Rollende Steine

Schwanz abgeschnitten, und
    eine Schüssel mit bester Anthrazitkohle in erlesener Asche.
    »Genieß jeden einzelnen Bissen«, sagte Glod, als Klippe nach der
    Schüssel griff. »Vielleicht ist es deine letzte Mahlzeit…«
    Buddys Finger strichen über die Saiten. Die übrigen Mitglieder der
    Band verstummten, als Akkorde den Raum fül ten.
    »Magie.« Klippe schüttelte den Kopf.
    »Seid unbesorgt«, sagte Asphalt. »Wenn es Probleme gibt, müssen die
    anderen Jungs zuerst damit fertig werden.«
    »Welche anderen Jungs?«
    »Komisch«, fuhr der flache Troll fort. »Plötzlich spielen alle Musik mit
    Steinen drin. Herr Schnapper hat noch eine andere Band engagiert. Um
    das Publikum aufzuwärmen.«
    »Wie heißt sie?«
    »Wahnsinn.«
    »Und wo die Musiker sind?« fragte Klipper.
    »Nun, laßt es mich so ausdrücken…«, antwortete Asphalt. » Eure Gar-
    derobe liegt neben dem Abort…«

    Crash hockte hinter dem fransigen Vorhang der Kaverne und versuchte, seine Gitarre zu stimmen. Dabei ergaben sich mehrere Probleme. Zu-nächst hatte Blert erkannt, was seine Kunden wirklich wol ten. Auch auf
    die Gefahr hin, seine Vorfahren zu verärgern, widmete er den eigentlich
    wichtigen Teilen einer Gitarre immer weniger Zeit. Er schlug ein Dut-
    zend Nägel ins Holz und band die Saiten daran fest. Bei Crash spielte das
    kaum eine Rol e, denn er hatte das musikalische Talent einer verstopften
    Nase.
    Er sah zu Jimbo, Noddy und Abschaum. Jimbo war jetzt der Bassist –
    der hysterisch kichernde Blert hatte ein größeres Stück Holz und Zaun-
    draht benutzt – und hob unsicher die Hand.
    »Ja, Jimbo?«
    »Eine meiner Gitarrensaiten ist gerissen.«
    »Na und? Du hast doch noch fünf andere, oder?«
    »Ja. Aber ich weiß nicht, wie man sie spielt.«
    »Du hast auch nicht gewußt, was man mit sechs Saiten anfängt. Jetzt bist du etwas weniger unwissend.«
    Abschaum spähte durch den Vorhang.
    »Crash?«
    »Ja?«
    »Da draußen sind Hunderte von Leuten. Hunderte! Viele von ihnen
    haben Gitarren und winken damit!«
    Die Band Wahnsinn lauschte den Geräuschen auf der anderen Seite
    des Vorhangs. Crash hatte nicht besonders viele Gehirnzel en, und sie
    mußten Fähnchen schwenken, wenn sie die Aufmerksamkeit ihrer
    Nachbarn erregen wol ten. Doch jetzt regte sich der Hauch eines Zwei-
    fels in dem jungen Mann. Der von Wahnsinn erzielte Sound war sicher
    gut, aber leider nicht der Sound, den er am vergangenen Abend in der Trommel gehört hatte. Der Sound sorgte dafür, daß er schreien und tanzen wollte. Der andere Sound hingegen… weckte nur den Wunsch in ihm, zu schreien und die Trommeln auf dem Kopf ihres Eigentümers Abschaum
    zu zertrümmern.
    Noddy blickte durch die schmale Lücke zwischen den beiden Hälften
    des Vorhangs.

    »He, in der ersten Reihe sitzen einige Zau… ja, ich glaube, es sind
    Zauberer«, sagte er. »Nun, ich bin ziemlich sicher, daß es Zauberer sind,
    aber…«
    »Man kann sie ganz einfach erkennen«, meinte Crash. »An den spitzen
    Hüten.«
    »Ich sehe einen mit… spitzem Haar«, sagte Noddy.
    Der Rest von Wahnsinn warf ebenfal s einen Blick in den Saal.
    »Sieht aus wie eine Art… Einhorn aus Haaren…«
    »Was steht da hinten auf dem Mantel?« fragte Jimbo.
    »GEBOREN FÜR RUNEN«, antwortete Crash. Er konnte am
    schnel sten lesen und brauchte dabei nicht einmal den Zeigefinger.
    »Der Dürre trägt einen ausgestellten Umhang.«
    »Er muß alt sein.«
    »Und sie haben al e Gitarren! Ob sie wegen uns gekommen sind?«
    »Bestimmt«, sagte Noddy.
    »Das ist ein verklopptes Publikum«, meinte Jimbo.
    »Ja, genau, es ist total verkloppt«, pflichtete ihm Abschaum bei. »Äh…
    was bedeutet ›verkloppt‹?«
    »Es… es bedeutet, daß die Leute jemanden verkloppen könnten.«
    »Hm, so wie einige von ihnen die Gitarren schwingen…«, entgegnete
    Abschaum nachdenklich.
    Crash schob seine Zweifel beiseite.
    »Unser Auftritt beginnt. Zeigen wir den Leuten, was wahre Musik Mit
    Steinen Drin ist!«

    Asphalt, Klippe und Glod saßen in einer Ecke der Garderobe. Ganz
    deutlich hörten sie das Gebrüll des Publikums.
    »Warum sagt er nichts?« flüsterte Asphalt.
    »Keine Ahnung«, erwiderte Glod.
    Buddy starrte ins Leere und hielt dabei zärtlich die Gitarre in den Ar-
    men. Gelegentlich klopfte er ganz leise auf das Holz, im Takt mit ir-
    gendwelchen Gedanken, die ihm durch den Kopf gingen.

    »Manchmal er so ist«, sagte Klippe. »Einfach nur da er sitzt und in die
    Luft blickt…«
    »He, die Leute da