Schiffsmeldungen

von White Crow absolut Feuerholz gemacht hatte, schoben die Wellen sie weiter direkt auf den Strand. Wie so einen Rammbock. Und schon war sie da. Wumm!«
    »Wumm!« sagte die Frau. Der Bademantel klaffte. Quoyle sah blaue Flecken auf dem Fleisch über ihren Knien.
    »Und schon trieb sie wieder hinaus. Geriet zwischen die Strandhäuser. Das waren nicht die Häuschen von Krethi und Plethi, nein, das waren ein paar der schönsten Häuser an der Küste, entworfen von international bekannten Architekten.«
    »Stimmt. Stimmt genau!« Trieb ihn, wie einen Hund durch einen Feuerreifen.
    »Zermalmte zwölf Strandhäuser, die Stege und Bootshäuser zu Schrott, absolut zu Schrott. Und wieder auf den Strand. Wumm!«
    »Wumm!«
    »Und wieder hinaus. Pulverisierte alles. Walzte alles nieder. Wilkie Fritz-Change versuchte in einem der Gästezimmer der Häuser zu schlafen – er war Botschafter in irgendeinem kleinen europäischen Krisenherd gewesen und erholte sich in Jack und Daphne Gershoms Strandhaus gerade von einem Zusammenbruch – und kam nur knapp mit dem Leben davon. Später meinte er, er habe gedacht, man würde mit Kanonen auf ihn feuern. Und am alleraußergewöhnlichsten war, daß der einzige Schaden, den sie bei diesem völlig wahnsinnigen und nicht aufzuhaltenden Wüten davontrug, ein gesplittertes Setzbord war. Keine einzige Delle, keinen einzigen Kratzer hatte sie.«
    Die Frau hatte den Mund voll, schloß die Augen, nickte. War jetzt aber gelangweilt. Hatte diese Leute satt.
    Quoyle stellte sich vor, wie das schwere Schiff sich auf seine Nachbarn warf, Häuser und Anlegestege zermalmte. Er räusperte sich.
    »Und was führt Sie nach Killick-Claw? Eine Ferienreise?«
    Der weißhaarige Mann war begierig, weiterzuerzählen. »Ferien? Hier oben? An der trostlosesten und elendsten Küste der Welt? Keine zehn Pferde könnten mich hierherbringen. Lieber würde ich auf einem Schrottkahn in den tosenden Stürmen vor Feuerland kreuzen. Nein, wir lassen uns neu polstern, nicht?« Tödlicher Sarkasmus spitzte seine Stimme zu. »Silver, mein teures Weib, besteht auf den Diensten einer bestimmten Jachtpolsterei. Unter Tausenden. Befand sich in Long Island, nur zehn Kilometer von unserem Sommersitz. Jetzt müssen wir zu diesem gottverlassenen Felsen heraufjagen. Den ganzen Weg von den Bahamas herauf, um unseren Speisesaal neu polstern zu lassen. Wie kann es ein Mensch hier nur aushalten? Mein Gott, wir mußten sogar das Leder mitbringen.«
    Von der Art her, wie er den metallenen Namen der Frau ausgesprochen hatte, schloß Quoyle, daß es früher ein banaleres »Alice« oder »Bernice« gewesen war.
    »Jachtpolsterei? Ich wußte nicht, daß es so was gibt.«
    »Oh, absolut. Überlegen Sie doch mal. Jachten stecken voller unglaublicher, bizarrer, unregelmäßiger Ecken, äußerst merkwürdigen Bänken und dreieckigen Tischen. Es kostet Tausende und Abertausende Dollar, um allein den Speisesaal einer einzigartigen Jacht wie dieser hier zu polstern. Alles wird auf den Kunden zugeschnitten. Und natürlich ist jedes Boot anders. Manche erlesenere Jachten haben Wände oder Dekken aus Leder. Ich habe schon Lederböden gesehen – weißt du noch, Silver? Auf Biscuit Paragons Jacht war das so, oder? Bodenfliesen aus Korduanleder. Unglaublich. Natürlich rutscht man da häufig aus.«
    »Wie heißt er?« fragte Quoyle. »Ein Jachtpolsterer hier am Ort würde unsere Leser interessieren.«
    »Ach, es ist kein er«, sagte die Frau. »Sondern Agnis. Agnis Hamm. ›Hamms Inneneinrichtung und Polsterei für Jachten‹… Eine anstrengende Frau, aber mit der Polsterernadel ein absoluter Engel.« Sie lachte.
    Billy Pretty trat von einem Bein aufs andere. »Also dann, vielen Dank, Leute – Bayonet und Silver ...«
    »Melville. Wie in Herman Melville.« Der Mann goß sich noch ein Glas ein, zitterte, vielleicht, weil er naß war. Sie schüttelten dem Mann die Hand, Billy Pretty ergriff die kalten Finger der Frau. Aus der heißen Kajüte in den Regen. Der nasse Koffer war vermutlich ruiniert.
    Hörten, wie in der Kajüte die Stimmen lauter wurden. Nur zu, sagte die Frau, raus mit dir, geh nur, sieh nur, wie weit du kommst, du widerlicher Hund. Werde wieder Reiseführer. Nur zu. Nur zu. Nur zu.

14
    Wavey
    In Wyoming heißen die Mädchen Skye. In Neufundland Wavey.
     
    Ein Samstagnachmittag. Quoyle war vom Streichen des Kinderzimmers mit türkisen Tropfen übersät. Saß am Tisch mit Tasse und Untertasse, einem Teller mit gefüllten Krapfen.
    »Hm,