Rollende Steine

sie von niemandem bekommen«, erwiderte die Alte. »Sie befand sich immer hier. Nicht hineinblasen!«
    Glod hatte eine Flöte genommen und sie an die Lippen gesetzt. Vor Schreck ließ er sie fast fallen.
    »Einige wenige Töne – und wir stehen hier bis zu den Knien in Ratten«, meinte die Frau. Sie wandte sich wieder an Klippe. »Die Gitarre war immer hier«, wiederholte sie.
    »Jemand hat mit Kreide die Nummer Eins draufgeschrieben«, sagte Glod.
    »Sie befand sich immer hier«, wiederholte die Frau. »Seit ich den Laden übernommen habe.«
    »Wer brachte sie?«
    »Woher soll ich das wissen? Ich frage meine Kunden nie nach ihrem Namen. Es gefällt den Leuten nicht. Sie bekommen nur eine Nummer.«
    Glod betrachtete die Flöte. Jemand hatte die Zahl 431 auf ein kleines, vergilbtes Schild gekritzelt.
    Er sah zu den Regalen hinter dem improvisierten Tresen. Unter anderem lag dort ein rosarotes Tritonshorn, ebenfalls mit einer Nummer versehen. Er befeuchtete sich die Lippen, streckte den Arm…
    »Wenn du hineinbläst, sollte dir eine zur Opferung bereite Jungfrau sowie Kessel mit Brotfrüchten und Schildkrötenfleisch zur Verfügung stehen«, sagte die Alte.
    Neben dem Tritonshorn lag eine Trompete, die erstaunlich neu aussah.
    »Und das Ding?« fragte er. »Vermutlich genügt ein Ton, um das Ende der Welt einzuleiten und den Himmel auf mich herabstürzen zu lassen, nicht wahr?«
    »Woher weißt du das?« entgegnete die Ladeninhaberin gelassen.
    Glod ließ die Hand sinken. Dann weckte etwas anderes seine Aufmerksamkeit.
    »Meine Güte«, hauchte er. »Ist das immer noch hier? Ich hab’s ganz vergessen…«
    »Was du meinst?« fragte Klippe und sah in die Richtung, in die der Zwerg zeigte. »Das da?«
    »Wir haben etwas Geld. Warum nicht?«
    »Ja. Es vielleicht hilft. Aber du weißt ja, was gesagt hat Buddy. Wir nicht imstande wären…«
    »Das ist eine große Stadt. Was hier nicht bewerkstelligt werden kann, dürfte überall unmöglich sein.«
    Glod nahm die Hälfte eines Trommelstocks und sah nachdenklich zu einem Gong, der halb in einem Stapel aus Notenständern steckte.
    »Davon rate ich dir ab«, sagte die Alte. »Es sei denn, du möchtest, daß siebenhundertsiebenundsiebzig Knochenkrieger aus dem Boden wachsen.«
    Glod zeigte auf etwas.
    »Wir nehmen das.«
    »Zwei Dollar.«
    »He, warum sollen wir überhaupt etwas bezahlen? Die Sachen gehören dir doch gar nicht…«
    »Bezahl.« Klippe seufzte. »Versuch nicht zu handeln.«
    Glod trennte sich nur sehr widerstrebend von dem Geld, riß der Alten die Tüte aus der Hand und verließ den Laden.
    »Du hier hast einige sehr faszinierende Instrumente«, brummte Klippe und starrte auf den Gong.
    Die Alte zuckte mit den Achseln.
    »Mein Freund ein bißchen verärgert ist«, fuhr der Troll fort. »Weil er glaubte, dies einer von den geheimnisvollen Läden ist, von denen berichten Sagen und Legenden. Du weißt schon: heute hier und morgen verschwunden. Er gesucht hat das Geschäft auf der anderen Straßenseite, haha!«
    »Klingt ganz schön blöd«, sagte die Alte in einem Tonfall, der weitere Leichtfertigkeiten entmutigte.
    Klippe sah noch ein letztes Mal zu dem Gong, bevor er Glod folgte.
    Die Frau wartete, bis sich das Geräusch der Schritte im Nebel verlor.
    Dann öffnete sie die Tür und sah nach rechts und links die Straße entlang. Die große Menge an Leere stellte sie offenbar zufrieden, denn sie brummte leise, kehrte in den Laden zurück und tastete nach dem Hebel unterm Tresen. Ein oder zwei Sekunden lang schimmerten die Augen der Alten grünlich.
    »Wie vergeßlich ich geworden bin«, sagte sie und legte den Hebel um.
    Eine verborgene Mechanik knirschte.
    Das Geschäft verschwand. Einen Atemzug später erschien es auf der anderen Seite der Straße wieder.
     
    Buddy lag noch immer auf der Holzplatte und sah zur Decke.
    Wie schmeckten Nahrungsmittel? Es fiel ihm schwer, sich daran zu erinnern. Während der letzten Tage hatte er gelegentlich etwas gegessen – das mußte der Fall gewesen sein –, doch den Geschmack der Mahlzeiten hatte er vergessen. In seinem Denken schien nur noch Platz für die Musik zu sein. Wenn Glod und die anderen sprachen, erreichten ihn ihre Stimme wie durch dicke Watte.
    Asphalt war fortgegangen, um irgend etwas zu besorgen.
    Buddy schwang die Beine vom harten Lager, stand auf und ging zum Fenster.
    Die Schatten – ein Stadtviertel von Ankh-Morpork, das einen besonders schlechten Ruf genoß – zeichneten sich im grauen Licht kurz vor