschäft hat um zwei Uhr nachts geöffnet?« Der Zwerg riß ein Streichholz an.
    Er trat ein, und ein staubiger Friedhof aus alten Musikinstrumenten empfing ihn. Es sah aus, als wären einige prähistorische Tiere von einer plötzlichen Überschwemmung erfaßt worden und anschließend versteinert.
    »Das Ding da aussieht wie eine Schlange«, flüsterte Klippe. »Was ist es?«
    »Ein Schlangenhorn.«
    Unbehagen erfaßte Glod. Er hatte den größten Teil seines Lebens als Musiker verbracht. Er verabscheute den Anblick toter Instrumente, und diese wirkten tatsächlich tot. Sie gehörten niemandem und wurden nicht mehr gespielt. Sie glichen Körpern ohne Leben, Personen ohne Seelen. Das Besondere, das einst in ihnen steckte, existierte nun nicht mehr. Jedes einzelne von ihnen repräsentierte einen vom Glück verlassenen Musiker.
    Mattes Licht glühte in einem Wäldchen aus Fagotten. Die Alte saß in einem Schaukelstuhl und schlief, ein Wollknäuel im Schoß und ein Tuch um die Schultern geschlungen.
    »Glod?«
    Der Zwerg zuckte zusammen. »Ja? Was ist?«
    »Warum wir hier sind? Wir wissen jetzt, daß wirklich existiert der Laden…«
    »Die Flossen hoch, ihr Halunken!«
    Glod blinzelte und schielte auf die Spitze der Armbrust, die ihn an der Nase berührte. Rasch hob er die Hände. Die Alte hatte von tiefem Schlaf zur Kampfbereitschaft gewechselt, ohne den Phasen dazwischen Beachtung zu schenken.
    »Mit Flossen kann ich leider nicht dienen«, sagte Glod behutsam. »Äh… die Tür war nicht verriegelt, und deshalb…«
    »Deshalb dachtet ihr: He, das ist eine gute Gelegenheit, eine hilflose alte Frau auszurauben.«
    »Nein, ganz und gar nicht. Wir…«
    »Ich warne euch! Ich gehöre zur Nachbarschaftshilfe Entschlossener Hexen, jawohl. Nur ein Wort von mir, und ihr braucht eine Prinzessin, die Amphibien mag…«
    »Ich glaube, dies ist gegangen weit genug.« Klippe beugte sich vor, schloß eine große Hand um die Armbrust und drückt zu. Holzsplitter quollen zwischen seinen Finger hervor.
    »Wir völlig harmlos sind«, fuhr er fort. »Letzte Woche ein Freund von uns hier hat gekauft ein Musikinstrument. Darum wir sind gekommen noch einmal hierher.«
    »Seid ihr von der Wache?«
    Glod verbeugte sich.
    »Nein, gnä’ Frau. Wir sind Musiker.«
    »Jetzt soll ich mich wohl besser fühlen, was? Welches Instrument meint ihr?«
    »Eine Art Gitarre.«
    Die Alte neigte den Kopf zur Seite und kniff die Augen zusammen.
    »Ich nehme das Ding nicht zurück«, sagte sie. »Verkauft ist verkauft. Und an der Gitarre gab es nichts auszusetzen. Sie funktionierte sogar.«
    »Wir möchten nur wissen, von wem du sie bekommen hast.«
    »Ich habe