Schiffsmeldungen

lächeln, er wartet, wenn nötig, einen Monat lang.«
    »Der Neufundländer«, sagte Quoyle schlotternd, spürte die verführerische Müdigkeit des Ertrinkens noch immer in den Knochen.
    »Der Neufundländer! Der Neufundländer-Hund hat damit nichts zu tun. Das ist nicht der echte Hund von der Gegend hier. Der echte Hund, der beste Hund in der Welt, ist der Wasserhund. Die da, Batch, ist teils Wasserhund, aber die reinrassigen sind alle ausgestorben. Sie wurden alle vor Generationen ausgerottet. Fragen Sie Jack, der erzählt es Ihnen. Obwohl Jack ein Katzenmensch ist. Ich bin diejenige, die Hunde mag. Batch stammt von Billy Prettys Elvis. Jack hat einen Kater, wissen Sie, den alten Tommy, fährt im Boot mit ihm raus. Genauso ein guter Fischer wie er.«
    Und schließlich waren Billy Pretty und Tert Card ins Bild gesetzt, die Küstenwacht von dem gelben Mann unterrichtet, Quoyles Teebecher leer. Jack ging zur Stelling hinunter, um seinen Fisch zu säubern und auf Eis zu legen. Hatte gerettet, jetzt mochte die Frau wiederherstellen.
    Quoyle folgte Mrs. Buggit hinauf ins Gästezimmer. Sie reichte ihm frisch gefüllte Wärmflaschen.
    »Beim nächsten wenden Sie sich besser an Alvin Yark«, sagte sie.
    Ehe er einschlief, bemerkte er an der Tür einen merkwürdig gefältelten Zylinder. Das war das letzte, was er sah.
    Am Morgen, gierig vor Hunger, euphorisch vor Leben, sah er, daß der Zylinder ein aus einem Versandhauskatalog gemachter Türstopper war, tausend Seiten zusammengefaltet und festgeklebt, und stellte sich vor, wie Mrs. Buggit Wintertag für Wintertag daran bastelte, während der Wind am Dach entlangratschte und der Schnee fiel, während das feste Eis der zugefrorenen Bucht ächzte und weit im Norden sich der Frostrauch ringelte. Und dennoch falzte und klebte sie geduldig, falzte und klebte, während der Kessel auf dem Herd dampfte, daß die Fenster beschlugen. Was Quoyle betraf, so waren das verräterischste Moment seines sechs Stunden langen Bades seine dunkelblauen Zehennägel, verfärbt von seinen billigen Socken.
     
    Und als ihr Haus wieder leer war, Quoyle fort und die Teekanne ausgekocht und aufs Regal geräumt, der Boden gemoppt, ging sie hinaus, um Quoyles feuchte Decke aufzuhängen, um die gestern vergessene, fleckige Wäsche abzunehmen. Obwohl noch sanfter September war, braute sich um sie herum der bittere Sturm zusammen, der Jesson geholt hatte. Augen blinzelten im grellen Licht; steife Finger zogen an Jacks Hosenbeinen, kratzten den Rauhreifpelz ab, der aus dem blauen Kittel wuchs. Dann wieder hinein zum Zusammenlegen und Bügeln, aber immer darauf gefaßt, das Kreischen des Treibeises hinter der Landzunge zu hören, der großen Eisberge, die unter dem Druck einstürzten, der Eisschollen, die unter dem weißen Mond hundert Meter und mehr in die Höhe ragten und barsten, zerbarsten.

27
    Die Redaktion
    Kombüsenmeldungen: grundlose Gerüchte über ein Schiff.
     
    SEEMANNSLEXIKON
     
    Zwei Tage nach Quoyles Kenterung kam Billy Pretty am Nachmittag grinsend in die Redaktion, auf dem Kopf eine alte lederne Fliegerkappe, deren Bänder baumelten, in seiner grau-schwarz-karierten Wolljacke, das Gesicht nebelfarben.
    »Sie haben deinen Ertrunkenen, Quoyle, der Seenotrettungsdienst hat ihn aus der Höhle geholt. Aber er war eine kleine Enttäuschung.«
    Nahm einen Fetzen Papier aus seiner Tasche, faltete ihn auf.
    »Und es ist eine Geschichte für die Titelseite, die ich mir auf dem Weg hierher ausgedacht habe. Hätte von Rechts wegen deine Geschichte werden sollen, aber ich hab’ sie schon aufgeschrieben. Es war ein Rettungsanzug, in dem er schwamm. Von der Strömung zu den Öfen raufgetragen. Dort wurde vor Jahren auch ein Kerl aus No Name Cove angespült.«
    »Was soll das heißen, er war eine Enttäuschung?«
    »Sie konnten nicht sagen, wer er war. Erst einmal. Gab ein kleines Problem.«
    »Also spann uns nicht auf die Folter, Billy Pretty. Was war?« Tert Card dröhnte drauf los.
    »Kein Kopf.«
    »Der Koffer?« sagte Quoyle dämlich. »Der Kopf in dem Koffer? Mr. Melville?«
    »Ja, genau, Mr. Melville aus dem Koffer. Glauben sie. Die Bundespolizei und die Küstenwacht heulen im Moment wie die Wölfe den Mond an. Lassen die Telefonleitungen in die Staaten heißlaufen, Verlautbarungen und Warnungen. Kommt aber vermutlich nichts dabei raus. Sie sagen, es sieht so aus, als wäre die Leiche in den Anzug gesteckt worden, nachdem der Kopf abgeschnitten worden war.«
    »Woher wissen Sie das?«
    »Weil die